"..El lado Oscuro.."

Stand Up! - Don't Stand for Homophobic Bullying

2011-05-15T23:03:00.004-03:00

BeLonG To es una organización irlandesa de jóvenes LGTB que acaba de lanzar una campaña con la intención de que los jóvenes heterosexuales, en vez de sumarse al acoso a los gays, defiendan sus derechos.

Quiero dejar un video de la campaña, que me pareció muy tierno y ojalá que también sea efectivo.

Info sacada de: AmbienteG

"Cantante" - Viñeta KakaIru

2011-03-28T00:28:00.003-03:00

Esta viñeta la escribí para el foro "Scarecrow & Dolphin Crew". En realidad, había hecho otra de cien palabras, pero después me quedé con ganas de hacer ésta, que es un poquito más larga, por lo que no cumplía con la consigna de la actividad. Igual, quería postearla en algún lado. Cliquéen en "Leer Más" para verla ;).

Kakashi siempre se las ingeniaba para sorprenderlo en su cumpleaños. Y no estaba hablando de una sorpresa exactamente grata —aunque al final del día, todos sus sustos, regaños y dolores de cabeza, valieran la pena—. Por eso, ese día, cuando se levantó, anduvo con cuidado y ojos en la espalda para que el jounin no lo tomara desprevenido.

Pero nada.

Se sentía algo decepcionado. Y porqué no decirlo: solitario. Cuando apoyó la cabeza en la almohada el ruido de lo que parecía un gato siendo aplastado por un elefante le hizo saltar. La voz del "cantante" le recordó que nunca debía bajar la guardia. Y menos si el resultado podía ser una serenata a las dos de la madrugada, cantada por un demasiado entusiasta jounin, que muy buen shinobi podía ser, pero dudaba que tuviera algo de oído por la manera que desentonaba.

«Lo que se hace por amor» pensó casi sonriendo. Y se apoyó en la ventana a ver a su pareja. Con los oídos convenientemente tapados, eso sí.

The end.

¡Besotes a todos!

Argentino Luna

2011-03-20T22:35:00.000-03:00

Para lo único que estoy usando el blog, últimamente, es para dar muestra de esas cosas que me preocupan o que me interesa que la gente sepa. Hoy por hoy, la muerte de Argentino Luna me dio una cachetada. Si hay algo que me gusta de mi país, es su folklore, y sin duda éste gran "cantor" (me acuerdo la primera vez que lo oí en "Almacen de campo") se merece un espacio aquí. Estuve todo el día, sin creérmelo, y mientras lo escuchaba con una canción dedicada a su madre, se me escaparon las lágrimas entre la risa, producto de ese humor tan lindo que siempre mostró.

Les dejo uno de los tantos recitados de Luna, preciosas como sus canciones. "Mi testamento"

"Muy poco se puede hacer, cuando la parca te llega. Uno a sus brazos se entrega, ¡al fin de cuenta es mujer!" Argentino Luna.

“He sido y seré habitante de los silencios de mi pueblo, ellos guardan mi cancio ...nero, he sembrado en buena tierra, el corazón de mi gente a hecho germinar la semilla de la copla, canto y seguiré cantando porque ese ha sido el destino que elegí o me eligió, solamente soy, un paisano cantor de los pagos de Madariaga, de allí partí un día para volver mejor, como dijo el poeta”. Argentino Luna

Pray for Japan

2011-03-11T11:32:00.002-03:00

Los que me conocen, saben que soy una de las personas menos religiosas que pueden conocer, y aunque respeto las creencias, no puedo creer en su sistema. Pero hoy, estando tan lejos, por lo menos quiero dejar aquí mi apoyo ante los sucesos. Por suerte, Japón está acostumbrado a los temblores, así que están preparados para este tipo de cosas aún si ha sido de tamaña escala.

元気でいてね!

Día Internacional en la lucha contra el cáncer infantil

2011-02-15T14:16:00.006-03:00

Es un cartel viejo, pero me gustó lo que dice. Hoy, quince de febrero, es el día internacional en la lucha contra el cáncer infantil.

Hoy me desperté bajoneada, pero quería dejar una pequeña entrada aquí sobre este día. De chica, a mí también me tocó pasar mes sí, mes no, en el hospital, por una enfermedad que por suerte (de esos milagros que ni los doctores pueden entender) se fue sin dejar secuelas. Debo dar gracias que fue detectado, dentro de todo, a tiempo y que mis padres hicieron todo lo posible por mí. No fue un cáncer, pero hoy es sabido que hasta un 70% de los niños que son diagnosticados con esta enfermedad pueden ser salvados si es detectado a tiempo y recibe el tratamiento adecuado, además de la contención de su familia. Así que si hoy salen a la calle, lleven una camiseta blanca y sean compañeros mudos de esta lucha.

Les dejo también un link a la página de una fundación argentina que se ocupa de los niños aquí, en Buenos Aires.

http://www.fundacionflexer.org/

"Puentes literarios" Antología de la Mariano Moreno

2011-01-28T19:17:00.010-03:00

Estoy de vueeeeelta. Como podrán apreciar, hubo cambio en el diseño del blog ^^. Hacía rato que quería cambiarlo pero no encontraba ninguna plantilla que me gustara lo suficiente. Al final, hice un cambio radical en una de las que había bajado y este es el resultado; espero que les sea más cómodo la lectura a partir de ahora. A parte, notarán que comenzaré a firmar con mi verdadero nombre, hasta encontrar algún seudónimo con el que me sienta cómoda. Me presento de nuevo, Gretel Mito a sus órdenes.

Siguiente punto: va siendo hora de que publique toooooodo lo que me vengo dejando en el tintero desde hace un par de meses. Voy a escribir esto con tiempo, así no me olvido nada =). Primero que nada, muchas gracias a todos los que siguen pasando por aquí, a pesar de que lo tengo muy abandonado y a Nittah que me dejó un mensaje en el último post y todavía no se lo contesté (me alegraste mucho cuando volví de las vacaciones =), este finde intentaré responderte como se debe~).

Entonces, vamos de a poco. Vengo prometiendo (a mi fiancée, nada menos XD) que iba a subir fotos del libro que publicamos el taller literario en conjunto. Así que aquí está =).

Pues bueno, ahora a contar un poquito (y la verdad, no mucho, porque soy malísima con los tiempos y ni qué decir de la memoria). Resulta que en el taller de la Biblioteca Mariano Moreno, la coordinadora Susana D'Aloi arma para fin de año una pequeña revista con escritos de los chicos que concurren a él. El año pasado (2010), sin embargo, la idea evolucionó de buen agrado: decidimos orgarnizarnos para publicar un libro. Y a pesar de que somos muchos los que pasamos por el taller (más de veinte, y de las edades más variadas), el sueño se cumplió.

(Tapa del libro)

El título de la antología, sale del nombre con el que se publicaba la revista con las obras de los chicos del taller (no me incluyo, puesto que nunca estuve dentro de ellos). La herculea tarea, comenzó más o menos pasado mitad de año, y digo herculea, porque al ser tantos, a veces es difícil cumplir tiempos o ponerse de acuerdo.

(Contratapa. El diseño estuve a cargo de uno de mis compañeros, que realmente se pasó ^^)

El proyecto, sin embargo, avanzó, y el 19 de diciembre, tuvimos en nuestras manos nuestro pequeño tesoro. Aún, teniendo mi propia copia, soy incapaz de creerlo.

(Solapa y primera página, firmada. Sí, sí, ahí dice Osvaldo Bazán :D. Gracias Chibi (Y). Cliqueen en la imagén para leer lo que dice la solapa.)

Ese mismo día, se organizó en la biblioteca la presentación en sociedad (XD) del libro. Y a pesar de mi miedo, fue mucha gente y los libros se vendieron mejor de lo que me esperaba. Sí, sí, no me tenía mucha fe. Y es que todavía no me lo creo.

(Página introductoria y más firmas.)

Lo que más vergüenza me dio fue tener que firmar los libros. Pero bueno, logré soportarlo XD. Creo que lo que más me apenó fue escrachar los libros de mis compañeros y amigos. Igual, estaba muy feliz y fue una noche maravillosa. A parte, nos pudimos quedar a solas en la biblioteca y les juro: me encantaría vivir en una. Se respira una paz, muy diferente a estar en una casona enorme. Los libros realmente parecen compañeros. Igualmente, me gustaría vivir en una, pero con mis amigos de taller, que fue una risa total, jajaja XD. Me alegro, a parte, de haber podido juntar sus firmas en mi copia. Será un recuerdo que me acompañará toda mi vida =).

(Índice)

(Lomo. En serio, todo este trabajito lo hizo nuestro Titi, quien se emocionó mucho al ver su trabajo 'de carne y hueso'. O papel y tinta ;3)

(Lista de todos los participantes. Cliqueen para ver la imágen en mejor definición.)

Creeeeo que no me olvido de nada más. De bonus, fotos de mi gran orgullo (a riesgo de parecer ególatra...):

Ver mi nombre ahí, entre tanta gente que quiero y que admiro me hace sentir que las cosas van por el camino que quiero =).

Mi nombre arriba de ese riesgoso párrafo. La gente que fue ese día me reconocía por ser la que aportó el lado erótico del libro, XD. Una familia hasta me saludó en la escalera a la exclamación de: "Miren, ahí viene la poetiza erótica." Aunque no fueron poemas, pero bueno, jajaja. Sorpresita que se van a llevar XD.

Los dos cuentos que participaron de la antología. "Miel" y "El vestido con aroma a rosas". El uno tierno y el otro... bueno.

Y la mini biografía incluída en el libro =):

(Sííí, promocionando el blog :D)

Y bueno, creo que el post se alargó más de lo que creía que se podía. Así que de nuevo me quedarán un montón de cosas en el tintero. Me alegro de haber podido compartir esto con ustedes y así el señor anónimo *wink* se quedará tranquilo =).

Prontito actualizaré con el premio de Jaz y con un dibujito que hizo mi fiancée =). Saludos para todos, como siempre y ¡muy buen fin de semana!

Merry queerman~♫ - [Relato/parodia]

2011-01-12T22:10:00.004-03:00

Las fiestas pasaron sin que yo diera ni una muestra de vida, pero ¡hey! ¿adivinen qué? Acá estoy XD. Lamento tener tan abandonado el blog, pero es que entre el trabajo y otras cosas no tengo tiempo, ni ganas de actualizar. Por eso me he propuesto hacerlo hoy, antes de partir. No iba a irme a ningún lado, estas vacaciones. Nunca digas nunca.

Igualmente, este post no será utilizado más que para dar muestras de vida. Sé que tengo un par de cosas que subir, como el premio de Jaz y dar las novedades =): el 19 de diciembre, yo, junto el conjunto del taller literario al que concurro, presentamos nuestra primera antología de cuentos y poesía. Trataré de conseguir una buena cámara para sacarle fotos al libro y mostrarlo. Estoy muy contenta por eso.

Ahora, a lo que nos compete: "Merry Queerman!", el relato paródico que escribí para Navidad, como regalo atrasado para los que pasen por aquí (Jaz, no leas, creeeeo que no es tan malo, pero no sé XD).

Título: "Merry Queerman!"
Autor: lonely soul
Género: Parodia
Parejas: --
Advertencias: Mucha locura XD, abuso de personajes públicos (?) y chistes baratos
Fecha: Diciembre 10'

Si creen que lo más duro que enfrenta Santa Claus, a fin de año, es la carrera contra el tiempo, es que no conocen las verdaderas vicisitudes del osito más famoso en todo el mundo.

Ningún animal y/o persona ha sido dañado durante la creación de esta historia.

Un pequeño glosario antes de empezar:

Chaser: También conocidos en castellano como cazador. Son aquellas personas, que no necesariamente comparten las características de un oso, que son atraídas por estos últimos.

Oso: Personas con mucho vello, generalmente gorditas, conocidas así, dentro del ambiente gay. Dentro de esta categoría existen muchíííísimas subcategorías. Si les interesa el tema, investiguen ;).

Leader: No necesita mucha explicación. Acá todo gira alrededor del cuero XD.

Ahora sí:

Merry Queerman!

La gente siempre habla de lo difícil que debe ser para Santa Claus el entregar todos los regalos, de todas las personas, en todas las partes del mundo, al mismo tiempo —que tampoco es al mismo tiempo, porque puede agradecer a la existencia de diferentes husos horarios—. Pero a nadie se le ocurre pensar, que hay cosas peores y que realmente le dan más miedo que retrasarse en el envío de un presente. Y eso, señoras y señores, son los chasers o como se los conoce en castellano: cazadores.

No es que Santa Claus fuera una persona prejuiciosa. Con el paso de los años, se ocupó siempre de mantenerse actualizado de las cosas que ocurrían fuera del Polo Norte, sin importar la cantidad de trabajo que tuviera. Es por eso que sabía que existían todo tipo de relaciones y que en el ambiente gay había algo que se llamaba chaser y que andaba detrás de gente gordita, barbuda, con bastante vello y que éste podía ser más o menos blanco, más o menos abundante y que también la contextura de la persona podía variar. Lo grave del asunto es que él era gordito, barbudo, de pelo canoso y —había que decirlo— con bastante pelo en pecho. La víctima perfecta. Tampoco es que se considerada alguien perseguido, o demasiado exagerado en su preocupación. Sino que todas sus precauciones tenían origen en sus propias vivencias. En sus propias, surtidas y aterradoras vivencias.

Todavía el señor Santa, no sabía cómo había logrado escapar de todas sus desventuras sin terminar con el orgullo —por no decir otra cosa— roto. Estaba aquella vez en la que había entrado en la casa de un alemán que casi logra que se muera allí del susto cuando prendió las luces mientras él colocaba los regalos bajo el árbol. Si estaba vivo, era tal vez por la sorpresa que se había llevado al ver al hombre ataviado en cuero y látex que se le pegaba al cuerpo, y el miembro enhiesto saludándolo fuera de la prisión de sus pantalones. Luego descubriría que ese ser, enfundado en cuero y con el látigo en mano, pertenecía al grupo de los leaders. Otra vuelta, fue un chico el que se había abalanzado sobre él mientras se agachaba a dejar los regalos. El susto no fue menor que la decepción al ver qué clase de sentimientos generaba su afable figura en el pequeño… de diecisiete años. Cuando lo recordaba, Santa zarandeaba la cabeza. Recordaba cuando era un mocoso de seis años babeando por sus coches nuevos. Ahora, de la entrega en esa casa se encargaba otra persona.

Puede que la vez que más le sorprendió fue cuando la que lo atacó fue una chica, de anteojos, petiza y con cara de buena persona, inofensiva se podría decir. Ella y una amiga estaban durmiendo cerca del árbol, seguramente esperándolo. La sorpresa se la llevó cuando ambas se levantaron de donde estaban y lo corrieron con sogas en sus manos al grito de «¡Big Daddy, Big Daddy!». La juventud estaba echada a perder.

De todas había escapado. ¿Por qué no podía ser igual esta vez?

A partir de ese momento, además de mantenerse al corriente de todo lo que pasaba en el mundo, había organizado otra investigación, para separar a todos los chasers y personas sospechosas que quisieran hacerle algo. Entonces, cuando los encontraba, los marcaba, y de esos se encargaba su secretaria, Mery Christmas, que podía ser mujer, pero Santa estaba seguro de que las personas a las que visitaba lo pensarían dos veces antes de hacer algo malo de nuevo. A veces, la mirada de Mery le hacía recordar a la de las dos chicas que habían intentado maniatarlo, y hasta llegó a pensar que podrían ser buenas ayudantes, sino quisieran practicar el bondage con él. Era por eso que también tenía cuidado con Mery sin importar lo mucho que le había dicho que a ella sólo le iban las mujeres —y no, no le iba tampoco atacarlas mientras estaba durmiendo, cosa que el señor Claus sólo creyó a regañadientes—.

Y ahora, la situación por la que estaba pasando en ese momento. Atado en la cama, solo con sus calzoncillos —con un hermoso diseño navideño de dulces y arbolitos que brillaban en la oscuridad—, sus muñecas envueltas en esposas de peluche rojas, verdes y blancas. Bien de espíritu navideño, tuvo que pensar con cierto orgullo. Lo que no entendía es cuándo es que las había comprado, si lo había vigilado tan bien durante todo el año.

El señor Santa se encontraba en la casa de uno de los supuestos chasers a los que tanto le temía. Si estaba allí, no era porque de pronto se le hubiera ocurrido sentir el placer del cuero y el látigo; no es como si sus gustos se hubieran invertido de pronto. A ese muchacho lo había tenido en la lista de los vigilados durante los doce meses del año, esperando cazarlo haciendo algo que no debía, y que fuera Mery la que lo visitara a la noche. Pero había mostrado una conducta intachable. Casi perfecta, hasta rayar lo sospechoso. Pero como las reglas eran las reglas —muy a pesar de que él hubiera sido el que las creó—, tuvo que cumplir con lo pactado. Y así le había ido.

—Sabía que vendrías —le dijo el muchacho. La barba rala parecía tintinear sobre la piel de su estómago, cuando comenzó a besarlo en esa zona—, valió la pena toda la espera.

La sensación, rasposa sobre su piel, le dio un escalofrío, que por alguna razón no le disgustó del todo. El muchacho tampoco era de mal ver… «¡Deja de disculparlo!» se dijo preocupado.

—¡Detente! No puedes hacer esto, tengo muchos regalos más por entregar y no creo que seas capaz de decepcionar a ningún niño, ¿verdad? —trató de razonar con él. Sabía que le gustaban los niños por la manera en que cuidaba a sus sobrinos cuando su hermana no estaba.

—No intentes escaparte —le respondió el otro, mientras comenzaba a bajarle los pantalones— le mandé un mensaje a tu secretaria, ¿quieres ver lo que respondió? —Le puso el teléfono celular bien cerca de sus ojos y lo que leyó lo hizo maldecir por lo bajo.

Querido Santa, estás muy tenso últimamente, creo que esto te vendrá bien, ya es hora de que aceptes tu verdadera sexualidad ¿Qué otro que un osito andaría usando tirantes en estos tiempos? Disfruta que yo me encargo de los demás regalos. Cariños, Mery Christmas.

¡Lo había mandado a la boca del lobo!

—Vamos, relájate, bebé, verás como lo disfrutas.

Santa frunció el ceño, esa voz debía tener algún problema porque no podía negarse a él. ¡Qué demonios! Tal vez este año le tocaba ser el agasajado.

—x—x—

—¡…wow!

Las esposas habían volado hacia algún lado y las sábanas se enredaban en sus cinturas. Ambos respiraban como si la vida se les fuera en ello, demasiado cansados por el ejercicio, pero si le preguntaban a Santa hacía mucho algo no le parecía tan… ¿estimulante? Ni siquiera podía creer las cosas que su cuerpo podía hacer sin que él lo supiera.

—¿Y? ¿Pasé la prueba? —le preguntó Rudolph (sí, chistes de la vida). La voz le había temblado imperceptiblemente.

Santa sonrío.

—Ojalá pudiera llevarte conmigo al Polo Norte —le respondió y antes de que pudiera protestar continuó:— Tienes tu familia, y adoras a tus sobrinos —terminó, casi en un susurro, sus cachetes compitiendo con las bolas del árbol de navidad.

—Bueno… —trató de arreglarlo Rudolph— siempre puedes darte una vuelta para hacer ejercicios por aquí.

Esa le pareció una muy buena idea. ¿Por qué esperar 365 días para verlo de nuevo?

Y fue así que Santa Claus le perdió miedo a los chasers, aunque Rudolph —el humano— le prohibió siquiera ponerlos en tela de juicio. Para cazar santas, ya estaba él.

¡Que hayan pasado unas hermosas fiestas!

God is a DJ - Relato [One-shot]

2010-11-19T11:30:00.005-03:00

A pedido de mi fiancée ;) 'God is a Dj' hace entrada al blog. Es una especie de Songfic, por lo que les recomiendo si quieren, escuchar las canciones con las que está compuesto y escribí la historia.

Enjoy it~

Título: "God is a DJ"
Autor: lonely soul
Género: General - ¿Romance?/¿Songfic?
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Noviembre 10'

Al Petit Prince le gusta perderse en los sonidos de la música para olvidar; olvidar a todos esos hombres que prometen regalarle las estrellas y que desaparecen a la otra mañana. Y el DJ, como dios omnipotente en ese lugar, sabe qué darle, más de lo que Luc sospecha.

For tonight, God is a Dj.

Las canciones para descargar:

God is a DJ - Faithless
Martyr - Depeche Mode
Freelove - Depeche Mode

God is a DJ

“The poetic justice of cause and effect
Respect, love, compassion.
This is my church
This is where I heal my hurts.

For tonight
God is a DJ.”

Faithless.

Humo, oscuridad, luces de colores y una fragancia en el aire que invita al pecado. Y también calor, mucho calor que pronto se trasluce en una humedad que pega la ropa a la piel y despide brillos bajo la incandescencias del local. Eso es lo primero que piensa Luc cada vez que entra a su disco favorita en búsqueda no de un compañero, sino de la música.

Es verdad que no es difícil perderse al entrar a ese pequeño mundo de banalidades y música que explota en los oídos hasta dejarte sordo, y sin embargo su cuerpo siempre sabe adónde ir y los demás también parecen saber dónde encontrarlo. Y a él le fascina, porque de puertas para afuera puede ser un don nadie, pero cuando está ahí es el príncipe de ese reino. Así lo demuestran las miradas que se adhieren a él y recorren cada curva de su esbelto cuerpo. Su cabello rubio teñido casi hasta la palidez desprende pequeñas perlas de sudor cada vez que salta girando su rostro de un lado al otro al compás de la música; sus ojos tras el resguardo de sus párpados, son de un chocolate que sólo acrecienta la dulzura de un rostro que a pesar de su edad no pierde la redondez propia de la niñez. Le petit prince le han apodado y el nombre le quedaba como anillo al dedo. Y a él le encanta.

Moviéndose como pez en el agua se sitúa en el medio de la pista de baile sin dejar de contonear sus caderas al ritmo punch. Luc ama la música tanto como ama bailar y dejarse llevar por el calor de todos esos cuerpos apretujados que en noches como esa dejan de ser entes individuales para convertirse en uno solo. Una masa uniforme que no necesita pensar en nada ni en nadie. Y eso por sobre todas las cosas. Luc frunce el ceño pero no deja de bailar. Acaba de recordar justo lo que hoy venía a olvidar. Otra pareja más perdida luego de una noche de buen sexo. Tan bueno como la música que retumba en todo su cuerpo y hace que su corazón vibre, tal vez lo suficientemente fuerte como para que la tristeza se desprendiera de él. Sí... lo podía sentir subiendo por sus piernas enfundadas en jeans, abrazando su vientre y muriendo en su garganta con cada sílaba de la canción. No había mejor droga que aquella, no señor. Levantaba los brazos sin dejar de contonear las caderas y vibraba como una cuerda de violín bien tensada en un maravilloso vibrato. Ah, sí…

Y lo siente. Sobre su nuca desnuda brillante en sudor, la calidez de una lengua invisible que recorre su piel con un hálito cálido. Luc mantiene los ojos cerrados pero sabe a dónde debe mirar para encontrarse con esas pupilas que violan su cuerpo desde la distancia. Más allá del humo y las manos alzadas, aún por encima de las luces que actúan como ángeles para los cuerpos que se contonean bajo el ritmo de la canción y la vibración que abrasa sus pies, los ojos que encandecen su piel son los del ser omnipotente que como titiritero, es culpable de lo que sobre esa pista se sucede. Luc se da vuelta y su mirada se encuentra con la del DJ una milésima de segundo antes de volver a cerrar los ojos y saltar, con todas las fuerzas que tiene, despegándose del resto amorfo de las personas que bailan junto a él y la canción que esperaba desde que llegó empieza a sonar. Y todo a su alrededor desaparece, menos esa mano invisible que ahoga los gemidos que su garganta contiene, enviándolas a su pecho, como brazas ardientes que lo mantienen de pie, a pesar del cansancio, a pesar del dolor, a pesar de la monotonía gris de su vida que se junta sobre sus hombros como una imposible roca. Allí, el DJ es Dios.

Y el DJ quiere que baile, que reviva, que se suelte de sus cargas. Que olvide. O puede que no, que todo aquello sea una ilusión ideada en la cabeza desteñida del muchacho. Era algo que solía preguntarse, y aquello que le impedía acercarse al hacedor de todo aquello, de ese paraíso sonoro que lograba liberar la catarsis de Luc. ¿Ilusiones o verdades?, ¿hasta qué punto la mirada sobre su cuerpo era producto de su imaginación?

Pero Luc olvidaba. Y con el olvido, las miradas desaparecían y solo quedaba en él esa sensación de éxtasis que lo recorría y lo liberaba como un fiel que concurre a la iglesia para absolverse de sus pecados. Esa pequeña discoteca, era su iglesia y el DJ, con su música y sus luces, oficiaba de cura, de la figura redentora capaz de hacerlo olvidarse de todo, de perdonarse por los errores que semana a semana cometía eligiendo parejas que sabía que lo iban a lastimar. ¿A qué estaba esperando? Si él ya era el Petit Prince ¿significaba que en su cuento ya no había espacio para otro príncipe?

La canción había cambiado más pronto de lo que debía, lo que lo despertó de su trance. O puede que fuera su cabeza la que le estaba jugando una broma, puesto que ni siquiera había notado cuando había dejado de bailar pero lo había hecho. Era extraño, pero ese día estaba más inquieto de lo acostumbrado, y aunque se había propuesto no pensar mucho, era lo único que hacía. La música volvió a recuperar su volumen y reconoció al instante la letra pues no fueron pocas las veces que se sintió identificado con cada silaba y con cada acorde de esa canción. Luc no había vuelto a bailar pero podía sentir la melodía apoderarse de cada parte de su cuerpo inmóvil entre tantos cuerpos que giraban y saltaban a sus costados. Sus piernas temblaban bajo la vibración de los parlantes y el sudor parecía capaz de saltar sobre su piel al ritmo del eco que hacía su corazón en su pecho. Cerró los ojos un momento, un instante mínimo, temeroso de que la canción se acabara antes de que volviera a abrirlos. Necesitaba del coraje que la melodía le producía para alzar la cabeza directo hacia la única dirección a la que nunca se atrevió a mirar más de una milésima de segundo, como si fuera el mismísimo sol y el verlo pudiera cegarlo como lo cegaba la música cada vez que entraba allí.

“...I need to be by your side

I have knelt at your feet

I have felt you deceit

Couldn’t leave if I tried

I've been a martyr for love...”[1]

Su mirada y la del DJ se fusionaron al derretirse el chocolate de sus ojos mientras cada estrofa de la canción abandonaba sus labios, cayendo incongruentes en el suelo, entre sus pasos torpes entre toda esa gente que le impedía el paso, ahora, que intentaban detenerlo y alejarlo del dios que lo llamaba y que siempre lo había llamado de la única manera que sabía hacerlo. Su cuerpo eternamente grácil luchaba contra la corriente que quería mantenerlo lejos de esa otra deidad, en el pequeño club donde otros cientos de almas trataban de dar paz a sus corazones. Pero Luc estaba cansado de ser un mártir, de entregar su corazón enamoradizo y que se lo devolvieran hecho un rejunte de papel arrugado luego de que se hubieran limpiado los pies con él. Él era el Petit Prince, el capaz de regalarte una buena noche si te portabas bien. Pero nadie se preocupaba por saber que pasaría si despertaras con él un día. Sin embargo, parecía que había alguien dispuesto a probar. Y él iba a encargarse de que fuera así.

El DJ debió de pensar lo mismo, pues la música volvió a cambiar, y como buen titiritero que era, la canción bajó su cadencia, acallando a las almas de todos los hombres y mujeres que estaban allí, quienes más calmados, se abrieron como las aguas del Nilo a Moisés. Ni aún en ese momento, las letras que se juntaban en la boca del cantante dejaron de hablarle. Luc movía sus labios pero sin emitir sonido alguno, como si la más mínima variación en la melodía pudiera afectar el extraño entorno que se había producido allí. If you've suffered enough… y un paso. I can understand what you're thinking of... y otro. I can see the pain that you're frightened of... [2] y cada vez estaba más cerca. La voz gruesa y dulce del cantante se embadurnaba sobre su piel secando las gotas de sudor que como lágrimas, se desperdigaban por su cuerpo. La escalera se le presentó como un gigante de brazos abiertos a los que se encaramó uno a uno mientras susurraba —ahora sí— la canción, como un mantra que lo mantenía fuerte, paso a paso. We've been running from love... y el hombre que custodiaba la puerta que llevaba a la sala del DJ lo dejó pasar, como si lo conociera, como si supiera que un día iba a estar allí y tendría que hacerlo, como una regla implícita, en el aire, en la canción que los rodeaba y las luces que jugaban sobre su pelo volviéndolo fluorescente. Por lo menos, pensó, eso significaría que no era una paranoia suya, el haber sentido durante tanto tiempo la mirada del DJ sobre su persona. La música y el resto del mundo, se quedaron del otro lado, donde la vida todavía continuaba su curso, donde el dolor era calmado bajo los acordes mágicos de una canción que hablaba muy bien de la manera en la que se sentían. Y frente a él, el único culpable de tocar las fibras más sensibles de sus fieles, quien todavía no se había volteado a verlo.

Luc lo agradeció, mientras aprovechaba el tiempo ganado para memorizar los rasgos que siempre había tratado de dilucidar entre humo y luces demasiado brillantes, sin contar con que nunca se había animado a más que espiarlo. Al contrario de lo esperado, el hombre que se encontró allí era bastante más normal de lo que se imaginaba y muy diferente a los hombres que solían pretenderlo. Vestido con ropa holgada y de colores oscuros, se encargaba de controlar el volumen de la canción que seguía sonando tras el cristal de la cabina insonorizada. Su rostro se llenaba de sombras un poco por culpa del ambiente de la discoteca, otro poco por los auriculares enormes que llevaba puestos para escuchar mejor la música que pasaba para sus fieles. Nada en su forma de actuar denotaba que lo estuviera esperando y sin embargo todo lo llevaba ahí, al único lugar al que nunca se atrevió a ir, al único lugar demasiado prohibido para él, quien no se creía capaz de violar lo sagrado de ese santuario que era capaz de brindarle paz, semana a semana, día a día. El DJ nunca había significado nada para él, no como una persona al menos, pero como si fuera una máquina y su cerebro hubiera hecho un clic esa noche, reconoció en las letras de las canciones un camino de guijarros que esta vez no fue comido por nadie más que él, llevándolo a los pies de ese hombre que era tan real como todos los otros hombres con los que se había acostado.

Seguía sin poder verle el rostro que se escondía tras las luces y las sombras que hacían de su perfil una mancha que se confundía con la oscuridad pintada en la pared del fondo. Los nervios afloraron de golpe en él, como una flor que se deshojó en su interior con inusitada rapidez plantando semillas de curiosidad y de temor. Quería verlo, ver ese rostro de ojos tan fuertes que eran capaces de penetrar en su alma desde la distancia, de acariciarlo como una mano hecha de plumas de fuego que lo hacían temblar como un gorrión al que canto le hace vibrar hasta la pelusa que se esconde junto a su pecho. Quería verlo y que al verlo todo tuviera sentido: su entrega a todos esos cuerpos que dijeron que lo amaban por una noche, el dolor y la caída nuevamente en ese círculo vicioso de nunca acabar; que todo hubiera sido una simple excusa para que descubriera la verdad tras la música, esa verdad escondida que era más dolorosa y dulce que todas las veces que bailó hasta casi la inconciencia en la pista de esa discoteca.

La música volvió hacia atrás, retrocediendo estrofa por estrofa, a esa canción que tantas veces había escuchado y que una vez más chocaba contra sus oídos. Contra todo él.

“…From the day I was born

I've been moved like a pawn

By the greatest of powers.”[3]

Todo se volvió oscuro tras la enorme realización. Sus pies chocaron con aplomo contra el suelo y el ruido insoportable invadió sus oídos después de la calma en la que se había sumergido en su trance. Para cuando abrió los ojos aún estaba en el medio de la multitud y su canción favorita seguía sonando en el aire fuerte y claro, directo a las terminales nerviosas de su cuerpo que comenzaron a vibrar, como pequeños parlantes a la espera del estribillo que le permitiera ponerse en marcha. Una vez más, como un Moisés al que Dios había dotado de agallas, como el pez en el agua que era, esquivó cada cuerpo que se sacudía con la pegadiza melodía y sin pensárselo mucho, brincó cada uno de los escalones de esa escalera, hasta ese guardia que se parecía mucho al que había visto en su imaginación. Todos los guardias eran muy parecidos, supuso. Lo que lo sorprendió, muy gratamente, es que lo dejara pasar sin preguntar nada mientras en el aire una canción se escuchaba con fuerza, una vez más:

“For tonight

God is a DJ.”

No necesitó de nada más. La lengua de fuego se cernió contra su cuello y Luc sonrió antes de entrar, al santuario, en donde el más grandioso de los poderes podía ser de él también.

[1] Extracto de la canción Martyr por Depeche Mode: “…Necesito estar a tu lado; me he arrodillado a tus pies; sentí tu engaño; no podría haberme ido aunque lo intentara…”

[2] Extracto de la canción Freelove por Depeche Mode: “…si has sufrido suficiente; puede entender en lo que piensas; puedo ver el dolor al que temes.”

[3] Martyr - Ídem: “… desde el día que nací; he sido movido como un peón; por el más grandioso de los poderes.”

Ya hace un mes... y "Rizos de oro" - Relato

2010-11-14T02:30:00.005-03:00

Wow, ha pasado un mes -y un día- desde la última vez que estuve aquí. El cuatrimestre ha corrido como la pólvora y el tiempo se me ha ido de las manos, ¡no lo puedo creer!

Por suerte se han acabado los parciales y las entregas de TP, así que esperemos que pueda volver al ritmo de subidas aquí en el blog para que no se olviden de mí xD!

Para entrar en calor, les dejo un intento de cuento policial -más bien relato- que aunque escribí con cierta seriedad, a mí y a mi comadre, nos vale más de una risa xD.

¡Nos vemos pronto -ojalá-!

Título: "Rizos de oro"
Autor: lonely soul
Género: General - ¿policial?
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Agosto 10'

Encontraron el cadáver de una famosa escritora, en su alcoba. Ha sido estrangulada pero la conmoción no dura mucho: el detective ya sabe quién es el culpable.

Rizos de oro

La muerte de la señora Niní Koll no tomó a nadie de sorpresa. Su actitud altanera e hipócrita le había ganado unos cuantos enemigos, además del descontento que corría entre los que aún se contaban entre sus amistades. No se podía decir siquiera, que su amante Efarías se hubiera sorprendido cuando la encontró boca abajo en su cama, pálida como las estatuas que resguardaban la entrada de su casa, en los fueros internos de la ciudad de Londres. Su rostro, que había quedado cubierto por sus cabellos negros como un manto de luto preparado y entretejido en oro, mostraba el terror que había acusado su cuerpo en el momento de su muerte. Causa del deceso: Asfixia. El enviado de la morgue no necesitó ni tocarla para saber aquello, pero bajo la insistente mirada de Noel Michaellis, no pudo sino terminar de auscultar el cuerpo.

—Muerte por asfixia. Las marcas en su cuello indican, que el perpetrador se encontraba detrás de la víctima al momento del estrangulamiento.

—Lo más probable es que haya ocurrido allí mismo —contestó el detective, acercándose a la víctima para observar mejor su rostro.

—Pareciera lo más lógico. Sus manos se agarraron a las sábanas y así fue como la encontramos. Hubo resistencia de su parte, pero dada la posición en la que estaba, no pudo hacer mucho —el detective asintió—. ¿Necesita que vea algo más?

—No, creo que no, al parecer el asesinato no fue planeado por lo que él o la asesina huyó sin darse cuenta que se había dejado algo sobre la cama.

—¿Cómo dice? —el doctor miró desconcertado hacia la cama, notando por primera vez una cigarrera de metal.

—Debe haberse asustado al darse cuenta de lo que había hecho y huyó sin notar que en el forcejeo se le cayó algo. Si usted se fija, notará que las iniciales no concuerdan ni con las de la señora ni con las del señor Efarías. —Colocándose el guante de tela blanca, Noel levantó la cigarrera que estaba a un lado de la cintura de la difunta Niní Koll. La llevó cerca de sus ojos para ver mejor las letras grabadas sobre la plata— Una «M» y una «T»…

Un jadeó incrédulo cruzó el aire en la habitación desde la puerta que daba al pasillo. Doctor y detective voltearon sus rostros hacia el portador de aquella voz aguda y molesta y dieron con Efarías, quien se agarraba de la muñeca de María, la mejor amiga de Niní. La fuerza ejercida sobre la pálida extremidad enrojecía la piel de la muchacha, pero ésta no se movía de donde estaba, paralizada en su lugar luego de haber escuchado esas dos fatídicas letras. Noel la observó con mucha lástima, como se observa al perro de un amigo siendo castigado por su dueño. La muchacha petacona daba ese aspecto a la gente que la veía pasear detrás de la pareja Koll. Más que un perro guardián era una mascota, asquerosamente fiel. Y ahí estaba, atrapada bajo la garra del único dueño que le quedaba, con los ojos abiertos como lunas de poetas nostálgicos y el ceño caído como caen las hojas en el otoño. Sin Niní, la presencia de María se marchitaba. Era como una ortiga venenosa clavando sus espinas en la mano de su jardinero.

—Yo… ¿de qué habla? —trató de excusarse ella, sin darse cuenta de todo lo que su rostro había mostrado. Pero no importaba la pena que estuviera sintiendo ahora —pensó Noel—, el daño estaba hecho y lamentablemente, por más esperada y ansiada que hubiera sido esa muerte, la justicia era para todos igual. O por lo menos así intentaba que fuera Noel.

—¿Por qué lo hizo, María? La señora Niní debía tenerle mucha confianza, si la dejó acercarse tanto como para estrangularla desde detrás, sobre la cama. ¿Discutían de trabajo? ¿De la nueva novela que había publicado la señora Koll? —esa, que corría el rumor, era en realidad de usted, señorita Tonnio—, ¿qué le había prometido Niní? ¿Qué luego diría que la novela era suya? Y al final…

La joven lo cortó.

—¿Confianza? —escupió la muchacha, mostrando algo de la bravura española que aún corría por sus venas. De pronto, el cachorro indefenso ya no lo parecía tanto, asemejando el color de sus ojos grises al del pelaje de los lobos perdidos en la nieve—, ¿confianza o servicialismo? Le estaba dando un masaje. Podrían decir: «Oh, qué grandes amigas eran», pero viéndonos lo más seguro es que pensaran que era una criada más —la muchacha bajó el tono de voz—. Creo que hasta yo comencé a pensar aquello.

» Yo toqué el tema, sí. Era un tema delicado —la sorna, que bailaba en su tono, se mezclaba con lágrimas que no escapaban de sus ojos, pero eran tragadas y embarraban su voz—. No quería que Niní se «lo tomara a mal».

—Buscando la confidencialidad… la complicidad que da la cercanía, usted se acercó más a ella y trató de que sus palabras sonaran menos hostiles, hablándole al oído, ¿me equivoco? —la joven mujer y el doctor se sorprendieron.

—Sí, pero cómo…

—Muy fácil, señorita. El color de su pelo, entre el gris y el dorado, es bastante notorio, y con sus rulos crespos seguramente es fácil que quede enganchando en la ropa, y otras cosas, como por ejemplo, el pelo de la señora Koll —la mano enguantada, con la pericia de un cirujano, quitó uno de los tantos cabellos claros que se enredaban con los negros de la muerta, dándole la apariencia de estar entretejido en oro, como había notado a primera vista Noel apenas entró—. Pero ella se debe haber burlado de usted. La señora Koll, después de tantos años prometiéndole publicar alguno de sus libros, finalmente publica uno, pero lo hace bajo su nombre. Y cuando usted le pregunta cuándo se dará a conocer la verdad ella le dice que nunca.

—Conoce usted bien a la señora Koll —le contesta María, con su tono perdido entre las inmensidades de ese cuarto vacío y frío, como la dueña.

—Oh, no, sólo conozco el corazón humano, señorita Tonnio, lamento que usted no haya sabido conocerlo antes de… —levantó las manos, incapaz de continuar la frase y agregar otro ladrillo a la carga de María.

—Lo conocía, pero esperaba que no —se excusó ella—. Realmente esperaba que no.

Premios again y poema... again

2010-10-13T01:12:00.003-03:00

Estas semanas que no pude escribir nada que me guste lo suficiente, me la pasé escribiendo poemas. Ok, en realidad no, me agarró la locura una noche -creo- y escribí algunas. Será que del microrrelato salté a eso, aunque sea realmente más difícil escribir una poesía para mí, que un pequeño y mínimo relato.

Pero bueno, no están aquí para mis balbuceos XD. Traigo dos premios que me dieron Karu-chan y Dixie =). Hoy no premiaré a nadie, pero les doy muchísimas gracias a las dos por haber pensado en este blog y por seguir trayéndonos yaoi a todas las que nos gusta =). Seguro ya conocen sus páginas, pero por favor, sigan visitándolas que siempre traen algo interesante :).

Los premios y el poema de la semana ('Mar') en 'Leer más...' ¡Hasta la próxima!

Este premio me lo otorgó Dixie de , ¡arigatou!

El Juego de 4

Este me lo pasó Karu-chan, y aunque ya lo hice, actualizo algunas respuestas ^^~♥

Nomino a 4 personas :

Perdón, pero no esta semana x_x

4 cosas que llevo en el bolso:

1. Caramelos
2. Pines
3. Cartuchera con todo lo necesario para dibujar
4. Billetera con el DNI

4 cosas favoritas de mi habitación:

1. Mi laptop con súper parlantes para escuchar música *Q*
2. Mi bandera de Japón y mis pósters en las paredes~♥.
3. Mi futón :3 (arigatou tousan ^^)
4. La privacidad XD

4 cosas que me gustan ahora mismo:

1. Mi grupo de nihongo ;w;~♥
2. Cornelia Funke (Y)
3. Ositos&chubbies
4. La vida en general :)

4 cosas que siempre he querido hacer:

1. Terminar de aprender a tocar algún instrumento
2. Ir a Japón y ver un concierto de Kanjani8
3. Publicar un libro hecho y derecho
4. Volar :3

4 cosas que no sabías de mí:

1. Estudié casi dos años de violín y apenas unos meses de flauta traversa XD
2. Soy vegetariana
3. ... pero algún día probaré el takoyaki XD.
4. A simple vista parezco una chica tranquila e inocente de 16 años (cuando tengo 21 u_uU)... hasta que abro la boca XD

4 canciones que no me puedo quitar de la cabeza:

1. Sen no kaze ni natte - Akikawa Masafumi
2. 413man - Yokoyama Yuu
3. TOPOP - Yasuda Shota
4. Dream Express - FLOW

(Pulsen en los títulos para descargar las canciones ^^)

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'Mar'

Si la luz se acabara un día,
¿la guardarías en tu interior por mí?
Como las gaviotas que vuelan
en medio de océanos profundos y oscuros,
me ahogo en tu presencia ausencia.
La tierra se aleja de mí.

En rizos de olas tu cabello se asoma,
olvidarte se hace imposible, aquí;
te asomas en los recuerdos
bajo la espuma de mar que pica,
escuecen las heridas del corazón.

Si la noche eterna se posara en mis ojos,
¿serías el faro en la costa que me traiga a casa?
El barco de mis emociones
quiere encallar en tu corazón,
destruir todo lo que él albergue
y plantar la bandera roja de peligro.
Muy dentro tuyo.

Lanzo una bengala,
un SOS directo hacia ti.
Tienes la luz,
eres el faro que esperaba mi navío.

Y sin embargo, me hundo,
encallo en las costas de tu persona,
lejos de tu vista, lejos de tus pensamientos.

El faro se da vuelta y se traba
auxiliando a otros y olvidándose de mí.

Mi barco pasó a ser solo el recuerdo de lo que fue,
en el fondo de tu ignorancia,
como un tesoro, que nunca verá la luz.

Pero un tesoro al fin.

Cuerda [Bizarre póeme] • Meme 'el juego del 4'

2010-10-01T11:43:00.006-03:00

No tenía ganas de actualizar, pero aquí estoy gracias a una meme :3 y de paso subo un poema rarito que escribí en base de una imágen. Tengo ganas de hacer una historia también~♥. Los parciales se acabaron y creo que me fue bien, pero recién lo sabré la semana que viene, jaja. Bueno, ¡nos vemos luego! Buen finde para todos ^^
~Cuerda~

(Imágen por lawnmowerpants @ DA)

Sube, sube,

la escalera;

la soga que cuelga,

de mi estómago.

¡Ven, corre!,

¡salta y trepa!

Las tripas no se acaban.

Te ayudarán a subir.

¡Vamos, sube,

pequeño príncipe!

Aquí arriba,

te esperamos,

para comer…

te.

Bon appétit.-

El Juego de 4

Este me lo pasó Macchi, y me salvó la vida proque no tenía ganas de actualizar el blog XD, ¡muchas gracias linda!

Nomino a 4 personas :

1. Ruru-chan
2. Nittah
3. Arii :3
4. Neri :D

4 cosas que llevo en el bolso:

1. Caramelos
2. Pines
3. Cartuchera con todo lo necesario para dibujar
4. Billetera con el DNI

4 cosas favoritas de mi habitación:

1. Mi laptop con súper parlantes para escuchar música *Q*
2. Mi bandera de Japón y mis pósters en las paredes~♥.
3. Mi futón :3 (arigatou tousan ^^)
4. La privacidad XD

4 cosas que me gustan ahora mismo:

1. Mi grupo de nihongo ;w;~♥
2. Cornelia Funke (Y)
3. Ositos&chubbies
4. La vida en general :)

4 cosas que siempre he querido hacer:

1. Terminar de aprender a tocar algún instrumento
2. Ir a Japón y ver un concierto de Kanjani8
3. Publicar un libro hecho y derecho
4. Volar :3

4 cosas que no sabías de mí:

1. Estudio casi dos años de violín y apenas unos meses de flauta traversa XD
2. Hace AÑOS que no le doy un beso o abrazo a mi hermano...
3. ... y no es que no lo quiera XD
4. A simple vista parezco una chica tranquila e inocente de 16 años (cuando tengo 21 u_uU)... hasta que abro la boca XD

4 canciones que no me puedo quitar de la cabeza:

1. Ougon Soul - Shonnanokaze
2. 413man - Yokoyama Yuu
3. TOPOP - Yasuda Shota
4. Dream Express - FLOW

(Pulsen en los títulos para descargar las canciones ^^)

Premio y poesía en prosa~♥

2010-09-19T12:56:00.008-03:00

Hoy supuestamente, se termina la tortura del trabajo de semiología, por lo menos hasta la próxima entrega. Soy feliz, aunque ahora tenga que ponerme a estudiar para los parciales de Filosofía y Semiología. Aprovecho el ojo del tornado, para actualizar el blog y colgar los premios que me dieron, a parte de algo que escribí hace poco, antes de la poesía. Me hace recordar mucho a mi anterior forma de escribir; casi poesía en prosa :P.

Saludos para todos y que tengan un buen comienzo de la semana.

De fresas y chocolate

La fragancia de tus pechos se entremezcla con el rojo de tus cabellos. Los meto en mi boca, disfrutando de su sabor contra mi lengua; los muerdo, los beso desde adentro. Mis manos se ciñen sobre tus senos y los aprieto contra mis dedos, los cuales se congelan a su toque. Mis manos arden, y tu piel nevada parece capaz de derretirse, bajo las caricias que te prodigo, así como tu cabello se deshace bajo mi lengua, como el más fino chocolate, ése que tus pretendientes, miles y miles, suelen traerte buscando tu beneplácito. Si supieran que tus suspiros sólo se deben a mí, a tu cortesana, a tu dama de compañía, a la única que osó de perfumar tu flor con sus besos; a la única que conoce las profundidades de tu cuerpo, de tu alma y de tu boca; de esa lengua que ahora seca se pierde entre tus labios pálidos. ¿Quién ha sido el insolente que te ha convencido?, ¿quién ha sido el malhechor de esta historia que se ha interpuesto en nuestro camino? ¿Ha sido acaso tu padre, quien ha puesto límite a tus excusas? ¿ha sido un hombre, una mujer? ¿ha sido alguien capaz de extorsionarte con contarle al rey, tu santo padre, de la aventura de su casta hija y la sinvergüenza de su dama de compañía? Pero ni él, ni el otro, ni la otra, ni otro ser en ese reino tiene la culpa de que ahora bese tu cuerpo inerte. La única culpable es la muerte, esa dama vieja que se alimenta de la carroña, quien a sucumbido a la belleza de tu cuerpo y te ha dejado marchar antes de tiempo. ¿Se compadecerá de mí? ¿es lo que mis labios beben de tu lengua, acaso el veneno que ha servido de puente entre esta vida y la otra? Llevo en mi corazón tus ojos dorados, como monedas para el viejo Caronte, pues mi voz nunca ha sido buena aunque supongo que tú estarás alegrándolo con el trino de la tuya, con el gorgojeo suave y cristalino de tu tono, tan cristalino como tus párpados entornados sobre tus mejillas. Mi cabeza da vueltas y el sabor amargo del veneno tiene en su fin un resquemor dulzón, como las fresas. Crema es tu piel, fresas tu cabello y chocolate tu sabor. Si la vida me puso delante tan generoso manjar, espero disfrutar en la muerte del postre de tu cuerpo, con mi lengua y ojos, con mis manos y corazón. Crema y fresas. Deliciosa es la muerte que me lleva a tu lado. Salada la despedida incierta, y amarga la espera.

♫♫♫♫♥♫♫♫♫

Los premios :):

1- Otorgárselo a blogs si de temática yaoi, shonen ai o similar.

♥ Kimi no Yaoi, merecidísimo premio para Karu-chan que siempre nos trae cosas nuevas para ver~♥, el premio va para ella ^^ y aunque no es de yaoi, el blog de Meriba, también es especial, así que se lo merece también!

2 - Agradecer a quien te lo otorga.
Este premio me lo dio Mina, de Yami no Katori. Muchísimas gracias linda, por pensar en este blog en cuanto a Yaoi se refiere :').

♥♥♥♥♥♥♪♥♥♥♥♥♥

Los siguientes son todos premios que la dulce de Meriba me ha dado ;w;~♥, ¡¡muchas gracias preciosa!! Visítenla porque tiene una manera de escribir muy linda y no tienen que perdérselo :))).

# 1. Por qué te creaste el blog?
Porque quería tener un espacio en el que colocar todo lo que escribo, ya que es muy variado y nunca puedo ponerlo en un solo lugar.
# 2. Qué tipos de blogs sigues?
Es variado. Mayormente cosas que tengan que ver con el yaoi, yuri, manga, Japón, algunos diarios de noticias sobre el mundo LGBT, música...
# 3. Tienes alguna marca preferida de maquillaje?
No, realmente es algo a lo que no le doy importancia.
# 4. Y de ropa?
Tampoco, jaja.
# 5. Tu producto de maquillaje imprescindible?
De elegir, delineador negro, con eso soy feliz.
# 6. Tu color favorito?
Violeta
# 7. Tu perfume?
Lo que venga, pero me gustan los aromas dulzones.
# 8. La película que más te ha gustado?
Léon, el asesino perfecto~♥
# 9. Qué países te gustaría conocer y por qué?
Japón, amo su cultura, su idioma y su forma de ser, aunque siempre tiene sus pro y contra, pero no podría dejar de ir.

♥REGLAS:
Agradecer a quien te lo dio: Mercie beaucoup Meriba, por el premio, nuevamente :333
Decir tu nombre: Gretel ñ_ñ
Nombre del Blog: El lado oscuro
Tu cancion favorita: Mmmm, varía, por el momento... Vincent ~Starry, starry night, de Don McLean (hermoso tema, dedicado a Vincent Van Gogh, les pongo dónde escucharla)
Porqué abri el blog: Para colocar mis historias.

Revelar 5 secretos que nadie o pocas personas conocen.
♥A pesar de que me gusta la apariencia de las cosas dulces, las cosas dulces no me gustan mucho
♥Cuando era chica quería seguir arquitectura...
♥...y luego física nuclear
♥Aunque no lo aparento... tanto, me cuesta relacionarme con las personas
♥Me gusta el furry y sus deribados ;)

Estos premios van para Luna, Yasmii y Mina :)

♥♥♥♥♥♥♥•♥♥♥♥♥♥♥

Y este es el que me dio Karu-chan :333, gracias por esto, darling! Y por subir mis fics en tu blog ^^, visiten su blog que está lleno de lo mejor que tiene el mundo: YAOI (y KakaIru~♥)

REGLAS:
Haz una lista con 20 cosas que te dan rabia, odias, o te parecen injustas! Pega la foto en tu blog, agradece a quien te pasó el MEME, y pásalo a 7 afiliados tuyos.

1- La discriminación.

2- La gente hipócrita.

3- Las personas que se contradicen.

4- Las que se creen mucho.

5- Que me despierten aunque sea un minuto antes de lo que me tenía que despertar.

6- Que alguien diga que está bien el slash o el yaoi pero que le da asco el yuri o femslash.

7- El CBC XD.

8- Que me digan que tengo que estudiar algo.

9- Que sean superficiales.

10- Que digan que un hombre tiene que ser así y una mujer asá. YO QUIERO SER YO.

11- Que los religiosos elijan arbitrariamente que está bien y que no.

12- La violencia hacia los animales.

13- No poder escribir todo lo que quiero y cómo quiero.

14- Que me sobrestimen u_u

15- Que hablen mal de mis amigos.

16- Las bebidas alcohólicas.

17- El cigarrillo.

18- Estar tan lejos de las personas que quiero ó_o

19- No tener tiempo para ver a mis amigos.

20- No encontrar qué poner aquí xD.

Este premio también va para Meri-chan :) y para Yasmi ^^.

Se acabó la actualización, ¡hasta la próxima! Gracias por pasarse por aquí ^^

Fée Verte • Poema

2010-09-03T14:25:00.005-03:00

Es muuuuy raro que escriba poesía... tanto como que actualice seguido. O tal vez más raro. Pero bueno, aquí estoy, hoy, con este poemita. En en taller literario al que asisto estuvimos leyendo a Baudelaire y hace unos días se me dio por leerlo en francés. Hace años desde que estudié francés, pero no me costó leerlo y me encantó. Esto que a continuación colocaré, nació después de haberlo leído.

¡Hasta la semana que viene!

De la noche los gritos confundidos
De los hombres que osan gozar del placer
De las carnes putrefactas que comen,
Que sienten, que duelen y perduran
Dentro suyo, fuera suyo.
En sus ojos la muerte se pinta de blanco.

Luna, blanca y pura,
Semen de los poetas que beben de tu luz
Para emborracharse y regurgitar las palabras
Duras palabras, rojas palabras,
De sexo, de amor, de dolor, de pasión.
En sus bocas la muerte besa su bilis.

Las estrellas están allí, en el cielo,
Pero a quién les importa cuando la reina,
La del pezón blanco y brillante,
Pasea por la noche invitándolos a pecar con ella.
De sus piernas, la muerte come sus carnes.

Pero los poetas son avaros,
Viles criaturas que confunden con sus palabras,
Hipnotizan y llevan a la desgracia a los otros
A esos hombres que intentan seguirlos
Hacia la misma muerte que les depara.

Son avaros, son codiciosos,
No solo beben de la luna,
De la leche de esa luna,
Del semen de esa luna.

Beben de la muerte el veneno opalino
Ese que es verde, verde como todos los venenos,
Y que se pinta blanco, bajo las lampiñas aguas,
Y la dulce azúcar con la que intentan disfrazar su muerte.

Avaro poeta
Que besas a la luna y comes de sus carnes,
Blancas, frías y muertas, como las mujeres
Las que visitas en sus burdeles, entre ataúdes
Tierra y gusanos, que se pintan en tus ojos
Tras el hada verde, que te acompaña
Aún cuando visitas a tu luna, a tus putas
Y a tus palabras.

El veneno alcanza su corazón,
Es el culpable de tanta grandeza,
De tanta putrefacción.
Descansa mirando hacia el cielo, una vez más,
Mirando a la luna que se ríe de su muerte,
Que se ríe de la muerte que come de sus carnes,
Que lo ciega y que besa su bilis
Ahora que el hada verde lo ha matado.

*-*-*

Fée Verte hace referencia al nombre que recibe la absenta. Es una bebida alcohólica, de color verde, que suele tomarse con agua fresca y un cubo de azúcar. Al mezclarse, la bebida toma un color blancusco. La absenta, fue bastante popular entre los artistas a fines del siglo XIX y comienzos del XX y se le conceden propiedades alucinógenas. Actualmente la prohibición impuesta, fue levantada en algunos lugares, pero en otros sigue estando vedado su consumo.

Miel - Cuento

2010-08-23T14:54:00.000-03:00

Es la entrada número 69 :), lástima que la historia que voy a subir no puede ser más tierna porque tiraría azúcar. Bueno, no tan así, pero más o menos.

Título: "Miel"
Autor: lonely soul
Género: General -Romance (?)
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Agosto 10'

Una pequeña, en primavera, descubre que un vecino comienza a verla de una manera que la asusta. Entonces decide pedirle ayuda a su amiga.

Desde que nació, ella siempre había estado en el jardín. Se sentía libre allí entre los jazmines y los árboles frutales, jugando con sus hermanas en las tardes soleadas, y no importaba las veces que tuviera que irse, ella siempre volvía allí para seguir sintiendo esa libertad correr sobre su piel.
Una primavera especialmente hermosa y cálida, un hombre, vecino de por allí, y quien solía pasar por su casa para ir al trabajo, comenzó a detenerse a mirarla cada vez que pasaba por el jardín en el que ella descansaba mientras cuidaba de los retoños de sus hermanos. Ella lo conocía de hace años, pero el hombre nunca había dado signos de saber de ella. Siempre que cruzaba por allí, estaba distraído, leyendo el diario o papeles seguramente de su trabajo. Fue en uno de los primeros días de la primavera, donde los capullos y hojas todavía remoloneaban escondidos en sus brotes, que uno de sus papeles había volado hasta el suelo y sus ojos se habían cruzado. Ella, impávida, se había quedado quieta meciéndose en su columpio verde solo por la fuerza del suave viento que soplaba esa mañana y él la miró, como si fuera la primera vez que la veía entre el verde de las hojas y el chocolate de los árboles.
Desde ese día, vez que pasaba por ahí, vez que sus ojos la buscaban en el jardín. Sus pasos parecían ralentizarse cuando se acercaba a la verja blanca que los separaba y sólo retomaban su velocidad cuando ya no podía verla más. Ella se hubiera sentido halagada si esos ojos no le causaran tanto miedo. Más que devorarla, era como si quisiera tajarla; arrancarla de la seguridad de su casa y lejos de sus hermanos y familia. Llegó el punto que no aguantó más soportar aquello en silencio y se lo confesó a su amiga mientras merendaban a la tarde. Sorprendida y mil veces enojada, le propuso que a partir de ese momento ella se quedaría allí, vigilando al hombre. La primera vez que lo vio y observó la manera tan obscena en la que su mirada corría por el cuerpo de su amiga, ella apenas pudo detenerla de que corriera hacia él. ¿Pero qué podía hacer? Las dos eran demasiado jóvenes y lo mejor era quedarse juntas. Él no se atrevería a hacer nada si estaban las dos. Pero no fue así.
Una mañana, en la que ellas se habían extrañado por no haberlo visto todavía, apareció media hora más tarde de lo normal, sin portafolio y sin diario para leer. Sus manos iban completamente desnudas de cualquiera de las cosas que llevaba, generalmente, cuando salía a trabajar. Ésa, fue sin duda, la primera pista de que algo no iba bien esa mañana, así que ambas pequeñas se mantuvieron atentas a los movimientos del hombre. Éste no parecía dar cuenta de su amiga, que se había puesto delante de ella para protegerla. Ambas temblaban, temerosas de ser separadas. Lo único que podía ver desde atrás era el pelo rubio de su amiga y sobre ella el inmenso hombre que se acercaba hacia ellas, con claras intenciones de separarlas. El hombre hurgó en el bolsillo del saco y su amiga resopló como advertencia. Del bolsillo, casi como una amenaza, sacó una tijera, que blandió delante de él buscando ahuyentar a la pequeña guardiana rubia, pero ni un ápice se movió de donde estaba. Pequeña, pero no cobarde. Él volvió a dar un paso más y ni tiempo tuvo esta vez de detener a su amiga, quien se lanzó sobre él. El miedo la paralizó en su lugar y su cuerpo enraizado al suelo tembló mientras la pequeña esquivaba las manos.
—¡DEMONIOS! —gritó el hombre, cuando algo se clavó en su antebrazo. El grito la heló, no por él, sino por la otra jovencita. La piel del hombre comenzó a llenarse de manchas rojas y se lo vio hincharse como un globo mientras huía, despavorido de allí, dejando olvidadas en el suelo, las tijeras con las que había intentado cortar la rosa.
La fiel abeja rodeó dos veces los pétalos rosados de la flor antes de posarse sobre ella y besarla robando con su pequeña boca el dulce néctar con el que prepararía su miel.

Music for Freedom - Relato

2010-08-17T15:58:00.009-03:00

Se va a caer el cielo, porque Gretel vuelve a actualizar. Sí, sí. Estoy aprovechando que todavía estoy de vacaciones... por dos días más. Una lástima, pero qué se le va a hacer.

Bueeeeeno, lo que traigo hoy es algo que hace rato que tengo ganas de subir; a parte hace rato que no cuelgo nada mío y se fue juntando (no mucho, pero hay para unos días todavía XD). Este cuentote, lo escribí para el cumple de mi comadre, la Noni. No pude dárselo para su cumple y se lo di con un día de retrazo, pero se logró X'D. Yo ya le dije lo mucho que la quiero y lo que significa haber tenido la oportunidad de conocerla, señorita Noni. Esta actualización va totalmente dedicada a ella. Muchos chusses~♥ con todo mi amor :3.

Título: "Music for Freedom"
Autor: lonely soul
Género: General - Romance
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Agosto 10'

Aleah es una chica normal a la que sus padres -buenas personas, aunque sobreprotectoras- le han quitado mucho de los goces de su vida, tales sean la pintura y la música. Se ha resignado a estudiar piano y gastar hojas cuadriculadas de sus cuadernos. Pero hay un momento en el que no es la hija modelo, momento en el que escapa a la disquería de su barrio a comprar. Un disco, un sencillo, un póster. Cualquier cosa de esa banda. Y un día se encuentra con Iselah, un muchacho con la cara llena de metal y la música en la voz. Él abrirá las puertas de la libertad para ella. Pero ella deberá decidir con qué quedarse.

¿Libertad o música?

(Pueden bajar algunos temas haciendo clic en sus nombres ;D)

Music for freedom

“Believe in all the good things
you keep inside
There is no freedom in life
without freedom of mind.♫
Sinatra - The fire Theft.

Para mi compañera de ruta, la que me banca y la que me hace reír, llorar y alegrarme, siempre. ¡Te quiero Noe!

—x—

El olor a esmalte llegaba hasta su nariz y escocía, pero no por eso dejaba de gustarle. Era agradable sentir ese aroma fresco y picante rodearla con su perfume, aunque ella no fuera propensa a pintarse las uñas. Era su compañera de banco, y mejor amiga, la que siempre llevaba su esmalte a clases aprovechando las más aburridas para pintarse. Nunca faltaba color sobre esas uñas, muy al contrario de Aleah, quien prefería leer un libro o esbozar pequeños dibujos en el borde de las hojas. El que no le gustara pintarse las uñas tenía un poco que ver con eso. Aleah adoraba dibujar, pintar y plasmar todo lo que se le ocurría, pero a sus padres no. Y el pequeño pincel del frasco le recordaba demasiado a la sutileza con la que corrían sobre el lienzo las cerdas sintéticas de sus brochas —esas que su tío alguna vez le regaló—, sobre el atril, frente a sus ojos y saliendo, pincelada a pincelada, de los movimientos de su muñeca. Por eso, la actitud de observar a su amiga, mientras ésta pintaba con sumo cuidado cada una de sus uñas, era una acción que difícilmente podía ser etiquetada con otra palabra que no fuera…

—Masoquista.

Lienne la conocía demasiado bien. Pero Aleah le sonrió, tratando de restarle importancia. No podría pintar sobre grandes telas, pero siempre podía seguir gastando las hojas cuadriculadas de sus carpetas.

—Y tú eres una narcisista y nunca te he dicho nada, Lili.

—Acabas de hacerlo —le dijo victoriosa. Ella solo se encogió de hombros y cerró la carpeta. Ya eran pasadas las dos y media y la profesora de biología nunca tardaba tanto en llegar—. Deja de mirar tanto el reloj, que le vas a hacer un agujero.

—Pero si salimos temprano... —le respondió casi en un ruego. No a Lienne, sino a la profesora, para que no se presentara.

—¿Han sacado otro disco más? —Aleah solo asintió, sin prestarle atención a la exasperación con la que le había hablado su amiga. El estómago le había dado un vuelco a la mención de la palabra ‘disco’ y estaba desesperada por ir a comprárselo. Nunca se imaginó fanatizándose tanto por una banda de música, pero al parecer era posible, hasta para ella, que en todo le hacía caso a sus padres; salvo escasas ocasiones, en las que actuaba como bándalo y se desviaba de la ruta hacia su casa para comprarse los compilados y sencillos a penas salían al mercado. No eran músicos conocidos, y por lo que había llegado a averiguar, seguían tocando en bares. Eran una banda más de indie rock, pero a ella le habían cautivado. La tenía grabada en sus oídos, aquella tarde en la estación de tren, en el anden mientras esperaba para subir; los acordes de la guitarra, la flauta y la voz del cantante habían chocado contra ella, atravesándola con su ritmo alegre y poderoso. La letra estaba llena fuerza, hablaba de sueños y de cómo alcanzarlos; de coraje, de un valor que ella nunca tuvo —ni tiene— para hacer lo que le gusta y oponerse a unos padres que quiere mucho pero que por lo general eran demasiado sobreprotectores.

—Creo que hoy no tendrás tanta suerte, honey. —Aleah levantó una ceja mientras su amiga le hacía señas para que se diera vuelta. Detrás suyo, más imponente que nunca, la profesora Splitter esperaba a que todos le prestaran atención para saludarlos y comenzar la clase. La pena que sintió se debió de traslucir en su rostro, porque Lienne le palmeó el hombro y le sonrió tratando de consolarla.

Pero Aleah tendría ese disco, ese mismo día, aunque fuera lo último que hiciera. Aunque la idea no la preparó para lo que se atrevió a hacer aquella tarde, y ni siquiera mientras llevaba a cabo su travesura estaba segura de ser capaz de terminarla.

—Saluda a tus padres de mi parte, cariño. Tendrías que haberme dicho antes que hoy tenías que retirarte temprano.

Aleah rió algo nerviosa. Era la primera vez que le mentía a la señora Prankin, y odiaba hacerlo, pero sino salía ahora mismo, el local de música cerraría y ella se quedaría sin CD y sin el póster promocional... si es que no se lo habían llevado ya.

—Lo siento, señora Prankin, lo había olvidado por un momento. Les daré su saludo, muchas gracias.

—Ve con cuidado —le dijo la mujer, con una sonrisa de oreja a oreja bajo esos lentes gruesos que aumentaban los pequeños ojos tiernos y llenos de arrugas, logrando que se viera más amorosa y excéntrica de lo que ya era.

»Nos veremos el viernes entonces. Recuerda repasar esas conjugaciones y la formula de las funciones; verás que llegará un punto en que hasta te resultarán divertidas.

«Sólo a usted le pueden parecer divertidas, señora Prankin», fue lo que pensó, pero se abstuvo de decirlo en voz alta.

La despedida no se alargó mucho más, sin embargo Aleah se aseguró de recuperar cada segundo perdido andando lo más rápido que sus piernas se lo permitieran. Emponchada bajo la tonelada de ropa que tenía y sumado a su corta estatura y lo esponjoso de su cuerpo, la gente que la veía pasar seguramente podía imaginarla como una enorme bola de nieve rodando por la acera congelada. Seguro que hacía frío, pero bajo tantas prendas y trotando, ya estaba empezando a sudar y las gotas que corrían por su frente ardían de tan frías que estaban. Ahora que lo pensaba, casi podría decirse que era un milagro que sus padres la dejaran volver sola a casa, a pesar de que en invierno solía estar oscuro para la hora en la que se despedía de la señora Prankin. Ya tenía quince años y a veces le daba vergüenza la actitud sobreprotectora de sus padres. Si fueran malos y la trataran mal tal vez podría decirles algo, pero eran buenos y si la cuidaban tanto era porque la querían. Tampoco era como si ellos le hubieran prohibido escuchar esa banda, pero era cierto también, que no les gustaba que escuchara rock. Tenían la idea de que esa «excusa de música» la llevaría por el mal camino y si tenía en cuenta que cada vez que la banda sacaba algo nuevo, ella literalmente se escapaba para comprárselos, las suposiciones de sus padres no estaban tan erradas. La diferencia radicaba en que ella se escapaba porque a ellos no les gustaba el rock, y no porque Aleah quisiera desobedecer a sus padres y sentirse rebelde. Si existía alguna razón para sus escapadas silenciosas, era el no darle un disgusto a ellos.

«Si no saben, no tienen porqué preocuparse, ¿verdad?» se repitió por décima vez en lo que iba de la segunda cuadra corrida. La valentía de aquel día le había llegado media hora antes de que terminara la clase particular, y la disquería estaba a unas quince cuadras de donde se despidió de la señora Pankrin, alejándose todavía más de su casa. Bajó un poco el guante que cubría su mano y muñeca, y observó entre los vahos que despedía su boca abierta como el reloj peligrosamente se reía de ella al tocar con su aguja el número diez. Diez habían sido también los minutos que había sido retenida en la puerta por la cháchara inacabable de la parlanchina mujer. «Todavía puedo lograrlo. Quince minutos de ida y vuelta. Y espero que no me retengan mucho en la disquería»

Por dentro deseaba que no hubiera ningún cliente dentro del local, y que tampoco se hubiera llevado el póster. Sería el primero que se atrevería a pedir. Lo peor no sería que no estuviera, sino que ya lo hubieran pedido y estuviera allí, pero reservado para otra persona con más suerte que ella. Lienne se lo había dicho varias veces: ese tipo de cosas necesitaban ser reservadas con tiempo y más si esa era la única disquería en el barrio. Aleah no sabía cuántos fanáticos de la banda habría en esa zona, pero con que hubiera uno sería suficiente para que su deseo se viera truncado.

¿Cuántas cuadras había corrido? No las había contado y apenas si recordaba si había parado en las esquinas para ver a los dos lados antes de cruzar, cuando vio el enorme cartel luminoso que anunciaba a la tienda de discos desde más de una cuadra. Ni siquiera se atrevió a mirar de nuevo el reloj por miedo de ver que había tardado más de la cuenta y los minutos y las cuentas se habían ido al demonio. Sino había prestado atención mientras iba hacia allí, nada le aseguraba no encontrar la muerte bajo las ruedas de un auto sin haber podido escuchar el bendito CD. Sacudió con fuerza la cabeza ante la estupidez de sus pensamientos… ¡era un pedazo de plástico! No podía creer lo mucho que un par de canciones podían influenciar en su conducta. Es más, estaba segura que de hablarlo tranquilamente con sus padres ellos no se molestarían ni preocuparían porque ella escuchara a esa banda. Las letras eran demasiado preciosas y alentadoras como para borrar cualquier prejuicio. Pero…

Comenzó a caminar más lentamente estando a solo mitad de cuadra de su ansiado CD de música. ¿Cuántas veces había actuado igual que en ese momento? ¿Cuántas mentiras se acumulaban dentro del peluche despeluzado? Seguramente la misma cantidad que sumaran los sencillos y compilados que descansaban dentro de él. Cuando tocó la barra congelada de la puerta se dio cuenta que ya no había vuelta atrás. Algún día confesaría a sus padres esas mentiras, pero no sería hoy, ni mañana.

—Buenas noches —saludó al entrar. Su piel se empañó de un rocío tan cálido como el ambiente dentro del lugar. La oscuridad que blandía la acera en la noche que se acercaba lentamente por la esquina, se bañaba de luces artificiales allí adentro, entre tubos de neón y cientos de discos separados prolijamente por secciones en cada estantería. No había notado la agitación con la que respiraba hasta que la puerta se cerró opacando los ruidos de la calle. Ni siquiera se atrevió a levantar sus manos enguantadas para revisar el estado de sus trenzas, pelirrojas. Rojas como sus pecas y como sus mejillas por el azoro y la corrida. Mientras recuperaba el aliento se preguntó cuál sería la causa de que nadie hubiera contestado su saludo. Era verdad que no iba muy seguido allí, pero el dueño siempre había sido alguien muy atento con ella, como con todos los clientes. Dirigió su vista hacia el mostrador y lo encontró vacío. Aunque su atención duró poco sobre aquel hecho, cuando su mirada fue absorbida por un papel pegado en la pared. El fondo era amarillo y estaba cubierto de líneas rojas que iban del centro del papel hacia fuera saliendo de lo que parecía una estrella tapada por cuatro personas. A los pies de ellos había una sola palabra escrita en blanco y con el borde en rojo para destacarlo del fondo y decía «FREE». Era el bendito póster, del bendito CD, por el cual —ahora que lo tenía tan cerca— estaba segura que no le importaría sufrir un accidente a la vuelta. Eso, siempre y cuando tuviera la oportunidad de disfrutar del goce de sus arreglos y acordes antes.

Demonios que estaba loca.

—Buenas noches.

La voz a su costado la sobresaltó y por poco choca contra uno de los anaqueles en el que se leían las palabras «Música country». Con guantes y todo, y a pesar de que nada había ocurrido, acercó sus manos hasta los discos como un reflejo bastante tardío de su cuerpo hacia el susto recibido. Sonrojada hasta la médula después de tan patética actuación, trató de sonreír con normalidad buscado olvidar la sorpresa, y por sobre todas las cosas, su torpeza. El susto había sido tal, que no había reparado en que la voz que la había saludado no era la del gentil hombre que siempre la recibía en su negocio. Su vergüenza se duplicó al ver aparecer tras una puerta lateral, a un joven que difícilmente debía pasar de los veinticinco años. Su look, estando en el lugar que estaba acusaba el tipo de música que podía gustarle, con sus cabellos negros engominados y que se mantenía en punta gracias a que no eran muy largos. Tenía un par de piercings en la oreja izquierda y uno en la derecha además de uno sobre la ceja. Hubiera dicho —dentro de su poca educación sobre estilos musicales— que era punk, sino hubiera visto la remera que llevaba puesta y la cual le hacía parecer que el póster era poco en comparación.

«¡Quiero una remera así!» exclamó en su mente. Y lo siguiente que pensó, es que tenía mucha mala suerte. ¿Por qué tenía que gustarle al tendedero la misma banda que ella? Pero como decía su padre: «Perdido por perdido…» Aleah no recordaba cómo continuaba la frase, pero no importaba. Afianzó sus manos en la correa de su mochila y caminó hacia el mostrador.

—Buenas tardes —volvió a repetir—, venía a buscar el último CD de «Around the World», Free… y preguntar si todavía era posible pedir el póster. —¿Hasta qué punto era mala educación hablan sin mirarlo en la cara? Pero tenía mucha vergüenza. La única pregunta que se guardó fue en dónde consiguió su remera. Se volteó para ver en dónde estaba el muchacho y lo vio agachado en uno de los tantos anaqueles a su espalda.

—El CD… aquí está —le contestó sacando uno entre muchos de la fila y mientras se acercaba hacia ella para entregárselo, continuó:— el póster ya está reservado —Aleah sintió que si el disco no le importara tanto como lo hacía, hubiera sido capaz de escaparse de sus manos al escucharlo decir eso—, pero puedo conseguírtelo.

—… ¿eh? —parpadeó varias veces, el muchacho, que le llevaba una cabeza por lo menos, le sonrió quitándole toda seriedad a ese rostro cubierto de metal.

—Puedo ver si les ha quedado alguno en el depósito. No te puedo prometer que sea esta semana, pero si vienes el próximo miércoles…

—¿¡En serio!? —le preguntó, demasiado contenta. A veces la niña de quince años que era afloraba bajo esa capa seria que su timidez emulaba sobre ella.

—No puedo prometerte nada, pero haré el intento. Todo sea por una fan más —Aleah se sonrojó, pero le sonrió con gratitud—, podrías dejarme tu nombre y tu teléfono, para avisarte si sé algo del póster antes del miércoles.

El sonrojo se borró de golpe. No podía dejarle su teléfono sin que sus padres se enteraran que estuvo allí. Y celular no tenía; le habían prometido que tendría uno para su cumpleaños y faltaba un mes todavía.

—¿Puedo dejarte un celular? No estoy mucho en mi casa… —su voz salió estrangulada, pero el muchacho no le preguntó nada cosa que fue mucho de agradecer.

—Claro, claro, espera que tomo papel y lápiz para anotarlo. —Él se perdió tras el mostrador y una vez con el papel en mano, Aleah le dio el número—. ¿Tu nombre?

—Aleah.

—Un gusto Aleah, mi nombre es Iselah. —Sus padres debían de ser tan creativos como los suyos en cuanto nombres. Lo que la llevó a desear que fueran más permisivos en cuanto a sus gustos, pero para ellos el dibujar no la llevaría a nada. Querían lo mejor para ella y sin embargo… —Haré lo posible para avisarte lo más pronto posible.

—Muchísimas gracias.

En silencio pagó por su compra disfrutando del peso del CD sobre sus manos, se despidió del muchacho y lejos de perderse en la ensoñación, en la idea de escuchar el disco apenas llegara a su casa, se preguntó cómo le diría a su amiga que le había dado su celular a un extraño.

—•—

—¿Que hiciste, qué? —le gritó, incrédula. Okay, la reacción era la esperada, ahora el tema era explicarle.

—Le di tu celular al encargado de la tienda de música.

—¿Le diste mi número a un completo extraño? —era la tercera vez que debía asentir a la pregunta de su amiga, Lienne, y la tercera en la que ella le preguntaba lo mismo, pero parecía que no le entraba. En parte era entendible.

—No es un… completo extraño —ni eso le podía refutar, pero si se lo decía seguro se iba a enojar más—, no parecía mal chico, y se le notaba bastante decente —trató de buscar alguna otra buena cualidad, pero no se le ocurría ninguna. Al final sí resultaba que era un completo extraño. Sin embargo, el rostro de su amiga se iluminó.

—¿Chico? ¿no era que era un viejo?

—¡Hey! Ya te he dicho que no llames viejo —su amiga le restó importancia agitando la mano en el aire y Aleah rodó los ojos—. Sí, sí, pero ayer había un chico atendiendo.

—¿Y qué edad le dabas a ese chico? —Lienne parecía haberse olvidado por completo que estaba enojada con ella y Aleah no sabía si alegrarse o exasperarse. Simplemente le siguió la corriente, buscando ver adónde la llevaba todo eso.

—Veinticinco, tal vez menos.

—Las cosas cambian si es así, Aleah, deberías habérmelo dicho antes —casi parecía contenta mientras veía la pantalla de su celular. Aleah hizo una mueca pero no dejó traslucir de ninguna otra manera su insatisfacción. No entendía a sus amigas cuando éstas le decían que le gustaban los chicos mayores. Tampoco es como si a ella le ilusionara demasiado salir con alguien de su edad, con esas excusas de personas que no eran ni niños ni adultos. Ella tampoco sabía dónde encajar en esa línea, pero el amor no era algo que la preocupara. ¿Madurez o inocencia? Imposible de saber.

—Se llama Iselah —le dijo, para que la otra supiera quién era cuando recibiera el llamado o mensaje. «Y era lindo», tuvo que admitir para sus adentros. Se negaba a decírselo a Lienne y darle más vuelo a su cabecita o a las ideas que pudiera maquinar por ser ella misma la que se lo dijera—. Si se contacta contigo, llámame, no creo que mis padres sospechen nada así. Y tampoco le digas nada raro, que no sabe que el número no es mío, Lili.

Lienne entrecerró los ojos.

—Lo has hecho a propósito. —Aleah bufó.

—Deja de buscar conspiraciones, Li, ¿te crees que podía decirle que no era mi cel? Ya actué demasiado raro frente a él como para salirle con más locuras —su amiga no parecía demasiado convencida, pero lo dejó pasar.

Y así fue que el sábado, mientras revisaba la tarea de matemática que les había dejado la profesora, su madre golpeó dos veces en su puerta y ella la dejó pasar.

—Tienes teléfono. Es Lili —su madre adoraba a Lienne, una razón más por la cual no sospecharía de su llamada. La mujer le alcanzó el teléfono inalámbrico —pues todavía no contaba con uno en su habitación— y le dijo:— Dile que hace rato que no viene a cenar, y ya estamos extrañando jugar al Scrabble con ella.

—Se lo diré, así me salva del suplicio —exclamó, sobreactuando su horror. A Aleah no le gustaba ese juego, pero a su amiga sí. Su madre rió mientras cerraba la puerta. Por lo menos tenía cierta privacidad.

«¿Adivina quién acaba de mandarme un mensaje?»

—Hola, Lienne, también me alegro de hablar contigo, ¿que si he tenido un buen día? Oh, sí, pero ahora estoy haciendo...

«Ya, ya» su amiga bufó a través del teléfono «, pensé que con la desesperación que llevabas, tú también te ibas a saltear el saludo, querida.»

—Pues vez que no... —la línea se quedó muda y se resignó a continuar:— ¿qué te ha escrito? —El teléfono estalló en carcajadas.

«A mí no me engañas» dijo entre suspiros, mientras intentaba recuperar el oxígeno perdido. Aleah no dijo nada. «Calma Aleah, que Li te está haciendo un favor, no la cabrees», se dijo. Y su paciencia tuvo recompensa. «Me ha mandado un mensaje, recién-recién, diciéndome que el lunes a la mañana, un amigo le llevaba el póster», le pareció escuchar a través del tubo como si su amiga estuviera presionando los botones del celular. «Menos mal que mandó un mensaje, ¿te imaginas qué hubiera pasado si atendía y no eras tú la que le contestaba?» Aleah no lo había pensado pero suspiró. No había llamado.

—¿Y ya le has respondido? —preguntó con cierto temor, y volvió a suspirar cuando su amiga le dijo que no—. Dile gracias y que intentaré pasar lo más pronto posible.

«¿Y cuándo es eso, genia? ¿Intentarás mentirle de nuevo a tu profesora particular?»

—Ya… algo se me ocurrirá.

Pero no fue así. Eso sí, Lienne tuvo razón en una cosa: no se atrevió a mentirle de nuevo a la señora Pankrin. En cambio, se sintió extraño sacrificar veinte minutos de su clase de piano para escaparse en busca de ese póster ahora tan deseado. Jeanne —la profesora de piano— no tuvo problemas pero se debe haber sentido igual que Aleah cuando se despidió de ella más temprano de lo usual. Profesora y alumna sabían lo mucho que le gustaba la música y lo poco dispuesta que estaba, a faltar a siquiera una de sus clases. Mientras comenzaba a caminar hacia el local, con el sol a su espalda comenzando a ocultarse tras los tejados anaranjados por su brillo líquido, recordaba las veces que incluso fue con un poco de fiebre. Esas veces se había empeñado tanto en ir que sus padres no habían podido hacer nada para detenerla. Tareas urgentes y exámenes; nada la alejaba de la pasión que sentía por el instrumento. La música y el piano eran las únicas cosas que la mantenían cuerda cuando pasaba mucho tiempo sin que pudiera dibujar. Para ella era un misterio como sus padres la habían dejado comenzar las clases de piano, pero se imaginaba que estaban bastantes convencidos de que nunca se le ocurriría tratar de vivir de eso, de la música. En ese sentido, la conocían bastante bien. Aleah no se llevaba bien con las multitudes, por eso el dibujar era su profesión preferida; haciendo lo que le gustaba y ocultándose detrás —y mostrándose a través— de los colores de sus paletas.

—Buenas tardes —dijo, respaldada por el sol que todavía estaba allí, aferrándose entre las sombras a las cosas, como sin querer irse. Esta vez Iselah estaba en el mostrador, atendiendo a otro chico con una mochila a cuadros. Escuchó un suave «buenas tardes» como respuesta y al mirar hacia la caja, él levantó la mirada y le dedicó una sonrisa antes de seguir buscando el vuelto del cliente. Aprovechando esos segundos libres, Aleah se dedicó a curiosear por la tienda. A veces sentía que estaba dentro de una burbuja en cuanto se refería a música, o por lo menos en lo que respecta al rock. Muchas de los nombres de las bandas que estaban allí ni siquiera le sonaban. Algunos otras las conocía muy por encima gracias a Lienne.

«¡Por Dios!» pensó de pronto «, ¿por qué no le pedí a ella que viniera a buscarme el CD… o el póster?» Aunque su amiga no era ninguna tonta y la lenta muchas veces —como en ese momento— era ella misma. Lili no debió decir nada, para poder escaparse del recado. Qué buena amiga. Suspiró.

—¿Nada interesante? —la voz había llegado de tan cerca que no tuvo tiempo de asustarse. A su lado, como un fantasma, Iselah le sonreía. Veía hacia los mismos discos que ella había estado curioseando hasta que se había perdido en sus pensamientos.

Negó suavemente con la cabeza y le devolvió la sonrisa.

—No sé si es que no hay nada interesante o es que no conozco ninguna de estas bandas. Aunque bueno, eso es verdad —sus mejillas, mucho más tibias que la anterior visita, se colorearon de vergüenza. Iselah silbó.

—¿No conoces ninguna banda? —le preguntó, algo incrédulo.

—No, bueno, sí, pero no las he escuchado —rió—. En mi casa son un poco reacios al rock… casi diría a la música en general. O al arte —el muchacho alzó una ceja, sin entender nada de lo que le estaba diciendo—. Lo siento, estoy diciendo muchas tonterías.

—No, está bien —le contestó—. No debes ser la única con padres así. Has venido por el póster. —le dijo luego de una pausa y Aleah asintió.

—Sí, sí, disculpa que no haya venido ayer, pero me fue… imposible.

—Está bien, no tienes porqué disculparte. Ven, lo tengo en el mostrador.

Desde la distancia su vista se dirigió hacia la pequeña barra que hacía de mostrador y sobre la cual, al costado derecho, se encontraba la caja registradora. Al lado de la enorme máquina, había una pequeña bolsa de plástico. Iselah se separó de ella para ir a buscarla y se la entregó en la mano. Aleah no sabía si podía abrirla o no, y se moría por hacerlo y eso que estaba segura que ya se conocía esa imagen de memoria.

—Ábrelo si quieres, se nota que quieres hacerlo.

Aleah no se hizo rogar, ni le molestó saber que su rostro era tan fácil de leer. Creía que era algo común; hay ciertas cosas que las personas no pueden ocultar de nadie, y más si eran cosas que les gustaban. Era como Lienne y sus esmaltes; también era una artista, pero una artista a la que le gustaba usar de lienzo el cuerpo humano. Si le dabas una hoja de papel, no sabría qué hacer, pero no te fueras a ofrecer de conejillo que te cambiaría de pies a cabeza. El resultado no era malo, pero el cambio si era bastante… radical.

Sacó el póster de la bolsa y luego quitó con mucho cuidado el cilindro de papel que lo mantenía enrollado. Apenas se vio suelto la gran lámina se desenrolló sola y tuvo miedo de que se arrugara pero las manos de Iselah la ayudaron a que se mantuviera recto en el aire. El rojo de las rayas que salían de la estrella en el centro brillaba ominoso sobre los rostros de los cuatro integrantes de la banda y la palabra Free nunca había estado más cerca como en ese momento. Free, libre… Freedom… libertad.

—Te gusta la música, pero a tus padres, no —no había sido una pregunta, pero Aleah asintió sin dejar de observar los ojos impresos sobre el papel plastificado.

—¿Cuánto es por esto? —le preguntó, luego de un carraspeo. Por un momento pensó que su garganta se había cerrado por la emoción. El póster temblaba en sus manos y era difícil de ocultarlo mientras lo veía flamear delante de ella. Con manos torpes lo fue enrollando de nuevo sin atreverse a mirar al chico. Su rostro debía traslucir demasiado su felicidad. Sin embargo, los segundos pasaron e Iselah no respondió su pregunta. Para cuando levantó el rostro, el muchacho la estaba mirando fijamente— ¿Sucede algo?

—A ti te gusta la música, pero no sabes mucho de ella… de bandas de rock y eso —esgrimió él y Aleah levantó una ceja sin comprender qué tenía que ver aquello con el pago por el póster.

—Ajáh —contestó ella, asintiendo una vez más con la cabeza.

—…y yo necesito alguien que me ayude con la tienda.

Freedom… casi podía sentirla en sus dedos.

Ése día llegó a su casa cinco minutos más tarde de lo acostumbrado, pero nadie la echó en falta ni se preocupó por demás. Aleah se preguntó en su cabeza —junto a otras miles de preguntas que pululaban por allí— si hubiera sido capaz de darse cuenta si la estaban regañando, o si seguiría en cambio, envuelta en la nebulosa que esas palabras habían causado en ella. Mientras caminaba por el pasillo, notó que todavía tenía el póster en sus manos, pero tampoco se le ocurrió esconderlo. Las palabras del muchacho le habían abierto la cabeza y por allí entraban y salían ideas, preguntas, respuestas, goces y temores. Ella, quien había aceptado casi de inmediato, le había contado a medias cómo era el asunto de sus padres; que no querían que escuchara esa música y que no querían que perdiera el tiempo en cosas que no le darían para vivir. Le dijo también que ellos no sabían de sus escapadas para comprarse los discos de su banda —también le contó cómo los conoció— y que odiaba mentirles.

«Si supieran que las letras de esta banda son las que me mantienen a flote cuando me siento mal… que son tan diferentes de lo que ellos piensan», le había dicho, rogando al aire, como si éste fuera un psicólogo capaz de arreglar sus problemas. Iselah no lo era, tampoco, pero le dio una solución; una a la que hace tiempo le estaba escapando.

«¿Y porqué no se las muestras? ¿por qué no les dices la verdad? Por lo que me cuentas, no son malos padres... tal vez un tanto estrictos, pero tú misma lo dijiste: quieren tu bien» le había respondido. «Ve, inténtalo y si todavía estás dispuesta, el puesto será tuyo. No te ahogues en un vaso de agua, Aleah.»

No te ahogues en un vaso de agua.

Así decía una de las letras de la banda «Around the World», y una de las primeras canciones que pudo escuchar de ellos. ¿Hacía cuánto que escapaba a respuestas que ya conocía? Ella era libre por dentro, como esa canción que decía: «Cree en todas las cosas buenas que guardas en tu interior. No hay libertad en la vida, si no hay libertad en la mente.» b34;Y ella creía en esas cosas. Seguía creyendo en la pintura, aunque a veces tuviera que conformarse con pintar en sus sueños, o con los párpados entornados. Ella era libre cuando tarareaba para sus adentros las melodías de su banda favorita. Y ella quería ser libre de conocer más bandas, de poder pintar, de no saber si se ganaría el pan con sus cuadros, pero poder intentarlo al menos. Y el primer paso era ahora.

—Papá, mamá, tengo algo que decirles…

“...let’s walk into the sunshine.

Everybody got something

That they want to sing about,

Laugh about, cry about...”

Train - For me, it’s you.

—x—

Las estaciones fueron pasando, como los días que caían uno a uno del almanaque de la vida. El cielo sobre ella, sobre todos los que caminaban por la calle, era de un celeste bastante especial. Si tuviera que crearlo en su paleta usaría un azul turquesa, le pondría una puntita de cian y una gota de blanco, y no lo mezclaría mucho; dejaría que la pintura y la brocha jugaran sobre el lienzo, como las nubes arriba suyo. El otoño había pasado, el viento había barrido las hojas y sus meses, y la primavera como un capullo que logra su cometido en la vida, había florecido, marchitado y regado sus semillas calurosas para el verano que se venía. Había cumplido los dieciséis y terminando el primer año del secundario. Los alumnos a los que todavía les faltaba rendir algún examen compensatorio seguían concurriendo a clases de apoyo, mientras que los otros ya disfrutaban de sus vacaciones.

Como todos los años desde que conocía a la señora Prankin, se había despedido de ella con un ramo de flores, deseándole unas muy buenas semanas de descanso hasta que el semestre volviera a empezar. Tampoco iría a la casa de Jeanne por un mes, como era habitual en cada receso escolar. No es que le gustara la idea, pero tenía que resignarse. Todos merecían unas vacaciones, por más hermoso que le pareciera que fuera su trabajo.

¿Vieron alguna vez, esos días, que parecen como todos los demás, pero que saben que hay algo diferente, aunque no puedas entender qué? A Aleah le venía ocurriendo aquello desde hace un par de meses; tener esa sensación de que cada calle, cada árbol y cada desconocido con el que se cruzaba no había cambiado, seguían siendo los mismos, pero tenían algo diferente; su propio toque de cian. Era como estar sumergida en una de las canciones de Around the World, una de esas que tanto le gustaba. Tal vez una de su último disco «FREE».

¿Tendría acaso la libertad un color? Y de tenerlo ¿sería cian?

—¡Buenas! —saludó al entrar. El ambiente cálido que la recibiera hace ya tiempo, en invierno, ahora era fresco y seco, esperando a los más calurosos días de verano, que ya se encontraban a la vuelta de la esquina. Había un par de clientes, de los cuales algunos ya les resultaban conocidos. Sin embargo, todos se dieron vuelta hacia ella para saludarla, algo curiosos por el buen humor que traía encima.

—Buenas —la saludó, Iselah, ya del otro lado del mostrador. Su compañero de trabajo. Y había muchas novedades que se desprendía de esa sola frase, para ella, a la que sus padres nunca la habían dejado trabajar diciendo que debía ocuparse nada más de sus estudios. Ahora trabajaba y ganaba su propio dinero, cosa que la hacía muy feliz. Trabajaba en un lugar que le gustaba y que poco a poco se había convertido en su refugio. Era como si le estuvieran pagando por ser feliz. Una ganga—. Eah, ¿de dónde has sacado esa remera?

—¿Eh? —Aleah miró para abajo y por fin entendió a qué se refería su amigo. Ya se había olvidado que la había llevado—. La... la hice yo —le contestó. Llevaba una remera blanca, delante de ella había pintado en colores pasteles ondas asimétricas y sobre ellas una estrella, roja. Con letra manuscrita y algo explotada, como si hubiera sido escrita en apuros, había escrito en su interior «Music for freedom». Cuando había empezado a hacer la remera —con todos los colores y materiales que había comprado con su dinero propio—, tenía ganas de hacer una remera con la temática del último disco de Around the World, pero mientras los escuchaba —ya no escondida, ya sin auriculares—, la abejita de la improvisación le había picado. Pero sentía que esas palabras en su remera tenían mucha razón, por lo menos en su caso.

—¿Y qué pasó con ese concurso? ¿le has dicho a tus padres? —la pregunta la descolocó y el aire pareció perder un poco de esa pizca de cian que traía desde que salió de su casa esa mañana.

—No les he dicho nada. No sé si quiero participar.

—Vienes aquí, con esa remera espectacular, ¿y me dices que vas a despreciar esta oportunidad? —Aleah no supo que contestarle. ¿Estaba segura de no querer participar?

Los que resultaran vencedores ganarían un viaje al museo de Brittier, donde se celebraría la ceremonia de entrega de premios y donde además serían exhibidos los cuadros y demás obras de las diferentes disciplinas hasta que los ganadores del siguiente año fueran decididos. Pero lo más jugoso no era ese viaje, hacia el otro extremo del país, al centro tecnológico y de la música… allí donde ahora radicaban sus héroes musicales. Lo jugoso estaba en la beca, para estudiar arte allí. Lejos, muy lejos de donde vivía; de sus amigos, de sus padres…

—¿Lía? —la llamó.

…y de Iselah.

Su amiga Lienne había conseguido los datos de aquel concurso, organizado por las mismas personas que llevaban a cabo otro certamen, pero en este caso, de maquillaje y peluquería, que es lo que le interesaba a ella. Al principio la idea la había emocionado, además tenía la idea de que de ganar, podrían irse las dos juntas —Lili le había dicho que hasta estaba dispuesta a irse aunque no ganara, porque los mejores institutos estaban allí—. Pero mientras le contaba a Iselah las bases y los plazos, su emoción empezó a flaquear. Tanto así que no se animó ni a contarle a sus padres. ¿Total, para qué? Sino pensaba presentarse.

—No voy a presentarme —le dijo, sin querer mirarlo a los ojos.

—Lía —volvió a llamarla con ese apodo que él le había puesto. La gente a su alrededor había comenzado a llamarla así, pero no era lo mismo, había otra música en el aire cuando él era el que lo decía. Las primeras veces que habló con él, no lo había notado, pero Iselah tenía una voz muy bonita y particular, era grave y rasposa, inesperada para una persona tan joven como él, que andaba en los veinticuatro, y aguda cuando las canciones lo necesitaban así. Iselah atendía la tienda de su abuelo —el hombre que Aleah había conocido antes que a él—, pero su verdadera pasión era la música. No la venta, y no solo escucharla. A él le gustaba cantar, tocar la guitarra y crear letras para las melodías que inventaba. Dedicarse por entero a ello, era un sueño que por el momento estaba postergando hasta que supiera que hacer con ése lugar. Su abuelo había decidido irse a recorrer el mundo con su abuela y lo había dejado a cargo a él porque sabía que iba a cuidar y querer esa tienda tanto como él. Y en parte era verdad. Al parecer esas cuatro paredes lo habían visto crecer, emocionarse por la música, descubrir amores, sus primeros versos. Había muchos recuerdos allí que lo mantenían en pie a él y al lugar. Y él le transmitía todos esos sentimientos en cada nueva banda y estilo que le hacía conocer. Algunas ni siquiera le gustaban, pero él quería mostrarle todo lo que existía; que se empapara en ella. Pronto descubrió que le gustaban las mismas cosas que él, y sí, la primera impresión había sido acertada: él amaba tanto como ella a los «Arounders», como sus fanáticos habían apodado a los miembros. Iselah adoraba la música, y ella también. Ella también lo amaba a él.

—¿Qué te ha picado? —le preguntó el joven al ver que no iba a contestarle.

Aleah frunció el ceño, comenzando a enfurruñarse y no sabía porqué.

—No quiero irme… si es que gano —agregó, pues no era su intención parecer pretenciosa—, tengo mi vida aquí, a mis padres, a mis amigos —calló antes de decir algo que quería escapar de su boca, y al contrario, continuó diciendo una verdad:— Todo.

—Pero tu todo también es el dibujo, Aleah, ¿piensas dejarlo ir?

—Puedo seguir pintando aquí y no tengo que moverme a miles de kilómetros para hacerlo —su voz subió un poco de tono y tuvo que calmarse antes de seguir—. Ahora puedo hacerlo con más libertad que antes.

—¿Pero no es lo mismo que dibujar sobre las hojas de tus cuadernos? Tienes la oportunidad de vivir de lo que te gusta, ¿no era eso lo que querías? Tú oportunidad está allá, en la capital, no aquí.

—¿Y tú, Iselah? —su pregunta había salido como escupida de su boca, enojada. La culpa no la tenía el muchacho, pero a ella le dolía que no le importara si ella decidía marcharse—. ¿Y tu sueño de tener una banda?

Había sido un golpe bajo, pero el orgullo y su enojo no le permitieron retractarse. Los ojos de Iselah se aserraron.

—Es diferente —contestó seco, pero ni su voz extraña y metálica la asustó.

—¿Qué es diferente? Estás aquí, entre miles de discos, cuando los darías todos por tener uno de tu autoría. ¿Qué te detiene?

—La vida. La misma que ahora te está dando la oportunidad a ti y a la que le estás dando la espalda tan descaradamente.

Las mejillas de Aleah se encendieron, y se sintió a punto de llorar. De vuelta sentía el rechazo, acompañado esta vez del remordimiento de haber dicho cosas que seguro dolían y de la verdad de la que siempre escapaba. Iselah suspiró, cerrando los ojos para calmarse, y cuando los abrió le sonrió muy suavemente.

—¿Por qué no quieres ir? —le volvió a preguntar, con suavidad. Ambos se habían olvidado de todo: de los clientes, de la tienda, de si la tierra giraba alrededor del sol o si era al revés. Totalmente resignada, secando las lágrimas imaginarias que corrían por su mejilla, le contestó:

—Allí no hay música.

—¿Música?... ¿Qué no hay música? Es la cuna de la música, Lía —Iselah no había entendido a qué se refería, lo que la hizo sonreír apenada. Negó con la cabeza.

—No importa. Hoy volveré a casa temprano. Tengo que avisarles a mis padres del concurso y un cuadro que preparar.

A partir de ese día, el tiempo en el que iba a la tienda se redujo y cuando iba estaba distraída. Por lo menos así la notó Iselah. Pasaban minutos y minutos sin que ninguno de los dos hablara, cuando antes, ni atendiendo a un cliente podían mantenerse callados. Varias veces le preguntó si le pasaba algo, pero ella sonreía, diciéndole que todo estaba bien, que nada más estaba pensando en su cuadro. Por las pocas palabras que lograba sacarle sabía que ya había comenzado, que tenía un pequeño boceto a medida proporcional con anotaciones y los colores que quería usar. La temática del concurso era bastante libre; tenían que pintar sobre un tema que les gustara, mostrarlo desde su visión utilizando metáforas, las herramientas eran las que estuvieran a su alcance o con las que mejor se manejaran. Había intentado sonsacarle cuál era el tema sobre el que estaba pintado o aunque sea qué estaba usando para pintar, pero ella le decía que era un secreto; que ya se enteraría.

El plazo se acercaba peligrosamente, tenían hasta el día diez de julio, y Aleah había comenzado a pintar a mitad de junio. El mes ya estaba llegando a su fin y ella todavía no entendía qué era lo que estaba faltando para poder terminarlo. Prácticamente había copiado todo lo que había imaginado en su croquis. Miraba el pequeño papel y su cuadro y se veían iguales, pero a los dos algo les faltaba. Había un rostro de perfil, con la boca abierta y de ella salían palabras; la cara parecía acusar un tremendo esfuerzo en su gesto, pero las palabras que salían de su boca estaban escritas con letra prolija y delicada, como si la voz las estuviera cantando con el tono suave y controlado. El fondo celeste unía el rostro con un montón de manchas de colores en los que otras palabras se perdían, palabras y notas, y un pentagrama se enredaba con ellas y como arrastrándolas las llevaba hacia una guitarra, que desde la esquina superior y contraria, parecía estar observando al muchacho fundido en la tela. La música era la única cosa que estaba al nivel de la pintura en su vida, y quería mostrarlo; mostrar lo que significaba para ella la música, mostrar a esa diosa que tanto admiraba, a través de las pinturas, a través de sus clases de piano. Y había tomado como modelo a Iselah, pero no podía decírselo, no se animaba. ¿Qué pensaría si lo supiera? Ni siquiera había notado la manera en la que lo miraba todos los días, parte por su obra, parte porque no podía evitarlo. Sí llegaba a ganar y se iba de allí, lo único que le quedaría para recordar ese amor —del que pensaba deshacerse en cuanto estuviera lo suficientemente lejos de él— era ese cuadro. Y a pesar de que había volcado todo su sentimiento en él, parecía que no era capaz de mostrarlo. ¿Qué era lo que faltaba?

—¿Qué es lo que te falta? ¿qué? —se preguntó Aleah, apretando los puños, y en ellos el pincel y la paleta. Había intentado mostrar el empeño y esfuerzo de los músicos en alcanzar la armonía y cómo esta siempre quedaría supeditada a LA música, arte que fue dejado por los griegos en las manos de Euterpe y Terpsícore, musas que siempre la habían inspirado más para pintar que para el piano.

¿Y si lo que faltaba eran sus sentimientos allí? ¿y si la música no solo era eso, sino también las miles de personas que se conmovían con ella? ¿no faltaban ellos, el público al que la música llegaba? Ellos formaban algo importante y que no podía ser olvidado, ¿y dónde ponerlo?

Se alejó del cuadro. Hombre, guitarra y pentagramas cubrían todo el ancho de la tela. No podía poner la metáfora del lado del cantante, porque más que público, parecería un grupo de cantantes. Y debajo de la música tampoco porque sería ponerlo al mismo nivel a hombre y público.

Una nueva canción comenzó a sonar en el reproductor y la idea vino a su mente como un rayo. Música y público, no eran lo mismo, pero aunque un cantante cantaba por él y por la música, también cantaba para el público, para esa fuerza que los hacía capaces de cantar, de producir las canciones más preciosas, más fuertes, más emotivas. ¿Y qué se buscaba? Emocionar.

Tomó un pomo de cian y el blanco y creo un nuevo color en su paleta. Emoción, su guitarra debía emocionarse. Y lágrimas es lo que faltaban allí.

Retocarlo le terminó de consumir los últimos días que le quedaba antes de que el cierre del plazo fuera anunciado. Su padre la acompañó a entregar su pintura personalmente al museo que se encargaba de hacer las recepciones en la pequeña ciudad. El tubo en el que llevaba el lienzo escapó de sus manos a la de una amable señora que le agradeció por su participación y ahí se acabó todo.

Los resultados estarían para fines de julio y un grupo de cuatro personas seleccionarían las obras, por localidad y luego las mandarían a Brittier donde la última selección se llevaría a cabo.

Aleah estaba nerviosa, pero a la vez entregada. Si no quedaba seleccionada, las cosas se pondrían bastante raras con Iselah, más raras de lo que ya estaban. Estaba segura de que él seguía pensado que la manera en la que lo estaba tratando era por el concurso y sus nervios incontrolables. Incontrolables eran sus nervios, sí, pero no por culpa del concurso.

¿Y si ganaba? ¿Si ganaba y se tenía que ir lejos de allí… lejos de su música? Lejos en búsqueda de su sueño, pero lejos de todo lo que tenía sentido para ella. ¿Ahí que haría?

Y el día llegó. La carta fue depositada en su correo entre boletas de luz y otras propagandas. Su madre había recogido el correo como todas las mañanas y allí estaba la carta. Aleah había salido a hacer unas compras y cuando volvió, su padre y su madre la esperaban en la cocina. El sobre blanco y sobrio estaba sobre el mantel a rallas rojas y brillaba más que los azulejos siempre limpios de las paredes. Y antes de que sus pasos la guiaran hasta la carta, el teléfono sonó. Aleah y su madre saltaron y su padre fue el único que reaccionó y atendió el teléfono.

—¿Diga? —se escuchó la voz de su papá retumbar en la habitación.

Cuando el silencio volvió a ser norma en el ambiente, el hombre se dio vuelta y la miró, primero a ella y luego a su madre.

—Llamaron para confirmar, por las dudas que la carta se hubiera perdido. Me han dicho el resultado.

—x—

Era sábado y la calle estaba bastante tranquila. Aprovechando que no había nadie en el local había bajado la música y había sacado la guitarra de debajo de la barra. Ajustó las cuerdas en sus notas y empezó a rasgarlas. A Iselah le costó arrancar con el ritmo, pero una vez retomado comenzó a acariciar los acordes de esa vieja melodía suya, que no tenía nombre y nunca había terminado. Era de esos «hijos» suyos, que no sabía porqué a pesar de ser canciones nunca terminadas seguían volviendo a su memoria. Ni siquiera necesitaba la partitura para recordarla. Pensó en Aleah mientras miraba hacia la puerta. Las volutas grises de la pelusa flotando contra la luz danzaban en el aire acompañando el sonido desnudo de la guitarra. Muy de fondo, la música del reproductor seguía sonado, suave. ¿Qué andaría haciendo? Los nervios la carcomían y de a poco, se habían ido traspasando hacia su persona.

Cuando menos lo pensó, la vio entrar en el local, con la cabeza gacha, y ni siquiera saludó, cosa muy extraña en ella. Sí, las cosas habían estado raras desde esa discusión que habían tenido antes de que ella decidiera entrar en el concurso, pero siempre saludaba y salvo que tuviera que ver con detalles de la obra, ella contestaba cualquier cosa que le preguntaba. No era la chica con más labia del mundo, pero respondía.

—Buenas, Lía, parece que no te has terminado de levantar de la cama —trató de hacerla reír, pero ella siguió caminado hacia el mostrador, sin mirarlo, sin mirar nada a su alrededor, como una autómata. El local estaba vacío a esas horas de la mañana. Los primeros curiosos comenzaban a caer a eso de las once, once y media. No lo había notado, pero Aleah había llegado un poco tarde ese día—. ¿Pasó algo?

—Me voy —le respondió, como si con eso él pudiera entender todo lo que le pasaba. Había vuelto a esquivarle la mirada—. Esta mañana llegó el resultado, me eligieron. Así que me voy.

Iselah trataba de procesar esas últimas palabras dichas a toda velocidad por la voz demasiado aguda y casi hueca de su compañera de trabajo. Apoyó la guitarra sobre la madera del mostrador y por fin entendió lo que quiso decirle.

—Eso es… ¡grandioso!, ¡lo lograste, Aleah! —intentó imprimirle más alegría a su voz, pero la sorpresa dominaba sus pensamientos y algo más a lo que no podía ponerle nombre.

—Me voy, ¿lo entiendes, verdad? Me voy. Lejos de aquí, de mi familia, mis amigos…

—Pero puedes venir a visitarlos, no es como si no los volvieras a ver, ¿y no has dicho que Lienne quería ir contigo?

Iselah sentía en el aire el aroma a conflicto que ya los había rodeado una vez, el día que todo cambió. Aleah, recién en ese momento se dignó a mirarlo a los ojos y el reproche que vio en ellos no pudo ser confundido con ningún otro sentimiento más.

—¿Y tú? —le preguntó.

—¿Y yo? También estaré esperándote aquí —le sonrió, esperando que eso aliviara los ánimos pero los ojos de la muchacha, con su reproche, se transformaron en lupas tras las lágrimas que todavía eran retenidas entre las pestañas.

—Sólo vine a dejarte esto, y a darte las gracias por todo lo que hiciste por mí. Sin ti, y no te imaginas cuánto, no hubiera podido realizar este sueño. —Aleah le entregó un papelito con una dirección—. Han colocado una reproducción fotográfica de la pintura, en el museo. Si quieres entenderme, ve allí. Adiós.

Aleah, que hacía tiempo que no sonreía, inclinó las comisuras de sus labios para él, antes de besarlo en la mejilla.

Y en un abrir y cerrar de ojos ya no estaba.

La cosa lo había tomado tan de sorpresa, que pasaron horas hasta que se decidió a hacerle caso a la dirección sobre el papel. No recordaba haber tenido un sábado tan atareado en el local de discos y se preguntó si no sería su ansiedad la que le estaba jugando una mala pasada. Luego de saludar al último cliente que quedaba dentro de la disquería, se dispuso a cerrar antes de tiempo, aprovechando para ir ese mismo día al museo, antes de que cerrara sus puertas.

Tomó la motocicleta del garaje, esa que no solía usar mucho y tratando de que los nervios no dominaran su manera de conducir se dirigió hacia allí. Eran las cinco y veinticinco y el museo cerraba puntualmente a las seis. El viaje en motocicleta hasta allí fue más rápido de lo que pensó y le asustaba la idea de haber estado manejando imprudentemente. Los escalones, grandes, fríos y blancos, que adornaban la entrada del museo de arte de la ciudad, fueron subidos de dos en dos por él y antes de llegar a informes ya estaba preguntando dónde estaban las reproducciones de los ganadores. A medida que se acercaba, iba desacelerando el ritmo. Ya desde lejos podía reconocer la pintura de Aleah, porque la conocía más de lo que ella creía. Pero también menos.

La silueta del rostro se fue haciendo más y más conocida para él, hasta que estando a escasos metros se reconoció sobre el lienzo sintético. Era él, entre tonos pasteles, celestes, notas y palabras. Hasta la guitarra de la que caía una cascada pálida y demasiado brillante, era fácilmente reconocible como suya. Era él, y su mundo. El mundo al que él le había dado la espalda.

Iselah no entendía nada de arte, era algo que escapaba de su comprensión. La crítica que podía hacer generalmente era «lindo» «feo» «más o menos». «Me gustó» o «no me gustó». Pero se esforzó esta vez en encontrar el significado oculto de esa obra. Aleah había puesto sus pensamientos allí, esperando que él pudiera entenderlos.

¿Era posible que el corazón comprendiera antes que la mente?

No sabía. Pero en la guitarra, Iselah vio los ojos de Aleah. Y ella lloraba, por él. Él era el culpable de esas lágrimas imaginarias que ahora se plantarían por la eternidad sobre ese lienzo.

¿Y era demasiado tarde? No.

—x—

—¡Aleah! ¡Aleah! —la voz que la llamaba llegaba como de entre un sueño. Ella no sabía si quería girarse y verlo. Fue una mano en su hombro, la que lo obligó a hacerlo.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó.

—¿No me dijiste que fuera a ver tu obra para entenderte? No soy la persona más inteligente del mundo cuando se trata de arte, pero lo hice —Iselah no soltaba su hombro. De a poco, su mano fue cayendo hasta tomar la suya—. Y tendrás que esperarme.

—¿Qué?

—Espérame dos años, todavía eres pequeña, y yo soy un viejo —había comenzado a hablar rápido y se internó en un monólogo bajo los sorprendidos ojos de Aleah que lo mirara como si hubiera salido de un sueño—, lo seguiremos siendo en dos años, pero por lo menos no será un crimen. Cumple tu sueño por mí. Te prometo que yo haré algo por el mío también. No lo tomes como una despedida ni como que quiero que te vayas… ¿entiendes lo importante que es esto para ti? Creo que solo hay algo que hará que te marches más tranquila.

—¿... Y qué es eso?

—Te amo.

Epílogo

“...’cause now I only see my dreams

In everything I touch.”

Spiralling - Keane

—x—

«¡...idos al estadio de Brittier! ¡Transmitiendo en vivo desde el lugar donde en instantes se presentará la banda más aclamada en los últimos meses!»

«¡Así es Mark! ¡En instantes se darán a conocer los rostros de los cinco integrantes que se han mantenido en el anonimato desde su formación!»

«No se olviden de recordarles a sus amigos que no han podido asistir que esto está siendo transmitido por radio y...»

Las voces de los conductores llegaban a sus oídos de manera lejana, distorsionadas por los pequeños parlantes de la radio. Aleah tenía su viejo cuaderno sobre sus piernas y esbozaba en él, el colorido ramo de rosas dentro del florero que tenía justo frente a ella. Había una tarjeta con un «¡Felicitaciones!» escrito. No era lo único sobre la mesa, aunque ella no le estuviera prestando atención al resto de las cosas. Dentro de lo que debió ser un envoltorio de papel madera, estaba un disco de música, con su caja y en la que en la tapa se veía una reproducción de lo que había sido su puente conector entre ella y la pintura. Entre ella e Iselah. Habían cortado el dibujo original, dándole más hincapié al rostro del cantante. De la guitarra solo se veía la base, de la que seguían cayendo las lágrimas como un arroyo hasta el borde inferior. Todo había sido supervisado por ella y hasta se había encargado de crear la tipografía con la que se escribía el nombre de esa banda, basada en la que había escrito sobre su remera hacía ya más de tres años. «Music for Freedom» era el nombre, y el título del álbum lo había puesto Iselah. La había mirado a los ojos y había cantado el estribillo de esa canción que tanto le gustaba. «It’s you».

Alguien tocó a la puerta y se introdujo en su habitación sin esperar a que ella contestara. Sin embargo, ella no detuvo su lápiz y siguió esbozando las rosas sobre el papel de una manera meticulosa. La otra persona la observaba con la misma intensidad que ella utilizaba para captar los detalles de los pétalos frescos sobre los tallos. Ni siquiera se inmutó cuando alguien se apoyó sobre su espalda y colocó la cabeza en su hombro. Simplemente sonrió.

—¿Estás lista? —le preguntó una voz gruesa y rasposa. Esa que cantaba «It’s you, it’s you, it’s you, for me it’s you».

—Tan lista como se puede estar a punto de pararse frente a miles de personas.

—Oh, vamos, es un pasito de bebé, uno más.

—De un gigante, tal vez. Sabes que no me gustan las multitudes... No sé cómo pudiste convencerme de esto —se giró a ver el rostro de su pareja, disfrutando del cosquilleo de su barba contra su cuello—, ¿estamos a tiempo para cancelar?

Iselah rió y le dio un beso antes de alejarse.

—Estás loca, Lía, ¡vamos a tocar en el estadio Brittier! Donde los Arounders terminaron de saltar a la fama. ¿No quieres cumplir este sueño?

—Es tuyo, no mío —refunfuñó.

—Pero fuiste tú, la que dijo que a Around the World le faltaba un tecladista... prácticamente fue como ofrecerse a tocar con nosotros. Y era el toque que le faltaba —se inclinó más sobre ella para sacarle el lápiz y el cuaderno y la tomó de la mano—. Vamos.

«¡La atmósfera está que explota en el estadio Brittier! Nos están avisando que Music for Freedom ya está tomando sus lugares sobre el escenario, este concierto quedará grabado en los corazones de todos los presentes. La única incógnita es la canción con la que abrirán la noche. ¡Escuchen, es...!»

La voz se perdió bajo los acordes de la guitarra y el bajo, acompañados por el sonido rítmico de un platillo que hacía de metrónomo. Iselah se giró a verla, mientras aprovechaba el silencio de su guitarra. Ambos sonrieron dejándose llevar por los colores de la música y mientras Iselah comenzaba a cantar Aleah tarareaba la letra por lo bajo golpeando con sus dedos las teclas de su piano.

«Every color in the rainbow is not enough,

‘cause now I see my dreams in everything I touch.»

In everything I feel

♪ Versos extraídos de “Sinatra” de The fire theft.

Premio. Y corto: "I w4nt your l0ve" [R: +18]

2010-08-09T16:33:00.010-03:00

My, my... aquí de vuelta, ¡se ha dado el milagro! No pudo ser el finde (que lo he pasado de parranda con Noni~♥), pero hoy actualizo, y doble XD. Me han vuelto a dejar otro premio =), esta vez la dulce de Meriba, premio que colgaré aquí debajo de lo otro que quiero mostrarles hoy. Es un corto que encontré hace hará dos semanas y es EL CORTO. La gente que como a mí, gusta de todo lo relacionado al género LGBT, homoerótico o simplemente las relaciones homosexuales, en todas las clasificaciones (desde los más tiernos e inocentes hasta los más fuertes y explícitos y tanto femenino como masculino), se habrá dado cuenta que es difícil encontrar películas p0rno que sepan ser más que eso (aunque no me quejo con algunas). Pues bueno, este corto está producido, filmado y actuado de una manera tan natural que deja de ser obsceno, por lo menos para mí... que de gustos hay colores. Trata de dos amigos compartiendo una tarde y que entre juego y juego terminan enrollándose. Y no, la escena no ha sido cortada. P0rn0 con algo de trama. Y he escuchado que quieren hacer una película (o hay una), ¡ojalá que sea así! Me he tomado la molestia de subir el corto a megavideo y por si la quieren bajar también la he subido a mediafire ;). Sin más preámbulos a lo que nos compete. Vuelvo a repetir que el video es completamente EXPLÍCITO, y sólo debe ser visto por mayores de 18 años. No me hago responsable por quien desee verlo.

Sinopsis (sacada de SalaQueer):
En un escenario familar, como de broma, dos buenos amigos charlan animadamente de sexo y negocian su primera relación juntos: curiosos, íntimos, tiernos, vulnerables y honestos... sobre todo ante el espectador.

Los chicos de este video son HOMBRES con mayúsculas, así que vayan con cuidado. No es para lxs que gustan de los pequeños tw1nks y las nenazas (que a mí me gustan, pero también me gustan otras cosas y este video es de esas otras cosas ~_^~♥). Y van a ver lo que es tener conexión, afinidad con alguien, porque eso es lo que tienen esos dos actores, ¡es demasiado dulce!... y otras cosas.

"I w4nt your l0ve"

El cachorrito me mata, desearía ser el otro para poder estar con él, ¡es demasiado lindo! ^w^~♥ Y ni loca lo dejo sola. (Edit (gracias a Noni): "...ni loca lo dejo solo". Yo releía esa oración y veía algo mal pero no me había dado cuenta XD.

Descárguenlo aquí (son dos links y se une con el File Splitter and Joiner):

Link 1
Link 2

-x-

El premio que me ha dado Meriba es esta preciosura que dejo a continuación, ¡muchas gracias linda! Y gracias a las personas que se van afiliando al blog ;).

♥ Reglas

• Agradecer a quien te lo dio
De vuelta me disculpo por tenerte abandonaba Meriba ñ_ñ, ¡y muchas gracias por el premio!

• Contestar las preguntas

~¿Cuál es tu artista favorito?
Depende, aunque la verdad en música, manga, dibujo, son variados. Por nombrar los que más me gustan:

Música: Kanjani8, FLOW, Kinki Kids, TOKIO, Train, Mägo de Oz, Shonnannokaze.
Mangaka: Naono Bohra, Riyu Yamakami, Saika Kunieda, Kazuma Kodaka, Kazusa Takashima, Tarako Kotobuki, Shimizu Yuki.

... y un gran etc.

~¿Color favorito?
Violeta

~¿Por qué abriste el blog?
Para juntar todas las historias que escribo en un sólo lugar, y poner más que nada las que me gustan.

~¿Qué te inspira a escribir?
De todo. Cualquier cosa, las ideas aparecen de las cosas más extrañas a veces. Y la música es un gran aliciente siempre :).

Premios para revivir el blog

2010-08-06T13:51:00.006-03:00

Hola, tanto tiempo. Ni siquiera sé porqué estas últimas semanas (que se suponía eran de vacaciones) han sido más ajetreadas que el resto del año. Pero bueno, por fin puedo sentarme a actualizar, aunque sea con los premios que me le han otorgados al blog. ¡Muchas gracias Yasmii y Macchi! Siempre pensando en este blog, :). Nos veremos con suerte el fin de semana, he escrito un par de cosas nuevas ;).

¡Buen fin de semana para todos!

Estos me los ha dado Yasmii (gracias preciosa ^^), ¡no se olviden de visitar su blog!

Reglas del premio:
1. Agradecer a quien te lo dió: Ya lo he hecho, pero bueno, muchísimas gracias Yasmii~☺

2. Lo más creativo de su blog: Todo porque lo ha hecho ella, la verdad se pasó con el diseño y se nota que sabe mucho de html, ¡la envidio!

3. Dárselo a cinco personas:

(Es lo más ♥)

Tienes que elegir 7 cosas que te ponen feliz, y 7 Blogs para otorgarles este premio.

Me pone feliz:

* Terminar una historia
* Escuchar música
* Kanjani8
* La diversidad
* Ver a mis amigos
* Leer manga
* Aprender más de Japón

Las reglas:

• Exibir el sello.

• Agredecer a la persona que te lo dio.
Muchas gracias Yasmii, otra personita a la que tengo medio abandonada, ¡perdón linda!

• Responder a las preguntas y añadir una creada por ti:

Este también lo había hecho, así que respondo las nuevas :):

(Yasmi): ¿Qué canción te anima cuando estás depre?
Wahhahha - Kanjani8

(Okaa): Un momento especialmente feliz en tu vida.
Disfrutar un buen momento con la familia o los amigos.

(Yuu): Para las enamoradas y para las que no también. ¿Qué canción le dedicarías a la persona que te importa?
I got you - Train (Ok, no, pero me gusta la canción XD)

(Dixy): ¿Amor o amistad?
Amistad :)

(Hitomi_cofh): Qué prefieres ¿salir con tu pareja, o tus amig@s?
Depende, las dos cosas me gustarían, creo yo.

(Kana_chan): ¿Crees que seguir con esta cadena de preguntas es una perdida de tiempo?
Se están haciendo muchas, jejeje.

(okaa-san) Pide 1 deseo
¿Que no haya más preguntas, XD?

Hermoso premio, la única regla, como siempre, agradecer :33333. Arigatou gozaimashita Yasmii ^^.

Se los entrego a:
• Meriba (a quien tengo abandonada, ¡lo siento linda!),
• a Jaz-chan :3
• y a Macchi~

Pobres, son muchos premios XD.

Este es el que me dio Macchan, ¡un amor de ángel XD! ¡Gracias mi vida :333!

Este va para Yasmii y Meriba; no la veo a Jaz con un premio así en su blogsito hermoso XD!

¡TERMINÉ! Tarea hercúlea y estoy desacostumbrada a subir cosas al blog, pero bueno. Nos vemos prontito si todo sale bien :). ¡Saludos!

¡Y le dijo sí!

2010-07-15T04:14:00.004-03:00

¡Son las cuatro y catorce minutos, y hace diez, exactamente, que la Argentina le dio el sí a la igualdad de derechos! Les puedo decir que estoy llorando y no es mentira; lo único que me asusta nuevamente, es la cantidad -que aunque no pudo ser mayoría- se opuso a la ley, ¡pero ya no pueden lastimarnos ni estigmatizarnos! ¡ahora sí somos todos iguales!

Lo dije hace unos meses pero:

¡¡Vamos Argentina!!

Ahora sí:

Otra fotito que saqué ayer, catorce, en el congreso:

(Un amor los chicos de SIGLA, ojalá Cande-Maty, me deje conocerlos un poco más ^^)

Y para todos aquellos que discriminaron, diciendo que no lo hacían, para aquellos que se escudaron en el 'porque sí'... una cucharada de su propia medicina:

¡Felicidades a todos!

¡El catorce le decimos sí a la igualdad!

2010-07-12T23:59:00.003-03:00

Llamada desesperada a mis compatriotas, a mis compadres y comadres argentinxs, ¿alguien de aquí va a ir? Yo no puedo faltar a japonés porque ya falté dos clases seguidas, pero me gustaría ir, aunque sea cuando salga de ahí. Estoy desesperada; mis amigos trabajan ese día y ya falté el 28, no quiero faltar también el catorce, siendo un día histórico para todos.

Vayamos a gritar y a alentar por un mundo más justo y para todos =). ¡Avísenme, por favor, si van!

Perrito - [Relato Slash, cómico] & Premio :)

2010-07-11T13:59:00.007-03:00

Hoy es oficialmente después del sábado. Lamento decir que no me fue tan bien en economía, pero me resigno a saber que esa materia no es para mí. Igual no es que me muera. El martes (trece, sí, sí, trece) me entregan la nota, ojalá que el número me de buena suerte, jajaja.

Paso a dejar un relato cortito, que como no podía ser de otra forma (:3) salió de una oración que me pasó Noni. Es un poco cómico; de cualquier manera, no es para tomárselo en serio, jaja. Al final de la historia, colgaré el premio que me ha dejado Meriba (eres un sol, linda) ¡Muchísimas gracias! Y también agradezco a las personitas que se han pasado esta semana por aquí :). Un saludo y nos veremos luego, ¡hasta pronto!

Título: "Perrito"
Autor: lonely soul
Género: General
Parejas: --
Advertencias: Un poco de lenguaje soez.
Fecha: Junio 10'

Matt necesitaba del peligro para sentirse vivo, pero la adrenalina que corre en él mientras huye de sus predadores tiene efectos secundarios... como el ponerlo caliente, por ejemplo. Sin embargo, hay cosas allí afuera, más peligrosas que los 'perritos'. Y él es una de ellas.

El pánico y la confusión manchados de carmesí le enseñaron una nueva manera de respirar; en la situación más impensable, en la más extrema, la más desastrosa... nunca se sintió tan vivo como en aquellas ocasiones. La adrenalina era una droga que lo atraía como atraía a los cazadores que olían el miedo que su cuerpo desprendía; la sangre que iba perdiendo. Se movía ágil por entre los árboles sin siquiera rozarlos, empero, cada cierto tiempo se detenía para que los que lo perseguían no perdieran su rastro. Era peligroso y su novio diría que era un idiota por hacer algo así. Oh, sí... podía verlo de brazos cruzados con aquella remera negra bien pegada a su pecho marcando cada uno de esos abdominales que le daban ganas de morder toda la noche. Revolvió su pelo de manera rápida tratando de alejar esa imagen mental. La adrenalina también lo ponía caliente y la erección en sus pantalones pedía a gritos que se hicieran cargo de ella. Sin embargo era imposible parar ahora, sacar su polla y darle unas cuantas repasadas para liberarse…
Otra vez volvió a maldecir al darse cuenta que sus pensamientos volvían a ir por los mismos lares. Esquivó una raíz y decidió que era suficiente por ese día. El susto que se llevó cuando algo lo tomó del codo, lo empujó a propinar un buen puñetazo hacia atrás tratando de separarse de lo que sea que lo tenía sujeto. Mayor fue su sorpresa cuando el golpe fue retenido con una destreza de la que sus perseguidores poco conocían. Quiso darse vuelta pero fue impedido y una mano se ocupó de que no gritara. Él, entonces, se lo pensó dos veces: no le convenía atraer más atención hacia él, así que se calmó y dejó de resistirse esperando que el otro bajara la guardia para poder escapar. El aroma a hojas secas y el aliento a cigarros de chocolate lo alertaron y estaba seguro que hubiera preferido que alguno de los hombres lobo lo atrapara antes de ser apresado por él.

Las bestias pasaron a unos cincuenta metros de donde estaban escondidos y él no se atrevió ni a respirar. Esperaba que la fragancia fresca de la lluvia ayudara a confundirlos y que tampoco fueran capaces de oír el fuerte palpitar de su corazón que aún muerto, latía en su pecho. Tan fuerte, como su pene dentro del pantalón.
Los músculos de hombros y pecho en los que estaba apoyado se relajaron cuando el ruido de las pisadas de los licántropos no se oyó más, pero volvieron a tensarse cuando lo empujaron lejos de él. Lanzó una maldición al sentir el golpe seco contra su nuca y se volteó furioso. El gesto de enojo no le duró mucho en el rostro cuando vio el muy enfadado que portaba el otro.

—¿Qué hubiera pasado... si hubiera sido uno de esos perritos el que te agarraba, Matty?

El siseo de su novio le provocó dos reacciones bastante opuestas. Por un lado, el respeto se fundía con la bronca de que le tuviera tan poca confianza. Y por el otro...

Su pantalón parecía más apretado de lo que ya era.

—Me sobrestimas, John, realmente lo haces... ¡Tú mismo lo dijiste! Son perritos; me los hubiera sacado de encima en un santiamén —Matt se pasó las manos por el pelo ofuscado por el enojo y por las ganas de tirar a su novio al suelo y comerse su vientre como si estuviera hecho de chocolate.

—Sí, sí, seguro —alargó la ‘u’ en un siseo que volvió a ponerlo nervioso—. Entonces explícame en qué coño estabas pensando cuando te dejaste hacer ese tremendo tajo —le señaló la línea sanguinolenta que cruzaba parte de su estómago y Matt rió, como si lo dicho fuera gracioso. En parte, lo era.

—En coños, no —le contestó en un susurro antes de lamerse los labios. Los tenía salados por la tierra que se le pegaba al sudor. John revoleó los ojos y suspiró a la vez que negaba con la cabeza.

—¿Es que no vas a parar nunca?

—Lo dudo —le dijo sin perder un segundo—. En cambio, hay otra cosa que sí se ha parado. —Matt se le fue acercando, cambiando roles. Ahora no era el depredado, con los hombres lobo lejos de donde estaba; en cambio, era el depredador en busca de su presa, esperando que el otro fuera capaz de aliviar el hambre a sexo que le había dado.

—Pues si tanto te gustan las carreritas con los perritos, que ellos se hagan cargo de ti, Mattie —le contestó, cuando el otro ya estaba a centímetros de sus labios. Matt se paró, con los ojos grandes como pelotas de tenis. La forma en la que le había contestado parecía bastante seria, pero no se lo creía.

—¿Preferirías que me folle un perrito? —le dijo, incrédulo. John lo miró casi asqueado: ¿es que no podía dejar de pensar en sexo?

—Me parece que eres tú el que quiere ser follado por un perro —la bronca en su voz, se traslució además en la manera en que lo empujó lejos de él—. Parece que últimamente estás buscando eso con tus juegos de cazador-cazado...

—Creo que me has malentendido, cariño —John odiaba que lo llamara así y fue por esa misma razón que usó esa palabra para nombrarlo—. Las corridas no son para excitarme... La excitación es un efecto secundario —su novio lo miraba, con los brazos cruzados y muy oportunamente llevaba esa remera negra que tanto le gustaba. No se había movido en lo que iba de la conversación y viéndolo más calmado, Matt se volvió a acercar a él—. No busco que me se pare la polla, John; eso bien me pasa cuando te veo a ti y a este amiguito tuyo —su mano, confianzuda apretó el paquete bajo los jeans. John jadeó pero no movió ni un músculo—. Solo le quiero dar un poco de emoción a mi vida… ser inmortal no es lo que se dice, demasiado divertido.

John suspiró y Matt estuvo seguro de que lo había perdonado. Por eso no se esperó que le propinara un buen gancho en el estómago, justo donde tenía la herida.

—¡Eres un hijo de puta! —le gritó desde el suelo, al quedar arrodillado frente a él. John, desde arriba le sonrió, divertido.

—Yo también te quiero, cariño. Y será mejor que te apures que ya está punto de amanecer. Aunque te diré que hasta que no se te cure esa herida, tienes prohibido entrar a la cama. Dormirás en el sillón.

—¡Podrías tener un poco de consideración!

—Tengo la misma que tienes tú conmigo, Matty. Y olvídate de que te la meta hasta que eso deje de sangrar; la sangre de segunda mano no entra en mi menú.

—¿No estarás hablando en serio, verdad? —le preguntó, alarmado. John no respondió pensando en su interior que lo único que tenía su pareja en la cabeza era sexo, pollas y culos— ¡John!, ¡responde! —el aludido se dio la media vuelta con una sonrisa comenzando a desandar el camino, hacia la casa.

«Demonios, tócame todo menos el sexo», pensó horrorizado, Matt. Por un tiempo sería mejor abandonar a los perritos. Por lo menos, hasta que el sexo estuviera asegurado de nuevo.

Sin sexo la eternidad es un calvario... y era un calvario que no estaba dispuesto a conocer. ¡Maldito fuera John y su polla por convertirlo a la monogamia!

Al final, Matt terminaba siendo un perrito más.

El de John.

*-*-*-*-*-*

(Qué hermoso premio =3)

Gracias Meriba :)

Por un nombre - Cuento corto

2010-07-06T11:48:00.005-03:00

¡Hola a todos! Paso de nuevo, apurada, porque tengo que terminar un trabajo y estudiar el parcial de economía que tengo el sábado. Al final me fue mejor de lo que esperaba :'3, y aprobé el parcial con 10~♥, soy feliz, jajaja. Les dejo este cuentito corto que escribí para el taller y nos estaremos viendo seguro después del sábado =), ¡cuídense!

Título: "Por un nombre"
Autor: lonely soul
Género: General
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Junio 10'

Todas las noches, cuando sale del trabajo, Laura camina hasta la parada de colectivos. Detrás de ella, un hombre la sigue, día a día sin falta alguna. Ella quiere conocerlo, saber su nombre, pero nunca se anima a darse vuelta. Tal vez esa noche, la suerte fuera otra.

Laura salía del trabajo alrededor de las doce de la noche. Algunos días tenía la suerte de tomar el colectivo que pasaba a las doce menos cuarto y muchas veces eran las que debía esperar al otro, que pasaba más tarde, cuando las agujas acariciaban la languidez de un cuatro. Igual, a esa hora, la oscuridad siempre era la misma y la sensación de soledad que se instalaba en su pecho mientras caminaba las pocas calles que la separaban de la parada, eran un bálsamo de tranquilidad que ayudaba a que llegara descansada a su casa. Laura no tenía miedo de caminar tan tarde por la calle, lo que no significaba que no fuera precavida en su camino. A parte, no era como si recorriera esas calles, sola. Que no era lo mismo que decir que iba, acompañada.
En sus oídos resonó el paso cansino de ése otro transeúnte nocturno. El sonido hueco de sus pisadas rebotaba y hacía eco en las latas vacías que tiradas sobre el asfalto húmedo, asemejaban a estrellas de pálido brillo sobre la negrura oscura de la brea y el cemento. Nunca se había atrevido a girar la cabeza, pero ella sabía que estaba allí, a unos cuantos metros siguiéndola casi de manera mecánica. La curiosidad la mataba como mataba al gato en un refrán y sin embargo nunca, ni una vez, había volteado a verlo. A veces, las luces de los faroles de un auto perdido reflejaban delante de ella la enorme sombra de un hombre que tapaba por completo la de ella. Al principio, las protuberancias que se desprendían de la cabeza de la figura le habían llamado la atención, hasta que las reconoció como las alas de un sombrero, ancho y bajo. «¿Taparía su rostro?», solía preguntarse. Era esa duda eterna la que le impedía girarse a mirarlo.
Ya no recordaba cuándo se había iniciado aquella rutina diaria. A Laura ahora no le preocupaba tomar el colectivo de las doce y veinte, porque le aseguraba tener la oportunidad de ver a aquel hombre. Solía imaginarse que se paraba en medio de la calle, respiraba profundo y lo encaraba con frases como: «¿No es lindo caminar por aquí?» «Hoy de nuevo parece que se han olvidado de entrar al gato.»… Cualquier excusa era buena si podía tener la oportunidad de hablar con él, mirarlo y quién sabe, tal vez hasta conocer su nombre. A ella le encantaba conocer gente nueva y aunque le costaba comenzar una conversación —solía dejar eso para su interlocutor—, las primeras palabras intercambiadas eran sin duda algo que causaban una gran impresión en ella y que por la misma razón le eran difíciles de olvidar. Otra cosa que le gustaba de esos primeros contactos, era el momento de escuchar el nombre de la persona con la que sea que estuviera hablando. Ella se fijaba en cada detalle y cada letrita que salía de la boca del otro; la entonación, la manera en la que la lengua hacía magia en el otro para formar palabras, sonidos que viajaban en el aire hasta sus oídos. El aroma del aire mezclado con el del café de la mañana o el limón de una ensalada. Todo detalle que girara en torno a un nombre quedaba grabado en su memoria. Por eso, si Laura estaba tan ansiosa, curiosa y demás osas, era porque quería saber cómo se llamaba aquella persona que siempre caminaba a su espalda, todas las noches sin falta alguna.
Iba a cruzar la calle, cuando el gato a veces olvidado, saltó de detrás de una enorme bolsa de basura tajada seguramente por él mismo. El susto la hizo trastabillar y su mente ideó una y mil palabras para maldecir su mala idea de llevar tacos esa noche. Torcerse el pie ya era algo malo, pero romper un zapato… la verdad que debía tener mucha mala suerte. Lo que no se imaginaba era cuánta.

Ella no se había dado cuenta, pero se había detenido. Laura nunca se había detenido en esas cinco cuadras que caminaba todas las noches. Tampoco había notado como las pisadas seguían su paso cada vez más cerca de ella; más y más. Recién notó algo cuando el dolor de su tobillo comenzó a menguar y los pasos del hombre pararon justo detrás de ella. Ella tembló, sorprendida y nerviosa. La oportunidad que había esperado desde hacía ya no sabe cuántas semanas, se le estaba dando. Por un tacón roto. Ahora ya no le parecía un precio tan alto a pagar.

La sonrisa ensayada con la que se giró se estancó en su rostro, como el amarillo eterno del semáforo de esa calle. El dolor en su pie fue nada comparado al que sintió en su estómago cuando algo estalló contra él, rasgando su blusa. Rasgando su piel.

Laura no pudo ver el rostro del hombre puesto que, cómo temía, el sombrero de ala ancha que portaba cubría de sombras y misterios aquella cara que como bien decía el dicho, había matado al curioso gato. Mas no la curiosidad.

Se agarró a él, por los codos, sintiendo la imperiosa necesidad de saber, ahora más que nunca, cuál era su nombre. Sus labios se movían, pero la magia de su lengua se había perdido en la laguna de sangre que bailaba sobre ella. Probó de nuevo, sin intentar que el aire pasara por su garganta, solo moviendo la boca lo más firme que el temblor en todo su cuerpo le permitió.

«Tu nombre», pareció decirle, ella. Tenía los ojos abiertos de par en par mientras la locura y la ridiculez se apoderaban de su cuerpo. Era absurdo preguntar algo tan burdo a aquel quien te mata. Pero al parecer, al hombre le había hecho la suficientemente gracia como para contestarle.

El sombrero voló de su cabeza cuando chocó contra la mejilla de ella. Los labios cálidos y embadurnados del éxtasis de la muerte se pegaron al oído de Laura hipnotizándola y trayendo cierta paz a su muerte. Una paz irrisoria siendo que… bueno, estaba muriendo.

La boca del hombre se movió y pulsó con su lengua las cuerdas de su garganta, sonriendo. Una vez más, la ciudad oscura se llevó su nombre.

Cherry - Cuento (original) - homoerótico femenino

2010-07-02T20:34:00.011-03:00

Gracias a todos los que me desearon buena suerte con el parcial; llegué bien con el estudio (aunque como siempre, empecé a último momento, jajajaja) y creo que me fue bien. El lunes me enteraré si promociono la materia, y como prometido es deuda, aquí subo "Cherry" la historia que escribí para el cumpleaños de my darling Julia =). Debajo, publicaré el premio que me ha dado Yasmi, ¡muchísimas gracias linda! Y para descargar, la canción que me ayudó a escribir esta historia :). ¡Buen fin de semana! Y fuerza a los argentinos para el partido de mañana!

Título: "Cherry"
Autor: lonely soul
Género: Drama - Romance - Homoerótico Femenino
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Junio10'

Cherry es la belleza morena por la que todos suspiran, con su aire arrebolado y piernas largas y duras. Su mirada penetrante atrae y enmudece a aquel que la quiera comprar.
Donna, muy diferente, también tiene sus adeptos, los cuales se pierden en sus curvas infinitas y en la blancura de sus bastos pechos.

Prostitutas de profesión, Donna sueña con abandonar esa ciudad gris y derruida en la que se encuentran, pero el galán en el que ha puesto los ojos, no se ha fijado en ella, sino en Cherry.

Donna no entiende a su amiga, cada vez que se lleva a aquel hombre misterioso lejos de ella. Pero a veces las apariencias engañan.

¿Por qué se empeña en alejarlo? ¿qué es lo que esconde aquel aura misterioso en el que desaparecen una y otra vez?

Cherry

“Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is telling you
How much I wanted you...”

Gloomy Sunday.

(Gloomy sunday - mp3, aquí)

[Pequeña adevertencia sobre "Gloomy Sunday": Tiene una leyenda urbana a su espalda, y es que puede causar el suicidio. No es así, obviamente, pero puede deprimirte un poco después de escucharla mucho, y eso que a mí me encanta esta canción]

Dedicado a mi muy querida Julia en su cumpleaños.

—x—•—x—

Cheryl, era de esas mujeres que uno se encuentra sólo una vez en la vida. Giraba a su alrededor un aire misterioso, oscuro, arrebolado, y casi del mismo color que las ondas de su cabello; minúsculos bucles, que estirados por alguna fuerza invisible, nunca terminaban de armarse. Su piel, como si fuera besada eternamente por el sol, asemejaba en su tono al del azúcar morena. Seguramente, herencia de su padre o madre, era alta y debía rondar por los veinticinco años. En los lugares por los que frecuentaba, vestida siempre con atrevidos escotes que dejaran a la vista las bondades con la que el señor la había ataviado, la conocían por el nombre de Cherry. El apodo no había salido nada más de su nombre, y se debía en mayor parte al rojo fuerte y pastoso con el que siempre pintaba sus carnosos labios. No era una muchacha que cualquier hombre —o mujer— pudiera manejar, pero por unos cuantos billetes, dejaría que hicieras lo que quisiera con ella, siempre y cuando te atrevieras a mirarla a esos ojos negros que tenía, y pedírselo. A veces no solo era la fuerza que despedía lo que evitaba que le sostuvieran la mirada; muchos solían perderse en la desnudez de sus esbeltos tobillos y la firmeza con la que se mantenía erguida sobre esas dos piernas largas y redondeadas, totalmente suaves a la vista. Las curvas de su cuerpo eran pronunciadas, como las de un cello. Su mismísima voz parecía robada de aquel instrumento, y no eran pocos los que vibraban como sus cuerdas al escucharla hablar.

Donna, en cambio, asemejaba a un melocotón maduro y jugoso. Su encanto era totalmente diferente, y sin embargo, que lo tenía, lo tenía. A ella era más fácil aproximarse, pero uno siempre terminaba pidiendo por más. Con Donna, aunque te perdieras en sus curvas —todo su cuerpo estaba lleno de curvas— podías decirle todas las cosas que quisieras que ella hiciera, y ella las haría. Si esos labios pudieran contar los lugares que ha besado… Tenía el cabello fino y muy levemente ondeado, de un castaño que casi podía ser confundido con el rubio. Sus ojos de un verde bastante opaco brillaban mientras paseaba por la calle, oronda con sus camisas blancas, traslucidas, al punto que los muchachos púberes mojaban sus pantalones cuando podían ver las aureolas oscuras de sus grandes pechos al descubierto. Era bajita y rechoncha, típica mujer italiana. Nunca llevaba maquillaje y nadie nunca le puso sobrenombre. No hacía falta, cuando esa boca podía hacerte gritar «Oh, bella donna...!», en docenas de idiomas, las incontables veces que tu cuerpo resistiera la pasión que esas curvas suaves e infinitas.

Y aunque ambas jóvenes habían pasado los mismos inviernos en esa derruida y pequeña ciudad —y aún si ambas eran tan diferentes— Cherry y Donna compartían el mismo trabajo y por su cama cada noche, pasaban decenas de hombres dispuestos a olvidar la frigidez de sus mujeres, o la frialdad de las sabanas con las que se encontraban al volver a su casa. Los primeros solían frecuentar más a Cheryl; los segundos a Donna.

La bella Donna... demasiada mujer para muchos; y para otros, los brazos en los que descansar en un triste domingo, y recobrar las ganas para levantarse otro lunes. Uno más.

Las muchachas solían pelearse mientras esperaban al próximo cliente. A Cherry le gustaba hacer enojar a Donna, verle los cachetes rojos de ira o de vergüenza, según la ocasión. No muchos lograban eso de ella; tal vez lo más justo sería decir que la morocha era la única que podía hacerla enfurecer tanto. Los hombres que frecuentaban los lugares en los que ellas solían dejarse caer, reían a carcajadas cada vez que un nuevo pleito comenzaba. Eran tan diferentes... una alta, la otra baja; una regordeta y suave, la otra firme y de piernas tensas como las cuerdas de una guitarra. Y, sin embargo, viéndolas juntas parecían hermanas, mientras una reía discreta y la otra le gritaba quién sabe qué improperios.

Siempre había risas para los clientes cuando eso pasaba. Siempre había risas cuando peleaban, porque todos sabían —de alguna manera extraña—, que aquellos insultos no eran dichos a pecho. Que era una manera más de comunicarse entre ellas; de hacer más llevadero aquel trabajo que las dos habían decidido llevar.

Pero las risas no siempre estaban presentes. Había momentos, ciertos días a la semana, en la que los hombres a su alrededor —sea en la calle o en la taberna— se callaban y guardaban un respetuoso silencio asustados de que los pleitos se convirtieran en cosas reales. De que se convirtieran en la realidad de la que ellos escapaban cuando estaban allí, buscando sueños y fantasías en boca de botellas o de prostitutas bien pagadas. Pero eran sueños fáciles de hacer añicos cuando aquel hombre aparecía.

Ese hombre solía tener el mismo aire misterioso que rodeaba a Cherry. Vestía un sobretodo beige, largo, que tapaba prolijamente el traje azul oscuro que siempre llevaba. Un sombrero de ala ancha le cubría el rostro de sombras, que se confundían con las volutas de humos que danzaban y se corrían a su paso. Y Donna lo miraba acercarse a las dos. Acercarse con esos pasos cortos y de andar cansino, totalmente elegante. Y ella se imaginaba que así debían caminar las grandes estrellas del cine una vez abandonaban las vestiduras del papel actuado. Los ojos eran lo único que se distinguía de entre las penumbras y eran de un intenso verde, un color tan fuerte que hacía que sus irises parecieran más opacos. Ella quería que la mirara; que le tendiera la mano como los galanes que veía en las películas, y que la llevara lejos de allí, que la alejara de ese gris continúo, de lo vago de aquellas calles largas y oscuras, e irse lejos, sí, muy lejos, a algún campo donde la hierba y las flores tuvieran esa misma fuerza que despedían sus ojos verdes. Donna quería contagiarse de él.

Pero él no la miraba a ella.

El hombre levantó la mano, y tampoco la puso frente a ella. El ruido de una botella al caer descuidadamente sobre la madera, atrajo la atención de todos los presentes, que miraron al culpable como si haber roto el silencio mortecino hubiera sido el peor pecado cometido en su vida. Y en parte, podría serlo. Culpable de despertarlos, y de recordarles que la vida existía fuera de aquellas cuatro paredes; que todos tenían problemas a los que deberían volver una vez emergieran de la cómplice oscuridad, a la llanura gris que era su día a día.

Donna lo vio tomar la mano de Cherry entre las suyas, y a ella alejarse con él, despidiendo los dos un aire doblemente misterioso, como si el conjunto de aquellos cuerpos hubiera salido de una película.

O estuvieran por meterse en una.

Mientras los veía marchar, aquellos sentimientos de furia que nunca eran verdaderos cuando le gritaba a Cheryl, se volvían sinceros en su silencio; en la manera en la que abría más y más los ojos, tratando de evitar que las lágrimas que atraía el enojo se vertieran por sus regordetas y rojas mejillas. Lentamente, el vacío sonoro se iba rompiendo y los murmullos subían de tono convirtiéndose en charlas, en risas y carcajadas.

Y no había más rastros de aquel hombre y de Cherry.

Pero Donna no olvidaba. No podía. En su retina llevaba grabada cada una de las salidas de esas dos personas que tanto quería para ella y que la dejaban a un lado por unas horas; minutos y segundos en los que ella se carcomía y se veía vencida por los celos. Recordando las sonrisas suaves y compasivas con las que se teñían los labios rojos de Cherry cada vez que se marchaba con ese hombre. La diosa morena sabía cuánto ansiaba poder compartir la cama con él; cuán bajo estaría dispuesta a caer con tal de pasar una noche en su compañía; acunarlo entre sus enormes y blancos pechos mientras le cantaba alguna suave melodía italiana, en busca de hipnotizarlo y atraparlo en sus redes, en su boca; entre sus piernas. Cherry sabía que Donna quería irse con él. Y eso parecía no importarle mientras se iba y la dejaba sola, allí, en las manos de otras personas; en la burla de la carcomida esperanza de que algo cambiaría esa noche y él volvería y se la llevaría a ella. Esperanza burda y sin sentido, la que aún así, cuando el siguiente cliente se acercó a ella, siguió habitando un recóndito lugar de su corazón.

—x—•—x—

—¿No estás contenta, Cherry? Él ha venido de nuevo por ti.

El ruido de fondo en la cantina llegaba a sus oídos, difuminado, como el repiquetear de la lluvia tras el vidrio del enorme ventanal. Las personas dentro se acurrucaban las unas a las otras sin importarles mezclar los olores que el sudor del trabajo diario ocasionaba. Charlaban, melancólicos, abrazados a la botella de alcohol, esperando mientras se secaba su ropa, que ese líquido se pudiera llevar el frío de la calle. El frío en sus corazones.

Donna había escuchado a la chica nueva hablarle a Cherry pero no se había inmutado. Hacía semanas que no se dirigían palabra y trataba de hacer como que no existía. Ella simplemente estaba ahí, para aguardar por el próximo cliente. Cada tanto —no obstante—, sus ojos viajaban por sobre la multitud hasta posarse, discretos, en el rostro de Cherry. Siempre que lo hacía, se encontraba una sonrisa plantada en sus labios, como esas que solía dirigirle cuando se marchaba lejos de su lado, acompañada del galán que una vez más se acercaba hacia ellas.

—No te das una idea de cuánto —la oyó responderle y sintió que ese ‘cuánto’ implicaba muchas cosas, aunque no entendiera. Las mejillas de Donna se colorearon y no por el mojito que había tomado. El despecho que no podía poner ni en palabras ni en gestos, bullía en su interior y el ardor que sentía en su pecho y garganta se traslucía en un sonrojo que afloraba en la piel de su rostro y cuello. La odiaba. Donna odiaba muchísimo a Cherry por dejarla y llevarse con ella al hombre que tanto había deseado y que nunca había permitido que se le acercara.

Era algo que Donna no llegaba a entender. Cheryl nunca se había comportado así con ella. Como muchos de los clientes habituales de los bares a los que iban, Donna también había llegado a creer que Cherry era como su hermana. No había parecido físico, pero lo sentía; una conexión entre ellas tan profunda que era difícil de explicar. Todavía más, teniendo en cuenta que eran trabajadoras del placer; personas que raramente podían creer en conexiones entre personas. Era una lógica interesante, pero no por eso menos cierta. Muchos de sus clientes eran padres amorosos y esposos supuestamente ejemplares. Y sin embargo cuando se trataba de carne, todo era valido.

Entonces, para que Donna pudiera llegar a creer que Cherry y ella compartían un lazo de unión parecido, al que une a dos hermanas por la sangre, tenía que ser algo importante. Pero ese lazo había sido roto desde el primer día que ese hombre se cruzó con ellas.

Si Donna estaba tan encaprichada con él, era porque había creído que podía tenerlo para ella. Había elegido a Cheryl la primera vez que visitó aquel bar, pero estaba segura que la segunda vez que se presentó allí, sus ojos habían chocado con los suyos. Y le habían gustado. Pero Cherry lo tomó de la mano y se lo llevó, lejos, con una sonrisa. Y así había hecho desde ese momento. Y así seguramente haría hoy también.

La vio levantarse y caminar por entre las mesas, quitándole hasta la oportunidad de verlo de cerca. Últimamente, la frecuencia de los encuentros había aumentado. Y no supo en ese momento porqué lo notó, pero había algo raro en la forma en la que Cherry caminaba esa noche. Ahora que lo pensaba; de la misma manera que estaba viendo más días a la semana a aquel hombre, eran menos los clientes que tomaba, como si estuviera dispuesta a ser exclusiva de él. Y aunque luego se odiaría a sí misma por pensar así, en ese momento deseó que Cherry nunca hubiera existido, poniendo su amor platónico sobre el cariño que había tenido por esa muchacha que siempre había cuidado de ella,, y Donna no sabía cuánto.

Exactamente.

—x—•—x—

El desvanecimiento de Cherry como rival y compañera, le había asegurado a Donna noches cortas en las que la ganancia era abundante, y el poder —si quería— elegir a las personas con las que se acostaría. Sin embargo, era esa misma desaparición, la causante de que no pensara mucho al aceptar al primer hombre que se le acercara, tratando de curar su dolor, por medio de calor humano, como todos aquellos pobres individuos en el bar.

La noche estaba bastante fría a pesar de estar entrando en primavera. La lluvia había parado, dejando en el suelo pequeños charcos en los que se reflejaban las estrellas del cielo. Donna las miraba desaparecer bajo sus pisadas, en las ondas que dibujaba sobre el agua a cada paso. Tuvo ganas de reír, al pensar que no importaba qué tan cerca estuvieran, las estrellas seguían siendo imposibles de tocar.

La joven rolliza se había acostumbrado a caminar sola por allí ahora que nadie podía acompañarla. Las calles le parecían más anchas y largas cuando Cherry desaparecía durante horas, dejándola olvidada en la cantina en la que antes solían pelear, para pasar el rato y hacer reír a los clientes. Seguía habiendo risas, pero a Donna se le ocurría que eran más una burla hacia ella que otra cosa. Una burla por haber querido dos cosas y haberlas perdido ambas. Tal vez se lo merecía.

Iba tan ensimismada en ella, que fue tarde cuando escuchó el ruido de unos tacos acercándose por la vereda, hacia donde estaba. Al alzar la mirada, se encontró con la persona que menos quería ver en ese momento, caminando lentamente a unos metros de distancia. Cherry no parecía haberse dado cuenta de su presencia. Miraba el suelo, hacia los mismos charcos que ella, destruyendo con sus tacones de aguja las pelusas blancas que eran la luna y las estrellas sobre el agua. Parecía casi adrede; levantar el pie y volver a bajarlo justo sobre un pequeño punto luminoso, sin tratar de esquivarlo. Ni al agua ni a la estrella.

¿Jugaría a estrellarse en su cabeza?

La sombra del cuerpo de Donna, que asemejaba a un enorme globo de aire, estuvo a punto de ser reventada por los puntiagudos zapatos de Cherry. La joven morena se paró en seco al notar la desaparición de las estrellas y de toda luz en su sendero, y la miró con el asombro pintado en sus facciones; con una sorpresa que hacía tiempo que Donna no le veía. Las sorpresas generalmente las daba ella y no al revés.

—Donna... —la escuchó llamarla. Su voz sonó pastosa mientras retumbaba en la pequeña callejuela que estaba a un costado, y más grave de lo que ya era en realidad su tono. Habían pasado largas semanas desde la última vez que hablaron, pero la joven estaba segura de que su nombre nunca había sido pronunciado con tanta tristeza y devoción. Cherry parecía capaz de beberse cada una de las pequeñas letras que conformaban el ‘Donna’ como queriendo embeberse en la fuerza con la que las había dicho.

No sabía si era un efecto del viento gélido que soplaba sobre las grietas del empedrado, pero sentía que las piernas y zapatos de Cheryl temblaban sobre el charco de agua en el que estaba parada. Su sospecha se vio confirmada, cuando al querer retomar su camino, esos tobillos delgados que siempre la habían sostenido erguida fueron vencidos por su peso, y a punto estuvo de caerse la morena que Donna la sostuvo entre sus brazos apretándola contra su pecho. Donna buscaba fuerzas de donde no las tenía. Su escasa altura era justamente eso: escasa. Escasa para sostener el cuerpo moreno y oblongo que ahora se apoyaba contra ella. Pero se negaba a soltarla ahora que la había atrapado.

—¡Hey, Cherry! ¿¡Qué te sucede!? —le preguntó asustada. La boca que había quedado cerca de su cuello jadeó cuando tiró un poco más de ella, para ayudarla a enderezar sus piernas. El cabello negro que caía como una cortina sobre su cara le estorbaba, así que Donna levantó su mano y lo corrió para poder mirarla. Sus ojos se abrieron sorprendidos al notar en su tacto el calor que desprendía su piel y del que antes no se había dado cuenta. La luz de la luna pegó de lleno en las mejillas de azúcar morena y las notó blancas como papel de recetario de médico—. ¿Estás enferma?

—No es nada por lo que debas preocuparte, Donna.

—¿Cómo que no?, ¡estás ardiendo, por Dios! —No sabía porqué le hablaba con esa familiaridad de antaño, pero era mayor su preocupación que las ganas de pensarse mucho la situación en la que estaban—. Deberíamos ir a que James te revi—

—¡No! —El grito casi logra que Donna la suelte, pero la mantuvo lo más firme que sus nerviosas manos pudieron. Cherry pareció pensarse un poco más sus siguientes palabras, porque tardó en continuar—. No estoy tan mal y no sería bueno preocupar a Jaimy por nada. Anda, ya puedes soltarme.

Donna dudó, y negó con la cabeza.

—No, no te soltaré... Si no quieres ir a ver a James, está bien, pero iremos a mi casa y te quedarás allí. Tengo algunos remedios de la última vez que me enfermé... Sólo esperemos que no estén vencidos.

—Donna... —Cherry parecía dispuesta a quejarse, pero Donna no se lo permitió.

—¿Qué? —le preguntó en un tono seco que poco iba con la suavidad de su voz aguda. Cherry no tuvo el valor de enfrentarse al enojo de esa petacona mujer, por lo que sonrió y le dijo:

—Gracias.

—x—•—x—

Donna corría de un lado al otro por su habitación, buscando frazadas y sábanas limpias que poner en su cama. También cambió los almohadones por unos más cómodos. El ruido de la lluvia que hacía rato había sido olvidado era remplazado por el salpicar del agua contra las baldosas de cerámica en el baño. La puerta medio entreabierta daba al cuarto la suficiente luz como para que no chocara con nada entre las penumbras. La única lámpara con aceite que conservaba se la había dejado a Cherry para que se bañara tranquila mientras ella acomodaba las cosas. Mala había sido su suerte al llegar y descubrir que la luz se había ido en su pequeño departamento. La costumbre la había ayudado a encontrar todo lo que buscaba mientras esperaba que la otra mujer saliera del baño.

Donna estaba un poco nerviosa y los nervios habían ido en aumento a medida que los minutos pasaban. Se suponía que ella estaba enojada con Cherry, y en su debilidad esa personalidad tan maternal que poseía le había hecho olvidar todo y preocuparse de la muchacha que ahora estaba metida en su baño. Era entendible su preocupación, sin embargo, al ser escasas las veces que había visto a Cheryl tener tan mal aspecto. Pero…

—¿Te falta mucho? —le preguntó, tratando de borrar el silencio y con él todas las ideas —en su mayoría terribles— que arremolinaban en su cabeza—. Aquí te de... ¡Cielo santo!

Las toallas cayeron al suelo, cuando llevó las manos a su boca tratando de contener el grito que pugnaba por cruzar sus labios. Cherry no parecía mucho más tranquila, en el borde de una tina que no podía ser la suya. Porque ahora estaba llena de un líquido oscuro y sanguinolento.

—Donna, tranquilízate —le dijo calmadamente, tratando de no asustarla. Estaba de espaldas a ella, con las piernas dentro del agua y el torso girado hacia ella. El tono desgastado en el que había hablado no ayudó mucho a calmarla y sino dijo palabra alguna era porque simplemente, éstas se negaban a salir de su boca. Mientras esperaba que la labia volviera a ella, observó el cuerpo moreno, pálido bajo las luces de la lámpara. Había sobre su piel manchas oscuras que ahora no sabía si eran sombras o moretones. Pero lo que más miedo tenía de ver, estaba oculto.

Donna dio un paso y el cuerpo largo de la otra muchacha tembló.

—No te acerques, no tienes porqué ver esto, Donna.

Cherry nunca había dicho tantas veces su nombre como aquella noche. Como si fuera algo necesario nombrarla en cada oración que escapaba de entre sus labios, como un mantra. Pero Donna volvió a dar otro paso. Y uno más. La joven morena bajó la cabeza, derrotada, esperando la reacción al ver su cuerpo.

Donna hubiera querido decir algo, pero sus ojos fueron más elocuentes que ella cuando la primera lágrima rodó por su mejilla hasta caer sobre aquel otro líquido salado que llenaba la tina.

Los vellos sobre el pubis oscuro se enredaban entre ellos culpa de la costra reseca de sangre que los cubría. La luz de la lámpara ayudaba a ocultar el verdadero horror que se escondía en esa zona tan delicada del cuerpo de Cherry, del que seguían cayendo pequeños rubíes ácidos recorriendo la longitud de sus piernas hasta chocar contra el agua. En el camino, el color rojo se acrecentaba al mezclarse las gotas de sangre contra los pequeños tajos y rasguños que marcaban la piel de sus muslos internos.

¿Qué animal estaría dispuesto a hacer algo así? ¿a disfrutar de una escena que no solo helaba la sangre, sino que la hacía desaparecer?

—No.

¿Había llegado primero la palabra a su boca o la idea a su cerebro? Donna no sabía. Ya no sabía nada. Y la sonrisa compasiva que los labios de Cherry imitaron una vez más para ella solo terminaron de confirmar sus sospechas. Unas que no podía creer que fueran verdad. ¿Era posible que unos ojos tan puros y llenos de vida pudieran albergar tanta maldad en su interior?

Y fueron segundos, pero comprendió tantas cosas que estuvo segura de que la cabeza le estallaría en cualquier momento. La insistencia del hombre, las desapariciones de Cheryl. Sus sonrisas mientras le partía el corazón.

—No, Cheryl, no —sollozó Donna mientras tendía una mano y era tomada por la otra. Su piel blanca, teñida de anaranjado por la lámpara, se oscureció con la sangre, fría y todavía húmeda, que estaba en la palma de la chica.

Debería haber sabido, que en la vida real el aire misterioso no siempre es sinónimo de galanes, sino de gente que hace daño a otra gente; personas malas que ocultan en las sombras y silencios, sus ganas de perjudicar al otro.

—Perdón —le dijo Cherry. Y el nudo en la garganta le impidió a Donna que le dijera que no tenía nada que perdonar; que la estúpida había sido ella por dejarse engatusar por una única mirada y no haberse dado cuenta, quién era la persona que verdaderamente la apreciaba y la que nunca había dejado de cuidarla.

El silenció perduró durante los interminables minutos en los que Donna se dedicó a limpiar ese cuerpo moreno que temblaba cada vez que su mano presionaba con más fuerza de la necesaria. A pesar de que nunca había visto a Cherry tan desprotegida en sus metro setenta y cinco, la muchacha morena se negaba a soltar quejido. Donna comprendió a qué se había debido el jadeo lastimero que había soltado cuando la abrazó con fuerza en la calle. La idea del dolor silencioso que debía estar soportando hizo que se mordiera el labio. Casi agradece estar de espaldas a la pequeña lámpara de aceite, porque no quería que Cheryl viera que estaba llorando mientras la limpiaba. La mano que borró el rastro salado que corría sin rumbo por su mejilla le hizo saber que la otra tenía mejor vista de lo que ella creía.

Donna alzó la mirada y la vio sonreír. Era una imagen lamentable. Tenía los pómulos pálidos y los ojos se le entrecerraban por la misma fiebre que la humedecía, de un sudor frío y seguramente pegajoso.

El instinto maternal volvió a aflorar; pero tal vez era otra cosa. Aunque la necesidad era la misma. La de mimar ese cuerpo largo y tembloroso; de besar cada rasguño y herida... ganas de llevarla a la cama y acunarla en su pecho mientras rememoraba alguna nana que su anciana nona le hubiera cantado cuando niña para ayudarla a dormir.

Escurrió el trapo en la pequeña palangana y volvió a pasarla por sobre los muslos.

—Tenemos que sacar toda la sangre seca... puede infectarse. —Su voz salió estrangulada, incapaz de hablar y menos de hacer mayor presión sobre las heridas. Pero lo hizo. Los músculos de las piernas se tensaron bajo sus manos y se obligó a no parar. A seguir sacando toda esa costra oscura de sangre seca y la que aún manaba en pequeñas cantidades de algunos de los cortes. Cherry no se quejó y Donna se lo agradeció. No sabría qué hacer si la escuchaba gritar.

La fuerte Cherry...

Poco a poco la piel morena resurgió de entre el carmín, y fiel a su impulso, desperdigó pequeños besos sobre sus muslos, embebiéndolos con su cariño, con sus disculpas y con las lágrimas que seguían aflorando.

El cuerpo delante de ella continuaba temblando, y era imposible saber si era del frío, la fiebre o por la caricia de sus labios. Una parte de ella, que desconocía, deseó que fuera solo causa de sus besos. Pero sabía que no era así.

—Ven, ¿puedes caminar?

Donna había vuelto a erguirse y le tendió su mano otra vez, para ayudarla a salir de allí. Antes de abandonar el baño, hundió su mano libre en el líquido rojo de la bañera, sin atreverse a mirarlo. Le daba asco; y no porque fuera sangre y menos porque fuera de Cherry. Le causaba repugnancia por todo lo que representaba; la suciedad en la que se había hundido Cheryl para protegerla de sus propios deseos.

Pero ya no más. Que se fueran por el desagüe, sangre, hombre y todos los malos recuerdos que tuvieran sobre todo aquello.

La ayudó a caminar, acompañadas por la vibrante luz de la lámpara que recreaba extrañas figuras en las paredes a su alrededor. Parecía que ojos las espiaban desde los rincones y Donna deseó que fueran ángeles que rezaran por ellas esa noche. Dejó la lámpara en la mesa de luz al lado de la cama y se alejó un momento de Cherry para descorrer las sábanas y frazadas y poder acogerla entre ellas. El cuerpo se tendió con una suavidad que casi dolía verla. Pero Cherry le sonreía tratando de no preocuparla y ella le devolvía la sonrisa para que ella tampoco se preocupara.

—¿Tienes frío?, ¿quieres alguna frazada más? —Acomodaba las sábanas para taparla bien y la sonrisa blanca de Cherry brilló como un sol en la noche, uno que por más que quisiera que la tranquilizara, no lo lograba.

—Estoy bien, mamá. Acuéstate de una vez que estás a punto de darme una úlcera.

Inmediatamente Donna frunció los labios e hizo un puchero. Como en los viejos tiempos, pensó. Y el enojo no le duró mucho.

—Y yo preocupada —le picó—, desalmada.

Tomó la lámpara de nuevo y dio la vuelta en la cama para poder meterse desde el otro lado. Antes de apagarla se acomodó bajo sábanas y frazadas y volvió a subir un poco más las que estaban sobre Cheryl.

Se giró en la cama, para quedar de costado sin darle la espalda a su acompañante. Las nubes de lluvia que corrían por el cielo como amodorradas, habían desaparecido lentamente dejando que la luna llena iluminara a media luz la habitación. Donna abrió los ojos y se encontró con los de Cherry, mirándola también, a cara limpia; sin sonrisas, sin lágrimas, sin nada. La muchacha abrió los labios y le dijo:

—Gracias.

Donna no respondió y tragó saliva mientras buscaba la mano morena por debajo de las sábanas y la apretaba.

«Recen por mí, porque ya estoy perdida», se dijo, abrazándose al cuerpo cálido de la muchacha. Las sombras en la habitación temblaron ante los pensamientos que corrieron por su cabeza y se quedaron quietas al fin cuando ambas mujeres se durmieron. Tal vez estuvieran rezando por ellas.

Las paredes del cuarto relucen, cubiertas de lo que parecen cuadros caros. Sus clientes nunca la habían llevado a un lugar así. Pero él no es un cliente habitual, ni como uno de ellos. ¿Se puede llamar cliente a alguien al que le pagas con tu cuerpo para proteger algo? Porque eso es lo que Cheryl hace. El cobertor bajo sus pulgares es suave al tacto, como felpa. Ella aprieta los dedos contra la tela arrancando sin darse cuenta, algunos de esos finos pelos de los que está hecha. La boca que jadea contra sus pechos desnudos le repugna, pero a parte de la tensión de sus manos, no hay signo de disgusto en ella. Sin embargo, el hombre que en ese momento no lleva sombrero y que la mira con esos ojos verdes que tanto le gustan a Donna, sabe que hacer aquello no es para nada de su agrado y que si lo hace es por cuidar de la otra chica.

Las manos grandes y mimadas de aquél, se acercan a sus muslos y con sus uñas y nada más que con ellas, comienza a arañar allí, con saña; de una manera lenta y premeditada para que el dolor tenga tiempo de recorrer las terminales nerviosas de la piel morena, y llevar toda la información hacia su cerebro. Cheryl frunce el ceño y sonríe sin querer darle el gusto de verle rogar, a pesar de que sabe que aquello sólo logra enfurecerlo y que sean más las heridas en su cuerpo. Ella las soporta con estoicismo. Donna bien lo vale. A Cheryl no le importa nada, y como cada vez que aquello sucede, cierra los ojos al escuchar el tintineo del cinturón y se abandona a la negrura, tratando de llamar a la inconciencia cuando la primera dura embestida arremete contra su maltratada pubis. Hoy parece que el hombre está de más mal humor que de costumbre, ¿o será —por el contrario— que la felicidad lo hace más sádico?

Cuando el ruido del primer golpe —seguramente descargado contra una mejilla— se oyó entre los lujos de la habitación, Donna despertó sobresaltada y se dio cuenta de que todo había sido un sueño. Corto, tal vez, pero le asustaba pensar cuánto habría de cierto allí. Sus ojos acostumbrados luego de un rato a la oscuridad buscaron entre las sombras el cuerpo de Cherry que dormía a su lado. Algo en su pecho se relajó al verla dormitar en paz, como si nada la persiguiera en sueños. Levantó una de sus manos y acomodó el cabello revuelto que descansaba contra la almohada, demorando sus dedos entre las hebras oscuras y disfrutando de su suavidad.

¿Por qué no se había dado cuenta antes de todo aquello? Su pecho se llenaba de burbujas al tocar a Cherry; burbujas que siempre habían estado allí y de las que nunca había dado signo de conocer. Había un sentimiento descansando en las ansias de su boca de seguir besando la piel oscura, que existía desde mucho antes de que el hombre apareciera entre ellas. ¿Sería entonces aquel aire misterioso el que la había atraído tanto? Si la respuesta era sí... entonces lo que sentía por Cherry sólo podía ser una cosa.

Y en nombre de ese sentimiento, la convicción que sentía se hizo más fuerte.

—x—•—x—

Los hombres del bar se extrañaron cuando ninguna de las dos mujeres hizo aparición al llegar la noche. El lugar que siempre se llenaba de carcajadas estaba sumido en murmullos y ninguno prestaba atención a sus cartas ni a las de su contrincante, barriendo con la mirada el pequeño y oscuro salón en el que se encontraban. En cierta parte de sus mentes la idea de las dos mujeres ausentándose juntas los tranquilizó. ¿Pero quién curaría el frío de sus cuerpos si no estaban ellas?

Los viejos melancólicos deberían perdonarlas, pero ellas ya no podrían volver por allí. Esa misma noche encontrarían el cuerpo del hombre misterioso en un charco de su propia sangre, en una callejuela no muy lejana a la cantina. Las estrellas, como rehuyéndole, no se reflejarían ni en su sangre ni en su cuerpo, envolviéndolo en secretos una vez más.

Donna y Cherry estarían ya muy lejos para cuando se dieran cuenta que fueron ellas las culpables de aquella muerte. Lejos, en campos de verdes opacos y flores rojas como labios dispuestos a recibir besos. Tal vez no hubiera un cielo para ellas, pues muchos eran los pecados cometidos, pero mientras vivieran, nada les impedía disfrutarlo en el aquí y ahora.

Por su lado, la joven italiana comprendería que en la vida no hay solo galanes, y que también hay divas; heroínas con aire a misterio y aventura, y labios escarlata que sonreían y traían luz a la oscuridad.

Labios que de ser besados descubrirían un sabor muy especial. El sabor a cereza y a romance que siempre había buscado y que por fin había encontrado; no en galanes ni hombres de ojos verdes, sino en su propia estrella de labios rojos a los que besaría hasta desgastarlos. Todo sea dicho. Porque el lazo que las unía nunca había sido parecido al que une a las hermanas; desde un principio no había sido un lazo, ni ellas hermanas.

¿Y el nombre de lo que las unía?

Reservado para sus oídos y los de nadie más.

-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-+-

(Qué hermoso premio =3)

Lo paso a Macchan y Jaz y Karu-chan!

¡Visiten sus blogs!

Music&hate

2010-06-27T21:28:00.006-03:00

A este paso me pregunto cuándo subiré aquí "Cherry"... pero bueno, hoy toca subir los meme's que me pasó Macchi, =)! Ya en la semana y seguro que después de dar el parcial de Sociedad y Estado, subiré el cuento.

Para ver los meme, haz click en "Leer más..."

Las reglas:

• Exibir el sello.

• Agredecer a la persona que te lo dio.
Muchas gracias Maa-chan, espero que hayas tenido un lindo día en tu cumpleaños y lo hayas festejado con mucho ruido, risas y yaoi, obviamente :3.

• Responder a las preguntas y añadir una creada por ti:

1. ¿Estás de acuerdo con la frase: "En el amor y en la guerra todo vale"?
Ni uno ni otro; creo que eso depende de las circuntancias, porque tampoco estaría bien que alguien, por amor, intentara separar una pareja. Y en la guerra, ni siquiera estoy de acuerdo con ella u_u.

2. ¿Estás de acuerdo con el "Peace & Love"?
Jajaja, no me gusta mucho la "Paz" de los hippies, pero digamos que sí.

3. ¿Que prefieres Peace o Love?
Amor. La paz se logra con el amor.

4. Define "Music".
Voy a citar una frase que me gustó muchísimo y que va con lo que yo pienso: "La música empieza donde se acaba el lenguaje." Hofmann. La música es otra manera de expresarse y de hacer catarsis sin ser exactamente una misma la creadora.

5. Entre Music, Peace & Love, ¿qué escoges?
Creo que música.

6. Define en pocas palabras enamorarse.
Que no importe nada más que esa persona en la que has puesto los ojos, ni color, ni sexo, ni nada :)

7. ¿Crees en el destino o en las casualidades en el momento de encontrar el amor?
Creo que el amor llega cuando tiene que llegar y puedo aparecer frente a nosotros de manera fortuita, sí.

8. ¿Alguien te gusta?.
Románticamente, nadie.

9. ¿Has hecho un locura por amor? ¿Cuál?
Si ser cursi hasta el asco cuenta, entonces sí.

10. ¿Has vivido alguna escena romántica tipo manga o peli romántica?
Mmmm, creo que no XD.

11. Si te dijeran que un amigo tuyo sufre una enfermedad terminal y le quedan 4 meses de vida, y tu amigo no lo sabe aún, ¿se lo dirías o te guardarías el secreto para no preocuparle?
Difícil pregunta; tal vez el decírselo empeorara su condición. Y después de todo, nadie sabe cuándo va a morir.

(Riku) ¿Qué es de tu vida?
Un gran lío, entre CBC, trabajo, japonés y el taller literario. Pero estoy contenta con todo aunque no tenga tiempo de nada.

(Nerya) ¿Qué canción define tu estado de animo actual?
Fire with fire de Scissor sisters <- Click para descargarla

(belldandy) ¿Qué canción te pone en modo "Peace"?
Molly smiles - Jesse Spencer en la película "Uptown Girls" <- Click para descargarla

(Arsénico) ¿Algo que te vuelva loc@?
La diversidad, me hace morirme de amor.

(Nayra) Si tuvieras que elegir una canción como banda sonora de tu vida, ¿cuál sería?
Time machine special - FLOWxNaruto <- Click para descargarla

(Mavya) ¿Qué serías capaz de hacer por la paz? (No se me ocurrio algo mejor)
No puedo responder eso desde mi pasividad. Supongo que seguiré tratando de que la discriminación desaparezca e inculcarle eso a las personas que quiero y a mis hijos, si tengo.

(Mi pregunta): ¿Qué buscas de una canción para que te guste?

Pequeño Juan [Relato corto] - Slash

2010-06-24T20:26:00.003-03:00

Para que vean que el blog no ha muerto... :P. Gracias una vez más a Noe por la oración con la que comienza~♥

Título: "Pequeño Juan"
Autor: lonely soul
Género: General
Parejas: --
Advertencias: Ninguna
Fecha: Junio 10'

A Tael no le gustan las fiestas y sin embargo fue a esa, ¿por qué? Tal vez el chico lindo del equipo de rugby pueda explicarlo.

Un flash, otro flash. Estaba cegado. Oía las risas de las personas a su alrededor y él se sentía como un muñeco. Tael no sabía que hacía allí. Él odiaba las fiestas, y ésta era una de esas con mucha gente y música tan alta que creía que le iba a explotar la cabeza.
¿Podía alguien recordarle qué demonios hacía allí?

Le dio un sorbo a su bebida y frunció el ceño mientras tragaba. Había olvidado que por más color naranja que tuviera el líquido, éste no era jugo de naranja. Miró el reloj de su celular y supo que todavía faltaban treinta y cinco minutos para su salida protocolar. Sus ojos pasearon sobre la gente a su alrededor, y tuvo la idea de que aunque se fuera en ese mismo instante, nadie lo extrañaría. Sonrió.

Mejor así.

Se separó de la pared en la que había estado apoyado desde que llegó, acomodó un poco sus anteojos y dejó el vaso sobre la mesa a su lado. Era para agradecer el haber rechazado la oferta de colgar su saco en el guardarropa. Lo mejor era pasar desapercibido e irse. Y eso no era algo que le costara mucho.

Caminó entre los cuerpos que se mecían al ritmo de la música, demasiado pegados, y consiguió pasar por allí sin salir manchado de cerveza, sudor o cualquier otro fluido de los que parecían estar compartiendo.
Tael se acaloró con sus propios pensamientos y supo que de estar allí, su hermana se reiría de su sonrojo de virgen. A la mierda con su hermana. El tener relaciones no hacía de nadie alguien más bueno o más malo, y él no las necesitaba tampoco. Con sus pinturas y películas él cubría toda la necesidad de compañía que tuviera.

Tomó el picaporte de la puerta, y sin mirar hacia atrás, salió de allí antes de que alguien pudiera verlo. Un suspiro cruzó el aire de la noche al verse libre. Miró el cielo despejado e imaginó las estrellas como copos de nieves flotando en la distancia. El invierno estaba a la vuelta de la esquina y Tael ansiaba que comenzara a nevar pronto. Al contrario de muchos pintores conocidos suyos, que se inspiraban en verano, primavera o incluso otoño, su época favorita para encontrar estímulo en la naturaleza, era la estación más fría del año.
Se frotó una mano contra la otra y a punto estuvo de esconderlas en sus bolsillos cuando el ruido de la música pasó a través de la puerta, alentándolo a caminar más rápido. Al parecer alguien había salido y aunque dudaba que lo estuvieran buscando a él, mejor no arriesgarse.

—¡Tael! —gritó alguien detrás de él. Los anteojos se le resbalaron de la nariz al reconocer la voz. Pero no quería voltearse—. Todavía es temprano para irte a casa, ¿no crees? —La voz se acercaba y a Tael no le quedó otra opción que detenerse y esperar a que el otro se pusiera a su lado.

—Creo que sobrevivirán sin mí, Danny —le contestó. Tael giró levemente su cabeza, levantó la mirada y le dedicó una escueta y cortés sonrisa, tratando de hacer la charla corta.

Ahora recordaba porqué había ido a esa fiesta y el culpable de sus suplicios era el chico que caminaba a su lado.

—Vaaaamos, ¿tan mal la estabas pasando? —La mirada que le dirigió dijo todo y Danny rió antes de seguir—... yo que quería pasar un rato contigo.

La noche brillaba bajo la luz helada de las estrellas, pero Tael esperaba que aún así, su sonrojo no fuera notado bajo la negrura del cielo. El hablar con alguien siempre traía aparejado en él, una timidez y nerviosismos que lo hacían trastabillar con la lengua y sonrojarse. Pero esta vez —y una vez más— el culpable era Danny. Solamente él.

MALDITAS HORMONAS.

De reojo, Tael volvió a alzar la vista para ver al muchacho que le llevaba por lo menos media cabeza. Era grande y muy alto, como se podía esperar de un jugador de rugby, pero para el muchacho de anteojos se equiparaba al Pequeño Juan de la historia de Robin Hood. Y esa amabilidad tosca que tenía, no le traía a Tael, nada bueno.
Porque Tael, que pensaba que las relaciones no eran más que molestias, cuando estaba al lado de Danny, creía que intentar estar —y tener una— no sería tan malo.

—Hey, ¿tienes fiebre?

Se sorprendió al escucharlo, y más cuando sintió la mano fría y enorme del muchacho sobre su mejilla roja. El contraste entre las temperaturas lo sobresaltó y lo hizo apartarse, como si esos dedos estuvieran electrificados. Danny se quedó congelado en su lugar, mirándolo de una manera que a Tael no le gustó. Sentía que sus cachetes se estaban poniendo todavía más rojos y lo mejor sería inventar una excusa, pronto, antes de quedar en ridículo.

—Hace frío —le dijo, tratando de mostrar desinterés en el tema para pasar desapercibido. Danny no contestó y tanto él como Tael anudaron la marcha—, ¿vas a seguirme mucho más?

Danny parecía reacio a contestarle y de golpe el aire entre ellos se había enrarecido.

Era por eso que no quería estar mucho tiempo con él.

Tael era gay. Siempre había sabido desde muy pequeño, que a diferencia de sus amiguitos, a él le gustaba más ver las competencias de nado masculinas que los concursos de traje de baño de muchachas pechugonas, por los que los chicos solían mojar los pantalones. Y también sabía, que si quería pasar su adolescencia tranquila en el pueblo en el que vivía, debería callar su condición y aguantar un poco más, para poder disfrutar de la libertad, cuando entrara a la universidad. Enredarse con el chico guapo del equipo de rugby estaba totalmente vedado. Y muy fuera de su alcance, por mucho que le doliera.

Estaba sopesando la idea de decirle que ya podía ir volviendo a la fiesta, cuando un golpe eléctrico volvió a recorrerlo, estaba vez desde su muñeca. Se giró a ver a Danny, que ahora lo agarraba desde allí, y que aún así no lo miraba.

—¿…Danny? —le llamó, extrañado de su comportamiento. Tael quiso soltarse pero el agarre, como era de esperarse, era bastante fuerte. Y eso que Tael no era ninguna nenita—. ¿Quieres soltarme? —le siseó, enfadado.

Y ahí el mundo se acabó para él. Las estrellas en el cielo, de un momento a otro fueron tapadas y alejadas de su visión, como si un enorme paraguas hubiera sido puesto delante de sus ojos para cubrirlo de esos eternos copos nocturnos. Sus mejillas compitieron en calor con sus labios y se preguntó cómo era posible que la mano del muchacho estuviera tan fría y sus labios, al contrario, tan calientes.
Tael mantuvo los ojos abiertos mientras era besado por Daniel —Danny a secas—, el jugador estrella, el chico lindo del equipo de rugby. El inalcanzable.

El que lo besaba ahora.

En menos de lo que dura un bostezo, Danny se separó de él y las estrellas —mismo el mundo— volvieron a existir en la mente de Tael. Pero por alguna razón todo se veía diferente ante sus ojos.

Tal vez fuera que tenía los anteojos empañados; quién sabe.

—¿Y? —le escuchó decir. Tael lo miró, sin comprender y no le costó distinguir bajo la suave luz, el fuerte sonrojo que cubría todo su rostro y se perdía más allá de su cuello, bajo la camiseta y chaqueta que llevaba puestas.

—¿Y, qué, Danny? —preguntó él, más calmo de lo que creía. Porque la verdad no lo podía creer.

Danny se aclaró la garganta y se rascó la nariz, medio nervioso. Tael lo miraba y se cuestionaba cómo es que no había notado, que debajo de toda esa capa de muchachote deportista, había más del ‘Pequeño Juan’ de lo que había creído.

—¿Entraste en calor? —le preguntó, con timidez. Una que estaba seguro que nunca le había visto.

Tael sopesó la pregunta y siendo evidente el sonrojo de sus mejillas, le contestó:

—Más de lo que tu crees… pero ya te enterarás —prometió con cierta malicia.

Un pequeño cambio de planes, del que no se quejaba. Nunca era tarde para comenzar a experimentar. Después de todo, uno nunca puede planear su futuro.

«Hay que tomar todo cómo venga», pensó. Y Tael tomaría todo lo que Daniel estuviera dispuesto a darle. Su sonrisa se volvió pícara.

«O recibir.»

Mariposas - [Fanfic Naruto] ShikaChou

2010-06-18T13:37:00.003-03:00

Fic ShikaChou para entrar al fin de semana largo.

¡Qué lo disfruten! (el finde; el fic, si es de su agrado XD)

Título: "Mariposas"
Autor: lonely soul
Género: General - Romance
Parejas: --
Advertencias: Ninguna (Fluff, maybe)
Fecha: Mayo 10'

A Chôji le gustan las mariposas y las frituras. Ese día descubrió que también le gustó que aquella chica le dijera que él le gustaba. Pero también supo que no todas las mariposas eran de su agrado, como por ejemplo, las que revoloteaban en su estómago. Todavía menos le agradaban, si esas mariposas eran provocadas por su amigo, Shikamaru.

¿O tal vez sí le gustaba?

El verano se acercaba a pasos de gigante, pero en las calles, las rosas flores del cerezo seguían cayendo como suave nieve perfumada, alegrando la vista de todos con sus dóciles colores y su divertido deslizar por el aire.

Chôji —que como muchos había salido a la calle para disfrutar un poco de aquella mañana—, contemplaba embelesado los pétalos que caían por aquí y por allá, bañándolo todo de pálidos tonos. Pero no toda su atención estaba presta en el paisaje y varias veces se descubrió rememorando el encuentro que había tenido con esa chica hace pocos momentos.
Con las mejillas un tanto sonrosadas, Chôji pensó que algo debía estar mal en aquel día porque ciertamente, a su parecer, aquella chica no podía haberle dicho lo que le dijo.

Me gustas.

Paró su caminar y se quedó en silencio mirando el suelo mientras las personas seguían paseando a su alrededor. Tal cual había hecho luego de que la encantadora joven se le hubiera declarado a él.

Por un lado, se sentía halagado por ser receptor de tan buenos sentimientos, y cuanto más lo pensaba más le gustaba como sonaba eso. Me gustas. Sí, sonaba fantástico. Las palabras no paraban de resonar en su mente y una sonrisa fue creciendo en su rostro. Tal vez fuera la alegría del momento, la alegría de saberse especial para alguien que no conocía. Quién sabe.

Chôji reanudó su camino y pasó por una tienda antes de dirigirse al bosque a descansar y a seguir pensando. Con la cabeza apoyada contra la rugosa corteza del árbol él estaba resguardado de los intensos rayos de sol del mediodía, pero aún así tenía suficiente espacio para poder observar el despejado cielo azul.

Mientras observaba las nubes, comía como siempre aquellas papas fritas que tanto le gustaban. «Gustar»... Aquello rápidamente lo volvió a llevar a la chica, a su voz y a la evocación de aquellas simples pero tan profundas palabras.

Me gustas.

Un escalofrío lo recorrió de arriba abajo y su cuerpo se estremeció. En su boca prevalecía aquel dejo salado de la fritura y acompañado de su buen humor le sabía apetitoso.

Me gustas.

Me gustas.

Me...

El suave y delicado tono de voz de la joven comenzó a tomar uno más grueso y masculino, con un leve arrastre en sus sílabas que le fue muy familiar. Con cada repetición, aquella voz tomaba más fuerza en su cabeza y su corazón que hasta el momento —aunque rebosante— se había mantenido calmo, comenzó a latir acelerado.

La nube traviesa que seguía su curso movido por el ligero viento no se molestó en esperar a que el sol se corriera y se inmiscuyó en su camino bloqueando todos sus rayos con su esponjada blancura. Chôji que se había quedado absorto mirando el cielo, sólo despertó de su sueño cuando la primera gota de lluvia explotó en su mejilla. Fue en ese momento que su mente puso en palabras lo que lo había conmocionado: La voz que escuchaba en su traicionera memoria, era la de Shikamaru.

Con toda la rapidez que sus temblorosas manos le permitieron, Chôji cerró el paquete de frituras sin entender todavía a su alocado corazón y mucho menos porqué la voz de la chica, sin saberlo, se había convertido en la de su amigo. ¡Era simplemente imposible!... No podía ser cierto, ¿verdad?... Ahora no podía pararse a pensar en ello, debía apresurarse a salir de allí antes de que la lluvia se hiciera más insistente, pero cuando quiso dar el primer paso, sus ojos se toparon con la persona que menos esperaba encontrarse en ese momento.

—Chôji... —lo saludó esa voz que conocía demasiado bien y él se congeló, todavía al resguardo de aquel árbol.

—Shikamaru... ¿Q-qué haces aquí...? Te estás empapando... —le dijo. Era imposible no notar el agua que escurría por las ropas de su mejor amigo.

—Mendokuse, naa*... ¿qué tiene de raro que venga hasta aquí?, ¿no es donde siempre veo las nubes, Chôji? —Shikamaru se rascó el cuello, como siempre hacía, con ese aire desganado y contrariado que lo acompañaba a todos lados.

Chôji negó con la cabeza pero no dijo nada. El silencio se prolongaba mientras las gotas de agua golpeaban a su alrededor y Shikamaru seguía mojándose sin que eso le molestara, cosa muy rara en él que creía que todo era problemático. El ruido del agua al tronar contra las hojas del árbol sobre su cabeza se convertía en una melodía de rasposo tono que no tardó en relacionar con la voz de su amigo, como si hasta la misma naturaleza quisiera jugarle en contra haciéndole recordar las palabras de la chica y el desliz de su desastrosa mente.

Fue un segundo, pero Chôji se dio cuenta de algo.

—Está lloviendo —le replicó, abriendo los ojos con sorpresa.

Shikamaru chasqueó la lengua y le respondió—: No me había dado cuenta.

Pero el Akimichi conocía demasiado bien a su amigo y era más que seguro que se estaba haciendo el tonto. Por lo que continuó—: Hoy no hay nubes.

—Las había hasta hace no mucho. Y ahora todavía las hay. No es que las nubes de lluvia sean mis preferidas, pero no puedes decir que no las hay. —Sonrió de lado y se fue acercando. Chôji no lo había notado antes, pero la lluvia parecía bastante fría y eso lo llevó de nuevo a pensar que Shikamaru estaba actuando muy raro. Y si a eso le sumaban sus propios y raros pensamientos, la única conclusión para él posible, era que algo andaba mal ese día.

«¿Puede volverse más raro?» se preguntó. Sin embargo, Shikamaru cortó la línea de sus pensamientos.

—¿Pasa algo Chôji? Pareciera que no tengo derecho a venir aquí.

Shikamaru lo miraba a los ojos y Chôji balbuceaba tratando de pensar algo lo suficientemente coherente para contestarle antes huir de allí con premura. Su lengua parecía haberse complotado con sus piernas pues no querían dejarlo moverse de allí. Shikamaru ahora estaba a su lado. Tenía un par de hojas enredadas en el pelo y un vaho cálido escapaba de su boca. El tiempo había cambiado de un momento para otro, casi imitando la forma en la que se sentía ahora Chôji. Él no se había mojado por la lluvia, estando a resguardo bajo la abundante copa de aquel árbol. Pero estaba bañado en sudor y el paquete en su mano temblaba crujiendo las frituras dentro de él.
Era la primera vez en mucho tiempo que se sentía tan nervioso frete a Shikamaru. Y eso era hablar de años, puesto que la última vez que había sentido ese nudo en las tripas —y que éste no fuera provocado por un atracón— había sido el día en el que se hicieron amigos y la primera vez que vieron las nubes, juntos.

—¿Me dirás lo que te pasa, o no?

Chôji estaba en un brete. Shikamaru no era ningún tonto y él no era precisamente una persona que pudiera decir mentiras y menos era que le gustaban. Pero contarle la verdad, equivalía a poner en juego la amistad que tenían y que Shikamaru comenzara a actuar raro con él.

«Yo soy el raro» pensó contrariado. Algo frío cayó en su hombro y cuando volteó, se encontró con la cara de Shikamaru a escasos centímetros de él y su mano bañada en lluvia justo sobre su hombro.

—De aquí no te mueves hasta que me digas.

Tragó grueso y deseó poder abrir el paquete de las frituras y seguir comiendo, para no tener que hablar. Sabía que era inútil, así que resignado se dispuso a contarle la verdad.

A medias.

—Una chica se me confesó.

De alguna manera, la sorpresa que vio en el rostro de Shikamaru, hirió su orgullo y su corazón. Dolía, porque era increíble que su mejor amigo reaccionara así, solo porque una chica había decidido que le gustaba. ¿Es que no tenía derecho a ser querido?

—¿Qué has dicho?

—Una chica dijo que le gusto —repitió herido. La lluvia menguaba y el silencio tras su desaparición creaba un gran vacío ante la vergüenza que sentía. Hasta hace no mucho, el pensar en los sentimientos de la chica lo llenaba de alegría. Ahora, sus ojos se movían frenéticos de aquí para allá como buscando un hoyo en el que tirarse. Sin pensarlo mucho, vio en las pocas gotas de lluvia que caían, la excusa perfecta para irse—. Tengo que regresar, debo encontrarme con mi tôsan* para hablar sobre una nueva técnica.

Eran palabras vacías, pues no estaba diciendo la verdad. Tampoco se había atrevido a ver a su amigo, por lo que no sabía si se había tragado su mentira. Pero no le importaba. Él lo único que quería era desaparecer de ahí. Sin embargo, la mano de Shikamaru que todavía estaba sobre él, no se movía. Estaba tentado en soltarse de un manotazo, pero eso sería ir muy lejos. Chôji necesitaba ir a su casa, enfriar la cabeza, y que todo volviera a la normalidad. Se olvidaría de la chica y de lo que sea que le pasara cuando miraba a Shikamaru y todo estaría bien, como siguiendo su curso natural.

—Calculé mal. Soy un idiota; un imbécil a decir verdad.

Mientras Chôji fruncía el ceño, pudo escuchar a su amigo suspirar. A veces tenía la sensación, de que el razonamiento de Shikamaru escapaba al de cualquier persona normal. Pero sin duda, otras, se pasaba de incomprensible. Como ahora.

—¿… idiota? —repitió él, como un eco. Lo oyó volver a suspirar. Fue allí cuando notó que la lluvia había desaparecido, tan rápido como había llegado. Chôji giró su rostro hacia el campo verde y húmedo que lo rodeaba y notó las nubes grises moverse con rapidez sobre la cúpula celeste, como huyendo luego de una travesura. El sol cada tanto se dejaba ver, llenando de lunares el suelo. Entonces, Shikamaru carraspeó, intentando de alguna manera volver a ganarse su atención.

—Pensé que estabas así por otra cosa… que te habías dado cuenta de algo. Pero, muy idiota de mi parte, no preví alguien confesándote antes de que pudieras hacerlo.

—¿Darme cuenta de algo? —por un momento, Chôji volvió a ser el de siempre, entrecerrando los ojos, imitando a Naruto con su cara de no entender nada. El suspiro que seguía a cada una de las palabras de Chôji se convirtió en un jadeo mezcla de hastío, mezcla de gracia. Shikamaru volvió a rascarse el cuello y el Akimichi lo vio cerrar los ojos, gesto que como un tic, indicaba que estaba en profundo pensamiento.

El que tuviera los ojos cerrados era algo bueno, pensó Chôji… era algo que le permitía calmarse e intentar encontrar la razón por la cual se sentía tan nervioso cuando lo miraba. Aunque en realidad, él ya sabía lo que le pasaba, pero no lo iba a admitir si eso significaba dejar de ser su amigo.

—… rá más fácil si lo hago de la otra manera —la voz de Shikamaru atrajo su atención, aunque no la había escuchado del todo—, mendokuse…

—¿Eh?
—Estaba esperando que te dieras cuenta, pero creo que eso ya no vale la pena. —Shikamaru sonrió y lo miró a los ojos. Chôji estaba seguro que su amigo se había sonrojado, algo que lo descolocaba—. Acércate un poco.

Si Kiba lo hubiera visto en ese mismo instante, con seguridad lo hubiera llamado koinu puesto que, sin titubeos, se había acercado al otro. Su amigo debió de pensar lo mismo, porque se rió, antes de agarrarlo de su abundante pelo y hacer de su boca la suya propia.

A Chôji le encantaban las mariposas. Muchos de sus compañeros solían burlarse de él por ello, pero no era algo que le importara demasiado. Ahora, si le preguntaban sobre las mariposas en el estómago, eso era una cosa diferente. Ésta debía ser una de las primeras veces que sentía tantas, revoloteando en su interior, como esas veces en las que había comido tal cantidad que creía sin ninguna duda que iba a estallar. Pero la sensación de un retorcijón no era nada comparado con lo que sentían sus labios. Shikamaru, seguramente tratando de no presionarlo, solo se había dedicado a juntar piel con piel y separarla. Chôji pudo sentir el calor que impelía su boca, chocar contra la suya y algo húmedo lo obligó a entreabrir sus labios, aunque puede que cierta parte de él quisiera eso. Su bajo vientre tembló con el suave lambetazo que recibieron sus dientes antes que la lengua reculara y se perdiera nuevamente en la boca de su dueño. Al Akimichi le hubiera gustado sentir aquella humedad un poco más, pero tampoco tuvo fuerzas para quejarse.
En algún momento había cerrado los ojos, cosa de la que no fue realmente conciente hasta que Shikamaru se separó de él y se descubrió en penumbras. De la misma manera que quería volver a abrirlos y preguntarle millones de cosas a su amigo, también le parecía buena idea fingirse muerto a ver si eso lograba que Shikamaru lo dejara ir. Era una idea tonta, pero no es como si su cabeza pudiera funcionar muy bien en ese instante.

—Abre los ojos Chôji. Ya te he dicho que de aquí no te mueves hasta que aclaremos todo.

Diablos que lo conocía bien.

Chôji abrió los ojos, uno por uno, como si estuviera esperando recibir un golpe en el rostro. Eso sin duda hizo que Shikamaru volviera a suspirar, con una sonrisa de esas cansadas que eran las que generalmente ocupaban un espacio en su rostro.

—¿Ahora entiendes a qué me refiero cuando dije: «darte cuenta de algo»?

Al principio las palabras le sonaron huecas, pero antes de lo que pudo parpadear, las piezas del rompecabezas, como la última jugada en un partido de Shôgi, encajaron cada una en su lugar.

—Oh.

La realización había logrado sin ninguna duda llevarse toda su labia. Y no es como si hubiera tenido mucha en primera instancia.

Ahora que las otras sensaciones habían desaparecido, las mariposas en su estómago se habían vuelto insistentes y estaba seguro que de un momento a otro su barriga tronaría, como cuando tenía hambre o al contrario, como cuando comía por demás. Lo que era increíble es que pudiera estar pensando en una cosa como aquella, siendo que Shikamaru, pues...
Chôji frunció el ceño y se cruzó de brazos ante la atenta mirada del joven Nara. Si lo ponían así, la verdad que todavía no entendía bien de qué venía la cosa, pero había algo que sí tenía en claro.

—Creo que he empezado a odiar un poco a las mariposas, Shikamaru.

—Oh, Chôji, mira que serás problemático —y le palmeó un hombro sonriéndole.

Ya habría tiempo para poner en orden sus sentimientos mutuos.

Por el momento, las mariposas ya estaban plantadas.

Himno al yaoi XD

2010-06-15T22:37:00.004-03:00

¡QUE ALGUIEN ME DETENGA!

xD.

Tendría que estar escribiendo o haciendo algo más productivo; pero de una cosa a otra, viendo videos y buscando más fotos de la preciosa y sensual Miwa Akihiro-san de antaño; no sé cómo llegué a esta canción. No importa. De hoy en más será mi himno fujoshi, yaoi y todos los sinónimos posibles xD. ¡Me parto de la risa, jajaja! Pero tiene linda voz =)

Fujoshi's Blue Bird / Yaoi Naruto Shippuden OP Song Parody

(Cliquéen en 'Leer más..." para leer la letra y encontrar el link de descarga del mp3 xD)

Fujoshi's Blue Bird / Yaoi Naruto Shippuden OP Song Parody

Kimi wa yasashii uke wo sagasu to itta
[[Dijiste que buscarías un uke gentil]]
Ureshikatta
[[Estaba contenta]]
Yaoi yaoi suki dakara
[[Porque me gusta el yaoi]]

"Yama nashi, ochi nashi, imi nashi"
[[Sin clímax, sin resolución, sin sentido]]
Kono doujinshi de negai wo mitsuketa
[[Encontré mi deseo en este doujinshi]]
Katta erogeemu wa BL mo
[[El juego erótico que compré es BL también]]
Sore dake de wa ikite iru
[[Estoy viviendo de solo eso]]

SasuNaru, KakaIru, NaruShika, LeeGaara
[[SasuNaru, KakaIru, NaruShika, LeeGaara]]
Uho! Ii otoko... yaranaika?
[[¡Oh! Chico lindo, ¿te apetece hacerlo?]]

Kimi wa yasashii seme wo sagasu to itta
[[Dijiste que buscarías un amable seme]]
Sore wa yokatta
[[Eso es bueno]]
Yaoi yaoi suki dakara
[[Porque amo el yaoi]]

Shounen to shounen, booizu rabu wa eien
[[Chico y chico, boy's love es para siempre]]
Ayashii beddo
[Una cama sospechosa]
"Iya dame! Yamete! Oshiri itai!"
[[¡No, para! ¡mi trasero duele!]]
Yaoi yaoi DonaSora
[[Yaoi Yaoi Donald/Sora]]
Yaoi Yaoi suki dakara
[[Porque me gusta el yaoi]]

Lemoncello - Relato Original [Homoerótico]

2010-06-10T19:45:00.008-03:00

Paso directo a la historia; esta semana -y en palabras de mi Noni querida :3- ando medio 'blog-fóbica' X'D. Pero por lo menos actualizo; espero que la historia les guste. Aposté duro en este relato, porque quería demostrar que se puede hacer un personaje que sea hombre y mujer; y no afeminado =/; que se note la diferencia entre una cosa y la otra. Traté de tomar el travestismo y la sexualidad y género ambiguos, de una manera seria y espero que se vea enfocado en la narración y los personajes.

¡Nos vemos luego!

Título: "Lemoncello"
Autor: lonely soul
Género: General - Romance
Parejas: --
Advertencias: Travestimo y/o transexualidad; cambios físicos por la ingesta de hormonas sin ser total la transformación. Escenas eróticas.
Fecha: Junio10'

(Jaz~darling, si pasás por aquí, esta historia SÍ que te recomiendo que no la leas X'D)

Ethan es un huraño chelista, que prefiere comunicarse a través de su instrumento. Rose, una joven que no es ni hombre, ni mujer.

Un día, ellos chocaron en la calle. Él la llamó puto, y ella lo abofeteó con la bravura que da el coraje. Solo los misterios, y la magia que trae la música al compartirla, pueden explicar cómo es que su relación empezó.

Ethan quisiera que su pareja se sentara en primera fila cuando va a verlo, pero Rose prefiere el resguardo de la oscuridad para evitarle problemas a él. Y para ser acariciada por la música en la complicidad de las sombras.

Hay besos sabor a limón, a miel, caramelo o madera. Y también, los hay labios que saben a mujer y hombre.

Labios, que saben a Rose.

-*-*-

*Lemoncello: también conocido como 'limoncello'. Licor típico de Italia que se obtiene de la maceración de limones u otros cítricos, en alcohol.

Lemoncello

"La música empieza
donde se acaba el lenguaje."

Ernst Theodor Amadeus Hoffmann

[Pueden descargar el "Preludio de la Suite de Bach" que toca Ethan AQUÍ; con la que estuve escribiendo la mayoría de la historia =)]

——•——

Ahí estaba él de nuevo, junto al piano con el cello afianzado entre sus piernas. El cabello de un chocolate acaramelado caía húmedo sobre su rostro de párpados pálidos y cerrados. Su entrecejo fruncido vibraba con cada nota que el arco producía sobre las cuerdas; como sus labios, una línea impertérrita en aquel rostro anguloso de pómulos altos y nariz larga y fina como la boquilla de un saxo. Sus hombros delgados pero anchos saltaban con cada movimiento de sus brazos y era incomprensible para cualquier de los espectadores presentes aquella noche, cómo aquellas manos traslucidas y de dedos frágiles podían arrancar aquellos sonidos desenfrenados de aquel enorme instrumento. Ella, quien estaba oculta en uno de los últimos asientos del palco izquierdo, no tenía esas dudas, puesto que conocía la fuerza de aquellas manos, llenas de asperezas de tantos años corriendo sobre las cuerdas. Esos dedos, de frágiles, solo tenían la apariencia y eran capaces de apresarla en un simple movimiento.
Por alguna razón, Rose miró hacia abajo, dejando por un momento de observar la figura de negro sobre el inmenso escenario. Aún sus gruesas muñecas no eran rival contra los largos dedos de él y tenía la oculta satisfacción de saber que aún siendo grandes, las manos de él lo eran más. Junto a Ethan, ella podía sentirse mujer.

Por dentro y por fuera.

La sonata que estaban interpretando llegaba a su punto álgido, y se dejó transportar por el sonido desenfrenado de la música, cerrando los ojos al resguardo de la oscuridad. Muchas veces, Ethan le había insistido en que se sentara en alguna de las primeras filas para disfrutar como se debía de la función, pero ella tenía miedo de que su aparición fuera un escándalo. Y conocía el temperamento de él, tanto como para tratar de evitar cualquier incidente que pudiera mermar con su actual carrera. Ethan era un gran chelista, uno de los más jóvenes y prodigiosos de los últimos tiempos; pero era ese mismo brío por la vida lo que hacía peligroso.

Rose había conocido lo mejor y lo peor de aquel joven desde el primer momento en el que se vieron. Era por eso que sentía que lo conocía tanto. O tal vez fuera que en aquel momento, ella estaba tan triste y sobrecargada de emociones que la forma tan fortuita en la que se encontraron quedó grabada fuertemente en su memoria.
Tal vez fuera eso. Aquel día, ya tan lejano, el hombre con el que salía la había dejado por otra mujer. Una de verdad, como ese viejo idiota tuvo el descaro de decirle. Y le habían vuelto a partir el corazón. El rimel que con tanto cuidado se colocaba todas las mañanas se corrió ese día bajo las lágrimas y de pronto no le encontró sentido al vestido que traía puesto; si después de todo, ella nunca podría llegar a ser una mujer de verdad.

Porque Rose había nacido en el cuerpo de un hombre.

Ahora, bajo los efectos de la música, se daba cuenta de lo poco que recordaba las escenas posteriores a aquel rompimiento, hasta la llegada de Ethan. Las imágenes que se formaban tras sus párpados cerrados eran difusas y lo único de lo que estaba totalmente segura era que, después de separarse de aquel hombre, había comenzado a caminar sin rumbo aparente, con la cara manchada de maquillaje. En algún momento había chocado con Ethan; no el chelista, sino el chico rebelde que es cuando no está bajo las luces del escenario. Ethan podía ser muy insensible cuando quería; o tal vez sin quererlo. Apenas la vio, lo primero que le dijo fue un «Fíjate por donde caminas, puto». Y ella, con sus veintisiete años, también podía ser un poco brava, así que no se lo dejó pasar. Y ahí mismo, le pegó una cachetada que lo sentó de ancas en el suelo, y como si fuera poco, sin sentir el dolor en su palma y sin notar tampoco la mirada estupefacta del joven, le gritó que estaba harta de la gente que solo se fijaba en las apariencias.

Le daba vergüenza la manera tan infantil en la que había reaccionado; empero, sus palabras en ese momento debieron de hacer mella en Ethan, pues al levantarse del suelo, lejos de golpearla, le había palmeado el hombro y la había invitado a tomar un café. Había veces en las que Rose se preguntaba sinceramente si los músicos estaban todos así de locos, sin ánimos de ofender a nadie con eso. Siempre había escuchado, que aprender a interpretar la música y poder transmitirla por medio de un instrumento, sea cual fuere, agilizaba de alguna manera el pensamiento humano. Y ella no podía sino pensar que las personas que dijeran aquello, habían confundido la palabra agilizar con revolucionar. Sino, no entendía cómo es que había ido a parar a la casa de Ethan después de tan aireado encuentro. Era un misterio.

El público comenzó a aplaudir cosa que la sacó de su trance. Al abrir sus ojos, al mismo tiempo que se paraba y comenzaba a palmear, elogiando la magistral interpretación del joven y del pianista a su lado, se quedó mirando el rostro pálido de mejillas rojas por el calor de la agitación que era el de Ethan en ese momento. El color levemente bermellón y tirando a ocre por las luces artificiales de la araña en el techo, se entremezclaba con los recuerdos, una vez más. El dolor en su mano, que hacía tiempo había desaparecido, hormigueaba sobre las falanges mientras que la reminiscencia del calor de la primera taza de café compartida, los hacía palpitar bajo el picor que le producía el entrechocar de una palma con la otra.

Había sido un café muy dulce, como si Ethan pensara que por haber decido ser mujer las cosas le gustaran así: dulces. No había preguntado cuánta azúcar y ella, desde su timidez, tampoco había dicho nada. En realidad, ninguno de los dos había hablado luego de entrar en el pequeño departamento del joven. Se habían sentado, cada uno en un sillón alrededor de una pequeña mesa ratona que evitaba que se vieran de frente. Ella había cruzado las piernas teniendo la sensación de que el vestido se había encogido. ¿O era su cuerpo el que había crecido? Había tratado de no verlo mucho y por eso revoleaba los ojos por las paredes, pintadas de un blanco demasiado lustroso y frío. Había un par de cuadros con manchas que no entendía, en colores rojos, amarillos y verdes, que ayudaban a darle un poco de vida a aquella sala vacía. A parte de los sillones, sofá y la mesa, había un pequeña biblioteca, que en vez de libros estaba llena de cd’s y un equipo de música que lucía, ya a simple vista, bastante caro. No podía girarse, pero sabía que a su espalda había una cortina de gasa blanca, que cubría un ventanal enorme. Tanto así, que era éste el que mantenía iluminado el lugar. A Rose no le había extrañado la falta de libros porque sinceramente no era algo a lo que le hubiera prestado demasiada atención. Mucho después sabría que a Ethan no le gustaba leer, o por lo menos no libros. Ahora, si le ponían una partitura adelante era otra cosa.

Volvió a sentarse sobre el oscuro asiento bordó cuando los aplausos concluyeron al comienzo de una nueva pieza. Un pequeño minué si la memoria no le fallaba. Y no era porque supiera de música. Ethan había sido el encargado de transportarla y guiarla dentro de ese mundo nuevo. Y fue también él, quien le había dicho que la cuarta pieza de aquella noche sería un minué. Eso la hizo sonreír. Nunca sería capaz de recordar todas esas cosas y era algo que exasperaba al chelista y que a ella le divertía en contraste. Era una persona huraña cuando se trataba de la música, pero a la vez, era esta misma la que aplacaba a la bestia que llevaba dentro.

A Rose se le había ocurrido que la música era para él, como una manera de comunicarse con el resto de las personas. Él no necesitaba de palabras porque tenía escalas cromáticas con un si por aquí, un do por allá. Y bemoles, cantidades de bemoles que expresaban todo que él quería decir en melodías que abandonaban las cuerdas de su cello de una manera lánguida pero sentida. A veces le gustaría formar parte de esa burbuja compuesta de crescendos y trémolos a la que ella solo accedía a través de la música que Ethan tocaba para ella. Como la primera vez.

El silencio del primer día que se conocieron fue muy difícil de romper para ellos dos. Pero no había sido tarea difícil, para el cello, fiel compañero de Ethan. Luego de aburrirse de mirar las manchas en los cuadros, y sin taza que mantener entre sus manos, había apostado por ver sus dedos, largos y lampiños —aunque no de manera natural— de uñas cuidadas y pintadas de un rosa bastante chillón, y más en ese momento, rodeadas de la sobriedad de esas paredes pálidas. Cada tanto escuchaba el tintinear de la cuchara al chocar en las paredes de porcelana cuando, como un tic, Ethan revolvía su café para evitar que el azúcar se fuera al fondo con la borra o simplemente para evitar que el silencio fuera el que se asentara en el salón. Siguieron callados durante largos minutos; primero uno, luego dos y después tres. Llegó un punto en el que hasta el café en la taza del muchacho se había desvanecido quedando ésta olvidada sobre el vidrio de la mesa.

Rose estaba a punto de levantarse y marcharse cuando Ethan fue el que lo hizo, ganándole de mano luego de soltar un bufido y perderse como alma que lleva el diablo en una de las tantas puertas que convergían en el salón. El suelo de madera renegó de sus pasos que se oyeron desde la lejanía al estar todo en completo silencio. Rose, mientras, jugaba a clavar sus uñas en sus rodillas o acomodarse el pelo largo y oscuro tras la oreja cada vez que le tapaba la visión. Como algo que no solía hacer seguido se fijaba que el bulto bajo su pollera no se notara. Eran los nervios, porque sabía que su faja estaba bien puesta, pero estando en la casa de un extraño se sentía desnuda. El tratamiento de hormonas al que se sometía, hacía maravillas en su cuerpo. El vello sobre su piel crecía con mayor lentitud y sus rasgos masculinos se iban suavizando para darle un aspecto bastante andrógino. No totalmente de mujer, pero bastante cerca.

Rose nunca había pensado en terminar con esa transformación. Y con los precios desorbitados que se exigían para tales operaciones no es como si pudiera realmente considerarlo una vía posible. No era algo que le quitara el sueño. Aunque de vez en cuando…

El sonido, grave, que había viajado en el aire hasta la sala donde estaba ella, había parado cualquier pensamiento que hubiera querido correr por su cabeza. Estaba segura, que conocía la procedencia pero se hallaba perdida en su memoria. El sonido volvió a repetirse, como si jalaran de una cuerda de metal, una y otra vez, en diferentes tonos pero todos muy graves. La concertina se fue acercando desde el pasillo por el que se había perdido el joven y cuando lo vio cruzar por la puerta, no fue a él exactamente al que se encontró, sino a un enorme instrumento que apenas si habría visto alguna vez en alguna película y del que no conocía el nombre. Ethan lo sostenía desde arriba con su mano izquierda, delante de su cuerpo y con la mano libre pulsaba las cuerdas; varias veces cada una. Tenía el rostro inclinado hacia un costado y los ojos cerrados, concentrado al parecer en oír los sonidos que sin ton ni son abandonaban la enorme caja del instrumento. A Rose cada vez le parecía más extraña la forma de comportarse de él y con el pasar del tiempo descubriría que Ethan solo traía más y más sorpresas a su vida.
Conocimientos también; sobre todo de música. Si los hubiera tenido en aquel momento, hubiera sabido que lo que estaba haciendo era fijarse que las cuerdas estuvieran tensadas en sus notas correspondientes y afinadas a fin y al cabo. Rose lo vio caminar hacia una de las sillas que estaba frente al armario con los cd’s y sacar del costado de éste lo que difícilmente pudo reconocer como un atril. Había una hoja, una partitura llena de marcas rojas que debían ser anotaciones del muchacho.

«¿Te gusta la música?» le había preguntado de improviso. En un lento auto-reflejo, se tensó y asintió exageradamente con la cabeza, no segura de poder hablar.

Ethan no volvió a decir palabra alguna; ya no hubo necesidad. Tomó el instrumento, pasó la aguja que se encontraba en la base por una pequeña argolla que mantenía sujeta con un cordel a la pata de la silla y luego lo colocó entre sus piernas. El arco que había aparecido mágicamente en sus manos —o al que no le había prestado atención— giró entre sus dedos mientras las cerdas iban siendo tensadas en su punto justo para arrancar sonidos armónicos de aquellas cuerdas largas y gruesas. Fue colocado en posición; Ethan miró rápidamente la partitura y cerró los ojos. Rose también tuvo que cerrarlos.

¿Había manera de describir lo que sucedió a continuación? A parte de su poco conocimiento sobre música, el primer choque con ese mundo impactaba. O por lo menos a ella le había sucedido así. La sala que asemejaba a una caja vacía debido a su desnudez, aumentaba el volumen de cada nota; el pellizco de la aspereza de la crin empolvada en resina, sobre la cuerda, resonaba en las paredes y chocaba contra sus oídos, retumbando a última instancia en su pecho y garganta. Su cabeza sentía la necesidad de balancearse de un lado a otro siguiendo la escala ascendente y descendente de la música, a la vez sin saber adónde ir. El sonido que escapaba frenético, iba y venía rebelde, fiel copia en negras y corcheas, del joven que las interpretaba. Rose se obligó a abrir los ojos y observar —además de oír— aquella melodía salvaje.
El cuerpo alargado de Ethan se encogía sobre la madera rojiza del cello, hamacándose hacia delante y hacia atrás; de izquierda a derecha. Seguía en perfecta sincronía la música que sus dedos moldeaban en el aire con el correr del arco; los pizzicato y los vibrato; los acordes graves y a veces tan extraños que el oído tropezaba para volver a encontrar el pie en un nuevo compás que subía y bajaba en ritmo como una escalera hecha de ondas nada más. No había terneza en aquella melodía. Y sin embargo, no encontró rabia entre las bruscas notas interpretadas. Era tal vez, como un cachorro, torpe, demostrando cariño a su dueño y regalándole unos cuantos rasguños en el proceso. Algo así. Ethan estaba totalmente ensimismado en lo que hacía, como si hubiera olvidado que había un mundo fuera de aquellas cuatro cuerdas. Su pelo oscuro había comenzado a pegarse a su rostro y la nariz de fino puente se inflaba cada vez que su dueño daba un resoplido.

Rose se había sentido desnuda ante él, con ese vestido que usaba para aparentar ser mujer, pero se preguntaba si Ethan alguna vez se había dado cuenta, de lo desnudo que se había presentado ante ella aquella tarde. Él exudaba pasión cuando interpretaba una obra sobre el escenario, pero nunca había vuelto a ver tal derroche de sentimientos.

¿Qué lo habría llevado a actuar así aquella tarde?

El minué terminó y antes de que nadie pudiera aplaudir, la suite para cello de Bach llenó la sala olvidando por un momento al compañero pianista que sin mucho apuro abandonó por un momento el escenario. Un temblor la recorrió de arriba abajo e hizo que algo saltara en su vientre.

Puede que la respuesta a su inquietud estuviera implícita en la aceptación que había recibido de Ethan ese día. Nunca habían vuelto a tocar el tema de su encuentro y no es como si fuera necesario. Luego de aquella pieza brusca y cargada de sensaciones se había encontrado llorando mientras lo miraba. Él había dejado el arco sobre su regazo, abierto sus ojos y los había dirigido hacia ella, con una sonrisa mansa preguntándole si quería tomar otra taza de café.

Y así había comenzado todo. Intercambiaron números y cuando tenían tiempo se veían. Él escuchaba paciente las vicisitudes entre las que transcurría su vida y luego era el turno de Rose de inmiscuirse en su mundo sonoro. Él nunca decía mucho; salvo cuando tenía que ver con la música. Y decía todo a través de ella. El joven era un misterio del que no sabía mucho. Sin embargo se encontraba en una posición muchísimo más ventajosa que todos aquellos diarios que trataban de inmiscuirse en la vida del arisco intérprete. Ella sabría poco de la vida y del pasado de Ethan, pero conocía sus costumbres, gustos y manías. Como esa de tocar a la hora que le apeteciera, aún si eso equivalía a tener que levantarse de la cama a las tres de la madrugada. Era totalmente libre de hacer lo que más quisiera y Rose lo respetaba como él había respetado la decisión de que no se supiera que estaban juntos.

Ése era otro gran misterio del que solamente la respuesta a su anterior pregunta podría alumbrar verdad. Rose estaba saliendo con Ethan. Prácticamente vivían juntos desde ya más de medio año. Las cosas entre ellos se habían dado de manera apresurada, como si en verdad se conocieran de toda la vida. Un día chocaron, a las horas se trataban con camaradería y en un par de meses se despertaron juntos sobre el sofá que los había separado durante el primer café compartido en su sala de estar. Y ahora, escuchar esa suite de cello traía agradables recuerdos a su cuerpo, que con cada nota rememoraba un toque diferente sobre su piel.

Ethan había puesto en el reproductor uno de los tantos cd’s de música que tenía y había comenzado a escuchar la Suite número uno en sol mayor, de Bach. Era para la preparación de la gira más grande que le tocaba realizar hasta el momento y no quería cometer ningún error ni agregar a la pieza más de su personalidad de lo que un amante del compositor alemán le permitiría. El día estaba demasiado caluroso para un café así que habían optado por un refrescante vaso de té helado, con jugo de limón y unas gotas de esencia de jazmín; algo que ella le había enseñado y a él le había gustado, como demostraba el que nunca se hubiera quejado de su ocurrencia. Ella estaba sentada sobre el sofá mirándolo moverse por la habitación juntando el cello y arco que había dejado en dos lugares separados. Imitando al disco que sonaba, Ethan golpeaba con las yemas de los dedos, su palma, como si estuviera tocando cuerdas mansas e invisibles.

Ella se había acostumbrado a observarlo por largos periodos de tiempo sin decir palabra. Una vez la música empezaba a sonar, Rose perdía todo contacto con Ethan y con la realidad. Desde el mismo comienzo sintió cómo ese mundo la había captado y cuanto más tiempo pasaba dentro de él, mayor era su fascinación por la música y el tosco instrumento. En los momentos en los que Ethan abrazaba su violonchelo, ella era abrazada por las melodías que se fundían en el aire y derretían sus pensamientos obligándola a navegar en el sopor que la invadía sobre las olas marcadas por la mano del chelista. Era tanta la tranquilidad y comodidad que sentía, que nunca más sintió pena por llevar sus vestidos de colores frente a él. Y justo como ahora estaba haciendo durante el concierto, Rose cerraba los ojos y se dejaba ir, al instante en que la primera nota chocaba contra su rostro.
Ethan —quien para ese momento ya había practicado muchísimas veces esa suite— copiaba con fidelidad la que reproducían los parlantes. Ella lo había escuchado interpretarla en repetidas ocasiones, y lejos de acostumbrarse a oírla, en cada nueva oportunidad descubría algo nuevo. De todas las piezas que le había escuchado tocar, ésta debía ser su favorita. Y ahora que resonaba desde el aparato y la caja de madera rojiza, la música la rodeaba. No existía nada a parte de ella y la cadencia que iba de una cuerda a otra en varios détaché; y antes de terminar el compás, un legato: notas ligadas la una con la otra en un movimiento único de arco, como Ethan le había explicado al ver la cara asombrada que ponía con el movimiento interminable que hacía su brazo; codo, muñeca y hombro trabajando por separado para darle vida a las cuerdas que vibraban bajo el arco.

Lo había visto tantas veces, que era por eso que no necesitaba mantener los ojos abiertos. Rose se había relajado tanto, bajo la cadencia de la melodía, que no fue capaz de notar el momento en el que Ethan dejó de tocar y comenzó a observarla hamacarse de izquierda a derecha, con el vaso de té helado entre las manos de uñas largas y cuidadas. La sonrisa complacida que invadía el rostro de ella, ocupó toda su atención por interminables segundos en los que la melodía se repitió y repitió. El preludio de la suite duraba unos escasos dos minutos y medio que se alargaban en el tiempo gracias a la opción del reproductor de música que le permitía repetir una y otra vez el mismo tema del disco. Sintiéndose bándalo, o posiblemente sin darse cuenta, Ethan apoyó el cello contra el armario y dejó el arco sobre la silla cuando se paró y comenzó a caminar hacia Rose sin dejar de observarla ni por un segundo.
El gesto en su rostro era indescifrable; era dudable que Rose hubiera podido ver lo que se hallaba tras la máscara infranqueable que llevaba puesta en ese momento, justo cuando se inclinó sobre ella, mirándole terriblemente de cerca. Seguía sin darse cuenta de su cercanía y él aprovechaba para mirarla; para ver aquellas facciones tras el rimel y el lápiz labial que eran tanto de hombre como de mujer; que eran Rose. La nariz de puente amplio, los labios gruesos y un tanto toscos que se veían corregidos tras el carmín. Su barbilla finamente maquillada para tapar lo oscuro de la barba siempre bien depilada. La sonrisa que comenzaba y terminaba bajo los pómulos redondeados por el tratamiento de hormonas y las pestañas espesas como el negro del que estaban pintadas. Ella era tan cuidadosa en su aspecto. Sin embargo —y aunque Rose nunca lo sabría—, Ethan había notado que cuando la música empezaba, ella se relajaba y mostraba un lado más suelto y libre. Una Rose, que era la Rose de verdad; sin maquillajes metafóricos que ocultaran su personalidad.
Él lo veía mayormente, en el modo en que las piernas que siempre conservaba cruzadas una sobre la otra, se separaban y los hombros que se mantenían entre rectos y sueltos, se soltaban todavía más, dándole una apariencia desgarbada sobre el sofá.

¿Estaría tal vez, su aceptación, en esos rasgos masculinos que había decidido no desechar?

Ethan tomó el vaso que se encontraba entre las manos de Rose y lo retiró de ellas provocando que ella se diera cuenta, de que él estaba ahí, a su lado. Sobresaltada, abrió los ojos y antes de lo lograr emitir quejido alguno, la boca de Ethan se pegó a la suyo. En ningún momento sintió la necesidad de apartarlo, como si el bálsamo que transmitía la suite que seguía llenando el aire, evitara cualquier rechazo que pudiera existir. Muy al contrario; Rose no quería impedirlo. El chelista se había convertido en una extensión de su instrumento y tenía toda la aceptación de ella. La misma que él había tenido para con su persona.

No encontraba cliché en esa situación; ninguno de los dos cerró los ojos mientras se besaban. Ethan la miraba y ella lo miraba a él en reflejo. Él estaba serio y Rose se sentía nerviosa sin poder leer lo que él podría estar pensando, besándola así, de improviso. La sorpresa volvió a ella cuando al separar sus labios, el muchacho juntó sus párpados y comenzó a besar su barbilla, hundiendo sus dientes en la piel y lamiendo la porción que quedaba dentro de su boca. Rose levantó la cabeza, deseosa de sentirlo en su cuello, una zona mucho más sensible que su mentón y Ethan siguió camino hacia allí presto a complacerla. El sofá bajo ella rechinó cuando se tiró hacia atrás apoyando la extensión de su cuerpo sobre el respaldo. Él la siguió en su caída, lameteando su cuello; haciéndole cosquillas con su nariz que soplaba sobre el rastro húmedo que su lengua dejaba en su piel. Un espasmo la obligó a abrazarse a él cuando sus dientes mordieron esta vez la pequeña nuez de adán que todavía conservaba. Rose, quien era amaestrada por la suite y por las manos del chelista, no se había dado cuenta de la manera en la que sus piernas se habían abierto dándole paso a Ethan para que se acercara más a ella. El vestido suelto bordado con flores de un suave rosa pastel se había levantado mostrando sus muslos morenos, torneados a base de mucho ejercicio. El mantener su cuerpo lo más femenino posible costaba, pero estuvo segura de que valía la pena cuando Ethan ronroneó junto a su oído al comenzar a acariciar sus piernas, arañándolas con la poca uña que tenía. La faja que mantenía su miembro en su lugar estaba matándola, pero Rose no sabía qué hacer en una situación así. Ethan no ignoraba que su cuerpo fuera en parte de hombre, pero se preguntaba hasta qué punto creía él que era uno.

La preocupación que se instaló en su mente le hizo abrir los ojos y mirar el techo del salón mientras Ethan seguía bajando con sus besos, descorriendo uno de los finos tirantes de su vestido. Esa inquietud no impidió que un pequeño jadeo escapara ronco de su boca, con esa voz grave que a veces detestaba. Tuvo la necesidad de morderse el labio para evitar ser oída cuando la mano demasiado atrevida de Ethan le hizo, por el contrario, gemir sorprendida.

«Ethan…!», había susurrado ella al sentir los dedos de él recorrer la falda bajo la cual su sexo urgía por ser liberado. El muchacho no contestó y siguió frotando allí al punto que Rose se incorporó nuevamente apretando los brazos de él. Sus piernas por auto-reflejo se cerraron en torno a la mano que la estaba complaciendo, buscando que el contacto se profundizara. Rose bajó la cabeza, apoyando su frente en el hombro de Ethan para observar los largos dedos que acariciaban, uno por uno, la extensión de su miembro. Eso le fue imposible, no obstante, obstruida su visión por la tela de su falda. Sus labios se fruncieron ante el obstáculo que evitaba que pudiera ver aquello que ahora tanto quería, cosa que debió de causarle gracia a Ethan viendo la carcajada que lanzó al aire ante su gesto. Otro jadeo se le escapó cuando el muchacho, luego de sonreírle travieso, apretó la base de su pene y comenzó a masajear sus testículos por sobre la faja.

La sensación demasiado placentera de la música a todo volumen y la maestría de esa mano la conminaban a cerrar los ojos; pero ella no quería. Ella quería seguir viéndolo, sintiéndolo. Quería seguir besándolo y así lo hizo.

Rose nunca había sido una novia demandante. Su condición ambigua siempre se lo había impedido, pero sabía que con Ethan las cosas eran diferentes. Seguramente, una de las razones por las que el muchacho la había aceptado de entrada, era el no haber tenido problemas en cantarle dos o tres verdades luego de su insulto mal dirigido. Por eso, con manos firmes lo tomó del cuello y lo atrajo hacia ella abrazándolo con brazos y piernas.
Fue un agradable descubrimiento, notar al chocar su vientre contra el de él, que no era la única a la que la excitación le estaba ganando, y buscando molestarlo un poco, frotó su cuerpo contra el pantalón de tela oscura. Su espalda que había estado sin apoyo, fue cayendo por el sofá y de algún modo quedó recostada sobre él con las caderas peligrosamente fuera de todo soporte friccionando vientres, apretando piel contra piel, boca contra boca. Ethan la tomó de los muslos y la alzó lo suficiente como para colocar sus piernas bajo las suyas y se subió al sofá con ella en su regazo. Rose lo abrazaba mientras se dejaba besar el cuello, disfrutando de los dedos que recorrían sus piernas y subían bajo su falda para apretar sus muslos y separar sus nalgas mientras sus miembros seguían frotándose. La intensidad de la incomodidad que le causaba su faja creció y alejó sus manos temblorosas de Ethan para llevarlas hasta su cintura con toda la intención de sacársela. Una mano firme la detuvo y sus ojos, brillosos por la excitación se encontraron con los de él.

«Shh, deja que yo lo hago.» El susurro viajó hacia abajo desde su oreja hacia su cuello y de su cuello hacia su vientre, siguiendo el camino que hizo Ethan al volver a dejarla sola sobre el sofá. Ella lo vio desde donde estaba sentarse en el suelo con sus manos todavía en sus piernas, acariciando sus rodillas y obligándola con lentitud a separarlas. Rose lo hizo, no sin algo de reticencia pero contenta con el premio que recibió a cambio. Los dedos arañaron sus muslos internos y como si quisieran castigarla por la manera en la que se había frotado contra él, evitaron tocar el bulto prominente que en ese instante se encontraba atrapado bajo su faja. Las caricias se convirtieron en pellizcos en la unión entre sus piernas y el vientre siempre sin llegar a brindarle la atención necesaria a su miembro. Rose se mordía los labios, con los ojos brillosos de tanto intentar no cerrarlos, y sus caderas habían comenzado a moverse de arriba abajo ansiando brindarse algo de alivio.
Ethan volvió a reír ante sus esfuerzos, pero al menos acabó con su juego —como fue capaz de notar Rose— cuando las manos cálidas del chelista llegaron al borde de su faja tirando de allí para bajarla. El contacto de esos dedos tibios en su estómago le hizo contener la respiración hundiendo el abdomen para separarlos de ella pero Ethan no parecía dispuesto a dejarla. Mientras retiraba la prenda, sus nudillos se mantuvieron en contacto con su piel, marcándola de blanco primero y rojo después.
Rose no sabía decir si estaba bien o estaba mal, pero dado a la faja, no solía llevar ropa interior. Ya era bastante incómodo tener que ir al baño y bajar la ajustada tela como para tener que acomodar después una cosa sobre la otra. Entonces, cuando la faja quedó olvidada a un costado del chelista y algo bastante voluminoso levantó su falda, no supo qué pensar. Por suerte Ethan parecía estar un poco más lúcido que ella y le evitó el tener que buscar algo de coherencia a la situación.

El primer gemido que se escapó contra su voluntad fue tragado por la música que seguía sonando en el reproductor. Los labios de Ethan que nunca mostraban ser demasiados dados para hablar, parecían en cambio bastante conocedores de lo que estaban haciendo sobre el miembro de Rose. La boca del chelista engulló la rosada cabeza de su pene, mordisqueando y lamiendo el pequeño orificio sensible. Sus caderas volvieron a alzarse tratando de embestirlo y hundirse lo más posible en la calidez de esa cavidad. Necesitaba sentirlo rodeándola con su boca, dientes y saliva; apretando sus testículos y moviéndolos dentro de las bolsas perfectamente depiladas. Rose había agarrado los bordes de la falda y los había levantado para poder ver lo que Ethan hacía allí abajo. Sus ojos se encontraron con los de él y sino fuera porque estaba ocupado trabajando en su glande, hubiera creído ver una sonrisa en sus labios, rojos por la fricción.

Sus manos no habían dejado de moverse, y como buen chelista que era, se ocupaban de dos tareas diferentes al mismo tiempo. Su mano derecha había aprovechado la saliva que escapaba de su boca y se perdía más allá de su escroto jugando a penetrarla, a tentarla con la suave presión de sus falanges sobre el anillo carnoso perdido entre sus muslos. La otra había tomado el camino contrario y había ascendido seguida por sus ojos que lo vieron comenzar a desabotonar su vestido, dispuesto al parecer, a trabajar su pecho. Cómo podía hacer todo eso junto era otro de sus misterios, uno al que no quería prestarle atención; no por lo menos en ese momento. Tuvo éxito en su emprendimiento y Rose aprovechó la abertura de su vestido para colar su falda por él y tener las manos libres. No sabía para qué. Tenía ganas de enredar sus dedos en el pelo chocolate de Ethan. Quería lamer ese cabello y saber si su sabor era igual a su color.
Como un mensaje subliminal, el ruido de succión que producía aquella boca caliente, resonaba en sus oídos bajo la música y golpeaba en su vientre, con fuerza, como un spicatto o mejor aún, como un pizzicatto, que viajaba de allí hacia sus muslos y de vuelta, pulsando, caldeando su piel y produciendo una suave capa de sudor que se instalaba en la piel de su abdomen. El vestido se pegaba allí y tiró de él para separarlo sin ser conciente de lo que con aquello había provocado.

Ethan había abierto su vestido, pero se había concentrado en complacer la parte baja de su cuerpo. Sin embargo, hacía semanas que su vista estaba puesta en su pecho; ese pequeño par de senos de los que apenas tenía noción bajo los cuellos altos y cerrados de los vestidos de ella. Una vez más engulló el miembro de Rose haciéndola gemir ante la brusquedad que adoptó el vaivén de su cabeza sobre la urgencia de esa carne que ya empezaba a gotear, y de la que aún así, se alejó antes de llevarla al fin de la locura.
Rose lo miró sorprendida y casi desilusionada ante el frío que se instaló entre sus piernas cuando él se levantó para volver a tomarla entre sus brazos y sentarla en su regazo. Su cuerpo semidesnudo se apoyó contra el de él, humedecido en su sudor y demás fluidos. Su falo, todavía erguido, se frotaba contra el de él, ahora con el solo obstáculo de su pantalón negro que no evitaba que lo notara vibrar tras ellos. Se le ocurrió que la prisión en la que se encontraba debía ser dolorosa, muy dolorosa, casi asfixiante, como una fuerza que te mantiene bajo del agua cuando lo único que quieres es una bocanada de aire. Eso no evitó que siguiera refregándose; asfixiándolo. A Ethan pareció no importarle. Estaba, en cambio, bastante entretenido en desabrochar su sostén, uno de suave color salmón, y ella lo dejó porque ahora lo estaba besando. Era algo de lo que no se había dado cuenta antes, pero sus besos guardaban el sabor del té que habían tomado antes: a limón y esencia de jazmín; y un toque amargo al final, mitad culpa del té que le gustaba a Ethan, mitad culpa de su propia esencia que aún estaba en la boca del chelista. Se apropió de esa lengua ajena; la tomó prisionera en su boca y la castigó con sus labios y dientes buscando sin saberlo, atraparlo en su juego. Atraparlo y no dejarlo ir, jamás.

Sentía la necesidad de gemir contra su piel; de producir música para él y que pasara ésta, como los cuentos en la antigüedad, de boca en boca. Tuvo que hacerlo al fin, cuando la mano de Ethan logró el cometido de liberar sus pechos, y los dedos pellizcaron aquellos pezones rosados y muy sensibles que los que era poseedora. Tenía los dedos calientes y húmedos, como pequeños falos que presionaban allí intentando introducirse en su piel, y marcarla. O como arcos de cello que lejos de buscar la tensión de las cuerdas se frotaban contra los botones rosas, irguiéndolos, erigiendo en ellos una muestra del placer que Rose sentía. Los pesaba en sus palmas, húmedas también, y los apretaba al ritmo que llevaban sus caderas contra el pantalón de él.
Rose aprovechó el embelezo que veía en esos ojos negros, para bajar sus manos y comenzar a desabotonar el pantalón de Ethan. Sus muslos se tensaron y el anillo musculoso entre ellos palpitó, notando en el movimiento la saliva que todavía seguía fresca en la pequeña hendidura. Sus dedos mucho más decididos que la vez que intentó bajar su faja, acabaron con esos botones en un santiamén y a la vista quedó el bóxer gris marmóreo que usaba el chelista. Eso, y la erección, por supuesto. Descorrió la tela de algodón bajó la atenta mirada del chico y se mordió el labio, con ganas de abrazarse a él y fundirse, como la música del reproductor y el cello; como el cello y Ethan. Como Ethan y ella si podía ser posible.

«Las degustaciones quedarán para otra ocasión» le oyó decir, con la burla bailando en su tono. La insinuación le hizo sonrojar pero no tuvo tiempo de quejarse. Tampoco era probable que lo hiciera, porque era verdad que tenía ganas de tocar aquella carne entre beige y tostada envuelta en las marañas de un vello café casi negro. Tocarla y besarla y hacerle mucha de las cosas que él había hecho ya con ella. Sin embargo, de su boca lo que escapó fue un jadeo casi ahogado. Las manos que estaban en sus pechos —y que no sabía cuándo habían dejado de estar allí— se volvieron a colar entre sus piernas y estiraron su esfínter, amasándolo nuevamente, coqueteando con las gotas de saliva que seguían allí y que serían su único lubricante al parecer.

«¿Quieres ver un truco de magia?» Rose lo miró extrañada con sus palabras. Tuvo que agarrarse con fuerza del cuello de él para no caer cuando Ethan se estiró buscando algo entre el respaldo y el asiento en el que se apoyaban los dos. Cuando volvió a aparecer, la sonrisa sobre su rostro parecía casi irreal. Ethan no solía regalar ese tipo de muecas muy seguido, lo que a Rose le había parecido triste. El chelista prodigioso tenía veintitrés años y ella con sus veintisiete solía reír más que él. Pero al parecer no era que él riera poco, sino que las cosas por las que lo hacía eran un tanto extrañas. No era en extrañas ocasiones, entonces, sino por cosas extrañas. Otra rareza más para agregarle.
El ruido de un plástico al ser roto llamó su atención y sus ojos como platos vieron lo que Ethan se había llevado a la boca.

«¿Qué haces con eso, aquí?» le preguntó realmente sorprendida. Su única respuesta fue:

«Magia.»

Lo vio ponerse el condón, todavía incapaz de decir algo, tratando de entender qué hacía un preservativo entre los almohadones del sofá. ¿Pero valía la pena, a sabiendas de todos los misterios que llevaba ese joven a cuestas?

En ese estado entre catatónico y vibrante en el que la habían dejado los dedos de Ethan, es en el que se sintió levantar unos centímetros antes de comenzar a caer sobre el miembro del chelista. Su interior lo recibió con más facilidad de la que se podía esperar después de tanto tiempo sin tener relaciones, pero no era algo malo. Rose apretó una, dos, tres veces sus nalgas ayudando a su cuerpo a recibir esa carne caliente que se hundía en ella. Ethan también hizo lo suyo, tomándola de las caderas, sosteniéndola para que la caída no fuera brusca. Ambos soltaron el aliento retenido cuando sus cuerpos se acoplaron. Pero la tarea no estaba terminada.

Era de agradecer que sus brazos siguieran alrededor del cuello Ethan. De lo contrario, no sabía dónde hubiera ido a parar cuando el joven se tiró sobre ella, para apoyar sus manos en el respaldo del sofá. El movimiento había sido brusco y un gritito casi ronco se le escapó de los labios ante la primera estocada que aquello ocasionó. El ángulo en el que estaban sus cuerpos le permitía a Ethan moverse con libertad y ella lo único que tenía que hacer es aferrarse a él para no caerse. Aferrarse de su cuello y sentir la música, las embestidas; los besos repartidos en su cuello, besos mal dados ante el movimiento, besos que caían a veces en su boca, a veces en su pelo. Rose olía el aroma a limón que el aliento de Ethan desprendía; también lo oía a él aspirar la fragancia de su cabello cuando su cabeza caía descuidada sobre su hombro. Sus muslos chocaban con fuerza contra las piernas de él incluso siendo su ruido más fuerte que la música que giraba en la habitación. Los jadeos de Ethan no eran tan altos, pero lo tenía tan cerca que los escuchaba y su respiración se acompasaba a ellos. Cuando no lo besaba se mordía los labios o los relamía buscando en ellos el sabor a jazmín y a té. A él.

Llegando a la cumbre del placer, Rose pensó que sería genial que —tal cual hacía el reproductor de música— se pudiera repetir aquello una y otra vez, sin acabar nunca. Pero el cuerpo humano no estaba hecho para esa resistencia y aunque agradable era la idea, la necesidad de abandonarse en la inconciencia post orgásmica era mayor a cualquier otra cosa. Las uñas de una de sus manos se clavaron en la espalda amplia del joven chelista quien siseó junto a su boca pero no dejó de embestirla. Rose se preguntaba cuántas veces había escuchado esa tarde la suite y desde hacía cuántas era que Ethan golpeaba contra su cuerpo, penetrándola casi con la misma brusquedad de esa primera pieza que había tocado para ella.

Tiró la cabeza hacia atrás buscando formar un arco con su cuerpo, uno que profundizara la caricia y el goce, y Ethan la tomó desde más abajo para permitírselo. Pero tenía segundas intenciones, de las cuales se enteró cuando algo cálido estalló contra su seno izquierdo, primero como un lengüetazo y luego como una mordida. Rose abrió los ojos y miró hacia abajo, donde Ethan succionaba su pecho con gula, tironeando con sus labios de la piel rosada, ahora dura por los maltratos de su boca. Y volvió a cerrarlos para quedar en penumbras. Ethan era como la música. Ethan era la música y no necesitaba verlo para sentirlo. Le bastaba con escucharlo jadear contra la piel de su cuello, entre sus senos o su estómago, le bastaba con advertir la suave saliva que quedaba sobre los puntos que la viciosa lengua había tenido por víctimas. Olerlo; ese aroma a hombre, limón y madera; a la mismísima resina con la que embadurnaba las cerdas del arco.

Y si Ethan era la música ¿ella podía convertirse en el arco que lo moviera? El arco que pulsara las cuerdas de su cuerpo, de su miembro, ése que todavía estaba dentro de ella.
Rose apretó sus nalgas y puso duras las piernas tratando de tensar hasta el más mínimo músculo de su parte baja. La pose incómoda que tomaron le hizo recordar a los palos flacos, que tenían por zancas las Barbies con las que jugaba su hermana. Fue, en última instancia, un pensamiento que no duró mucho en su cabeza cuando la siguiente embestida redobló en sensaciones hasta la presión de su carne sobre la de él. No le costó notar lo pronto que estaba Ethan de acabar cuando un gruñido ronco se alzó entre las notas graves de la suite.

Oh, sí, ella podía ser el arco para Ethan.

Una, dos, tres veces. La cuarta vez que las piernas del chelista chocaron contra sus muslos el ritmo dio un mal paso y en la quinta lo sintió acelerar la velocidad en la que acometía contra ella. Seis… sie—te…

«¡Bendito Bach!» le había escuchado gruñir. Y bendito fuera.

El cuerpo sin fuerzas del joven cayó sobre el de ella y Rose no se desnucó simplemente porque el sofá era más suave de lo que parecía. Ella hubiera querido sentirlo un rato más dentro, pero Ethan no mucho después, se alejó, retirando el miembro semi-flácido de su interior. No fuera que se quedara atascado allí dentro por mucho remoloneo. Y no fue lo único que hizo.

El peso sobre ella desapareció a la vez que las caricias sobre su cuerpo eran retomadas. Rose le oía respirar agitado, todavía no recuperado completamente del ejercicio previo. Los jadeos eran intercalados con besos y lamidos sobre la piel de su pecho, recorriendo un camino descendente por el punto en medio de sus pequeños senos. La respiración sobre la acalorada superficie descubrió un sendero húmedo hecho de su propio sudor que se perdía a la altura de su ombligo. Ethan bebió de allí antes de seguir hacia abajo a lo que todavía se entreveía erguido bajo su falda. Sus manos se habían quedado varadas en los montes de sus senos y los acunaba mientras su boca naufragaba sobre el madero de su excitación. Sus labios hacían bises sobre su piel urgida. Imitando un arco, cada nota de la suite fue interpretada con un movimiento de cabeza; hacia arriba, hacia abajo. Cada nota tenía su propio movimiento y a Rose cada vez le gustaba más Bach. Dos dedos volvieron a colarse por donde Ethan había salido y bucearon en su interior hasta encontrar lo que estaban buscando, como si no fuera la primera vez que lo hacía. Cuando lo hicieron, la oscuridad ante sus párpados cerrados se llenó de pelusas de colores que poco a poco, muy lentamente, alzaron su brilló hasta convertirse en un blanco que la dejó ciega sintiendo allí adentro en su bajo vientre como sus cuerdas eran acariciadas con una suavidad que lejos de apaciguarla solo la hacía desear más. Rose, en su ceguera, quiso alzar las piernas en el aire. Descubrió con cierta impaciencia, que le era imposible realizar movimiento alguno, al estar apresados sus tobillos por los codos del joven.

El sonido en el reproductor estalló, y esos últimos treinta segundos que siempre parecían sonar más fuerte que el resto de la suite, sonaron todavía más fuerte, asustándola en la voracidad del orgasmo; su pelvis convulsionándose como las cuerdas del cello en ese último compás antes de callar. Y cuando la suite volvió a comenzar, el sonido retornó a ser de esos decibeles que sus oídos podían escuchar sin temor a quedar sorda.

——•——

Los aplausos la sobresaltaron. Rose se había perdido en sus recuerdos y la suite, con sus dos minutos y medio había atraído todas esas sensaciones que se perdían con la música. Se levantó de su asiento para aplaudir al finalizar la pieza. El pianista aprovechó la ovación para volver al escenario a recibir los aplausos que también le correspondían. Estaba segura que Ethan le había dicho quién era —alguien importante, seguramente— pero no podía recordarlo. No por lo menos después de esa suite.

Era la última pieza de la noche; hoy terminaba la gira y por la misma razón, el repertorio había sido modificado; acortándolo, para poder llevar en aquella sala, la rueda de prensa. Al volver a sentarse, los recuerdos estaban todavía allí, a flor de piel, perdiéndose sobre ésta como una fina capa de sudor. De tener olor —pensó— seguro olería a miel y limón y jazmín. A Ethan, a mujer y hombre.

Entonces, Rose se dio cuenta de algo. Sus pensamientos habían estado errados por mucho tiempo. Ella no quería a Ethan por aceptarla como mujer; ella lo quería por aceptarla como era; como hombre, como mujer, como compañera, como amigo. Ethan no la había aceptado como una damisela en apuros, sino como Rose, a secas. Pero estaba mal decir que lo quería por quererla.

Ella lo amaba por ser Ethan. Por ser Ethan, el muchacho rebelde, el músico empedernido.

Por ser Ethan, a secas.

—¡Señor! ¡Señor Candler!

La rueda de prensa había empezado. Ella solía aprovechar el caos que se formaba en aquellos momentos para salir sin llamar mucho la atención. Hoy no sería la excepción.

«¿Qué opina usted, de la popularidad que está teniendo la música clásica dentro de los jóvenes gracias a su aparición?»

Se imaginaba lo que su pareja podría responder a aquello, y la hizo sonreír; él seguramente se sentiría indignado de que pudiera haber gente acercándose al mundo de la música clásica solo por una linda cara. ¿Pero ella era quién para juzgarlos? Rose amplió la mueca en su rostro y acalló la respuesta en su cabeza.

Rose no conocía mucho de la vida de él y menos quería enterarse de ella, a través de lo que un par de tabloides —por más importantes que fueran— pudieran decir del chelista. Por eso quería marcharse de allí antes de escuchar más tonterías. O que la curiosidad le ganase.
Tampoco era como si su curiosidad pudiera llegar a buen puerto si se tiene en cuenta lo arisco que era Ethan con su vida privada.

«¿Qué nos dice de su estado civil? ¿Es verdad que salió con el pianista Richard Snickes y que por eso es remplazado por John Eakins en esta gira?»

John Eakins... ahora, se podía decir que recordaba el nombre del pianista. Pero el nombre que dudaba de olvidar no era ése exactamente.

Rose había comenzado a levantarse y al escuchar al periodista, tuvo la necesidad de sentarse nuevamente para conocer esa vida de la que ella no sabía nada. Pero no. Prefería huir y que aquello quedara para cuando Ethan se lo quisiera decir. O mejor que no se lo dijera nunca.

Otra de las razones por la que odiaba las ruedas de prensa, era eso. Rose no estaba segura de querer familiarizarse con la vida amorosa del chelista antes que ella lo conociera. Antes de que hubieran chocado en la calle; antes de que él la llamara puto con toda la mala leche y ella lo golpeara. Antes de que lo quisiera tanto.

Los tacos con los que siempre cuidaba de salir sin que se notaran al pisar la gamuza del suelo, sonaban huecos, pero luego de aquella pregunta escandalosa el barullo en la sala había aumentado. Las paredes hicieron eco de las voces de todos los periodistas que estaban allí y la ayudaron a pasar desapercibida mientras acortaba los pocos metros que tenía hasta la salida del recinto. Sin embargo, la voz de Ethan no la dejó continuar y lo escuchó decir algo que en su vida se hubiera imaginado oírle decir.

—Es verdad —sentenció. Hombres y mujeres deseosos de ser el próximo en hacer una pregunta, se abalanzaban como fanáticas enardecidas al pie del escenario. Las manos levantadas simulaban un mar turbulento en el que Rose se perdió un segundo luego de escuchar a Ethan. El muchacho ignoró el revuelo que su afirmación había causado y para cuando su boca se abrió todo había vuelto a silenciarse—. El pianista Snickers y yo mantuvimos una relación, la cual ya hace tiempo hemos finalizado en buenos términos. —Rose dudaba que se hubieran dado cuenta del cambio en su voz cuando dijo las últimas palabras. Desde las sombras, en la distancia, le fue inconfundible la manera en la que frunció los labios. No debieron de haber terminado en tan buenos términos como había dicho.

»Si estoy haciendo esto público, hoy —continuó—, no es para que ustedes se ganen el pan del día colgándose de las cuerdas de mi cello y de mi vida privada. —Hubo un par de murmullos desaprobatorios, pero nadie se atrevió a interrumpirlo. Y ciertamente Rose tampoco se estaba moviendo mucho de donde estaba, todavía con la manija de la puerta entre sus dedos—. Si lo hago público —repitió. Rose tragó fuerte—, es porque estoy harto de que mi pareja tenga que sentarse en el fondo de la sala cada vez que viene a verme.

Rose abrió los ojos como platos y su boca los imitó mientras trataba de decidirse si decir algo o no. No iba a decir nada, por supuesto, pero sus labios parecían dispuestos a hacerlo o por lo menos, aparentarlo. ¿Entonces el ataque no era para la prensa, sino para ella misma? Ohh... nunca se arrepentiría de haberle dado ese golpe. «Debería darle otro» pensó con furia. Y antes de que su mano pudiera hacer funcionar el mecanismo de la puerta, decenas de ojos se voltearon en busca de «la misteriosa pareja de Ethan Candler» como leería mañana en los titulares de las principales revistas y diarios de la ciudad.

«Maldito Candler», susurró Rose, sin poder poner mala cara al ver la sonrisa —de esas, pocas y extrañas— que traía el chelista, ahora fuera del enfoque de las cámaras.

Y maldito fuera.

Onigishi - 2da parte =')

2010-06-01T20:11:00.007-03:00

La gripe me está matando lentamente; no tengo fiebre pero la puedo sentir. De todos modos, acabo de levantarme y me encontré con algo bastante... alentador; si esa puede ser la palabra. Una chica subió la traducción de uno de los últimos nikki (diario) de Yokoyama Yuu. En él habla de los últimos dos meses de concierto y sobre su madre; sentí que mi historia se veía bastante reflejada en lo dice. Gracias Yuu, por mostrarte siempre tal cual eres.

Aquí les dejo la traducción al español y una canción de SEAMO. La canción se llama Mother; a lo último encontrarán la letra, la traducción y un link para descargarla =). Besos para todos; nunca se olviden de decirle a sus madres lo mucho que las quieren; y si son como yo, que les cuesta ponerlo en palabras, busquen la manera. Siempre hay una ;).

Hola, aquí Yokoyama Yuu.

Quisiera escribir sobre el concierto.

Mis palabras pueden ser un poco raras, pero espero que ustedes entiendan.

Durante los últimos dos meses, fui capaz de darme cuenta de la gente que tengo a mi alrededor.

Por primera vez, varios juniors me dijeron que querían con muchas ansias participar de cierta canción en el salón del Osaka-jo.

Eso me puso muy feliz.

Sentí que estaban intentando con todas sus fuerzas,

y que estábamos trabajando duro.

Mi mamá vino a ver el concierto.

Nos tomamos una foto juntos

y en esa foto nos parecíamos mucho.

Luego, escuché por las amigas de mi mamá

que ella estaba fanfarroneando sobre mi concierto.

Aunque ella no me dijo nada a mí.

Oh, y frecuentemente traía onigiri para todos.

Pero por alguna razón eran de los comprados.

Me pregunto porqué.

Supongo que era muy tímida.

Gracias.

Y después fue el concierto de mi cumpleaños.

La sorpresa que me prepararon los miembros de Kanjani8

yo estaba muy feliz.

Yo estaba realmente muy feliz.

Puedo llamarlo mis verdaderos compañeros, y Kanjani8 es una banda alentadora.

Pienso que fui capaz de dar ese concierto gracias a Kanjani8.

Gracias.

Y sobre Veteran-kun.

Estoy muy contento de haber podido dar este concierto con ustedes.

Fuimos a muchos lugares a comer juntos, gracias.

Gracias por ir a mi casa en Osaka.

Mis hermanos estaban muy felices.

Es su próximo concierto, muéstrenme lo mucho que han crecido.

Tienen que tener más confianza en ustedes mismos.

Veteran es un gran grupo.

Y, al chico de rulos en Osaka, no puedo agradecerte suficiente.

Por favor, cuídate.

Gracias por estar siempre allí, para mí.

Y a todas las fans que también están para mí.

Muchísimas gracias.

Cuando estuve decaído, me ayudaron siempre a volver en sí.

Muchííísimas gracias.

¿Qué es esto?

No puedo ponerlo en palabras, pero creo que entienden lo que quiero decir.

Cuando tengo fuerza, puedo hacer cualquier cosa.

Por último, al staff que me ayudó tanto, también.

Estoy muy agradecido.

Mamá, gracias por hacerme entrar en los Johnnys.

Estoy apoyado por tantas personas.

Por favor, sigan haciéndolo.

Por favor, sigan cuidándome.

No sé si debería decir esto, pero creo que puedo caminar con la cabeza un poco más alta que antes.

Puede ser apresurado decir esto,

tengo que trabajar más duro.

Perdón si mis palabras son extrañas.

Doron.

(Por si les interesa, al comienzo del video, mientras pasan los créditos y luego de lo que dice "MOTHER", en japonés dice: "A mi más preciada madre" ^^)

SEAMO - Mother.mp3

Hi Mother, Haikei, genki ni shitemasuka?
Saikin renraku shinakute gomen　Boku wa nantoka yattemasu...

Chiisana karada ni chiisana te　Shiraga mo majiri　Marukunatte
Shikashi boku ni wa　Nani yori mo ookikute　Dare yori mo tsuyokute
Sasaete kureta kono ai　Dakara kodomo ni mo tsutaetai

Chikaku ni iru to iradatsu kuse ni　Tooku ni iru to sabishiku kanji
Anata wa sonna sonzai　Donna mondai mo　Mi wo kezutte kaiketsu suru
Soshite　Boku no shitteru dare yori mo Ichi-ban gamandzuyoku TAFU desu
Itsumo massaki ni ki ni suru　Jibun janaku boku no karada de

Suiji sentaku　Souji ni ikuji　Amatta jikan sara ni shigoto shi
Ichi-ban hikui basho ni aru mono shika　Motomenakattano　Anata yo
Atarimae sugi wakaranakatta　Hitori de kurashi hajimete wakatta
Anata no sugosa　Taihensa　Sore wo omoeba　Kyou mo boku ganbareru sa

Chiisana karada ni chiisana te　Shiraga mo majiri　Marukunatte
Shikashi boku ni wa　Nani yori mo ookikute　Dare yori mo tsuyokute
Sasaete kureta kono ai　Dakara kodomo ni mo tsutaetai

"Ashita asa shichi-ji ni okoshite" to itte
Anata jikan doori ni okoshite kurete
Shikashi　Rifujin na boku wa
Neboke nagara ni iu kotoba wa "Urusee!"
Konna kurikaeshi no RUUTIN　Iyana kao hitotsu sezu ni
Anata　Mainichi okoshite kureta
Donna mezamashi yori atatakaku seikaku datta

Sore de mo aru hi　Gakkou wo ZURUyasumi　"Ikitakunai" to ii
FUton kara ichido mo denu boku mae ni　Kao wo ryoute de ooikakushi
Oogoe agete naita　Boku mo kanashikute naita
Sono toki boku wa　"Nante baka na koto wo shitan da" to jibun semeta

Chiisana karada ni chiisana te　Shiraga mo majiri　Marukunatte
Shikashi boku ni wa　Nani yori mo ookikute　Dare yori mo tsuyokute
Sasaete kureta kono ai　Kanshashitemasu　My Mother

Kodomo ni sakidattareru hodo　Tsurai koto nante　Kono yo ni nai no dakara
Tatta ichi-byou de mo　Anata yori nagaku ikiru koto　Kore dake wa mamoru
Kore dake wa...

Anata no kodomo de yokatta　Anata ga boku no haha de yokatta
Itsu made mo kawaranai　Zutto zutto kawaranai
Boku wa anata no ikiutsushi dakara...

Chiisana karada ni chiisana te　Shiraga mo majiri　Marukunatte
Shikashi boku ni wa　Nani yori mo ookikute　Dare yori mo tsuyokute
Sasaete kureta kono ai　Dakara kodomo ni mo tsutaetai

Zutto boku no haha de ite　Zutto genki de ite
Anata ni wa mada shigoto ga aru kara　Boku no oyakoukou uketoru shigoto ga...

*-*-*

Traducción (propia):

Hola mamá, querida madre, ¿cómo la estás pasando?
Perdón que no he llamado últimamente, estoy bien...

Tu cuerpo es pequeño como lo son tus manos
cabellos blancos mezclados y te haces más genial
Pero sigues siendo más grande que nadie más fuerte que nadie
Quiero decirles a mis hijos acerca de este amor que me ha sostenido.

Aún cuando me impaciento estando cerca de ti
cuando estás lejos de mí me siento solo
Esa es la que eres para mí, puedes arreglar cualquier problema
Y tienes más paciencia y fuerza que nadie que conozca
Siempre estarás procurando que esté bien antes que ti.

Cocinando, lavando ropa, limpiando, criando a un niño
Hasta has trabajado en tu tiempo libre
Gastarías lo mínimo en tus necesidades.
Yo no entendía aún si era tan obvio
No fue hasta que comencé a vivir por mi cuenta que entendí
Cada vez que pienso en lo mucho que has hecho
Y lo duro que debe haber sido, siento como que puedo dar lo mejor de mí hoy

Tu cuerpo es pequeño como lo son tus manos
cabellos blancos mezclados y te haces más genial
Pero sigues siendo más grande que nadie más fuerte que nadie
Quiero decirles a mis hijos acerca de este amor que me ha sostenido.

Yo diría "levántame a las siete"
Y tú me despertarías a las siete en punto
Pero yo sería tan injusto contigo
Y diría las palabras "cállate" mientras todavía seguía medio dormido
Esa era la rutina diaria
Tú nunca te cansarías
Y me despertarías todos los días
Más cálida y efectiva que cualquier reloj alarma

Pero un día decidí no ir al colegio y dije "No quiero ir"
No dejé mi futón y tú te paraste frente a mí
Escondiste tu rostro entre tus manos y lloraste fuertemente
Yo también me sentí triste y lloré
En ese momento me culpé preguntándome "¿Cómo puedo ser tan estúpido?"

Tu cuerpo es pequeño como lo son tus manos
cabellos blancos mezclados y te haces más genial
Pero sigues siendo más grande que nadie más fuerte que nadie
Quiero decirles a mis hijos acerca de este amor que me ha sostenido.

Yo sé que no hay nada más doloroso
que un padre enterrando a su hijo
Por eso me aseguraré de que eso nunca pase
aún si sólo vivo un segundo más que tú
Me aseguraré de eso...

Estoy contento de ser tu hijo
Estoy contento de que tú seas mi madre
Y eso no va a cambiar
Eso nunca va a cambiar por más tiempo que pase
Porque yo soy la viva imagen de ti.

Tu cuerpo es pequeño como lo son tus manos
cabellos blancos mezclados y te haces más genial
Pero sigues siendo más grande que nadie más fuerte que nadie
Quiero decirles a mis hijos acerca de este amor que me ha sostenido.

Sé mi madre por siempre
Estáte siempre bien
Y tienes un trabajo más para hacer
Y es aceptar el amor y respeto de tu hijo hacia ti...

¡Premios =)! Y un par de microrrelatos [Slash&Femslash]

2010-05-30T17:56:00.008-03:00

Es día de actualizar, solo porque me enfermé. Pucha. ¿A ustedes les parece? Encima la culpa de todo la tiene el CBC. Sí, sí, maldito CBC que no debería existir. Ayer, con lluvia y todo fui a la mañana porque quería saber la nota de Economía. ¿Y qué pasó? No nos la dieron. Entre el frío de la lluvia afuera y que adentro del aula era un infierno era como "dos más dos igual ¡gripe!" Y anginas. Pero bueno. Igual estoy feliz; estoy escribiendo más y poco a poco todo encaja.

Sin más preámbulos, a los que nos compete =). Tres personitas muy buenas me han dado algunos premios para el blog. Karu-chan, Elifer y ¡mi sweetheart Jaz! ¡gracias! Por favor, visiten sus blog~

De paso, quiero compartir un par de microrrelatos que escribí durante estas semanas =3. Se lo quiero dedicar -a pesar de que algunos de los destinatarios no lo lean XD- a aquellas personitas que de alguna manera siempre están ahí para mí. Porque las quiero mucho, mucho, mucho y creo que muchas veces no soy buena demostrándolo. Por lo menos que quede aquí registrado, entre bytes y otras cosas. XD, la gripe saca lo peor de mí, jajaja.

Los premios que tengo el honor de recibir son estos =):

(Gracias Karunohi~)

(Gracias Elifer por estos premios =)

(¡Me ganaste dos veces hoy! *hace un puchero XD* ¡Gracias Jaz!)

Es a ella, mi compañerita infaltable de las clases de japo :3, que le entrego los premios de Karu y de Elifer~♥. El miércoles te agarro con todo el ponder que me deje la gripe XD.

*~*~*~*~*

Y ahora los microrrelatos :D

Mikan [Femslash]

Había escuchado a la gente decir que sus parejas olían a palo santo, rosas o hasta los mismísimos capullos que florecían en primavera. Sin embargo, para Katy, su novia olía a mandarina; a la cáscara naranja y brillosa de una mandarina compartida en invierno. Era como ese chiste ‘¿Película, color y comida? —Tomates, verdes, fritos’ y eso era porque su estación y fruta favorita eran la mandarina en invierno —al lado de Nina—. Lástima que ni el invierno ni la mandarina duraran todo el año. Pero por lo menos podía tener los doce meses a Nina a su lado. Sonrió y con ese pensamiento se abrazó más a su novia en la cama. Sería primavera, pero ella todavía seguía oliendo a su aroma favorito.

A Nina y mandarinas.

Libre [Slash]

Hay dos chicos compartiendo auriculares en un bus. Algunos podrían pensar que es algo raro, pero no leerían nada, más allá de dos amigos escuchando música juntos. Para ellos, es la excusa perfecta para reunir sus alturas, apoyarse en el otro en el impulso de un movimiento brusco en una frenada; disfrutar de un contacto que de otra manera no sería posible, y haciéndolo parecer normal. Era perfecto. Algún toque rápido y discreto en la cintura; sacarle el auricular para decirle algo en el oído, muy cerca, y con reticencia, terminar la caricia a la áspera piel de la mejilla una vez lo colocaba de nuevo. Reír, cómplices, al mirar a su alrededor y descubrir —con cierto resquemor— que nadie los observa. Volver a reír. Qué importa. Es de improviso, que un asiento se les descubre libre frente a sus ojos. Y ellos se miran.

Yo los miro.

Hay risas.

¿Cómo no sonreír?

¿Y el asiento?

Por supuesto; sigue libre.

Onigishi - [Fanfic de Kanjani8]

2010-05-23T14:41:00.005-03:00

Yoko y su madre

Fue ayer a la madrugada que me enteré de la muerte de la madre de Yoko. Creo que la cosa me chocó tanto, porque Yoko ADORA a su madre. Muestra de esto es la canción que escribió, "Onigishi", la historia de un hijo recordando los onigiri que hacía su kaachan. Esa canción siempre me partió el alma, pero creo que ahora tanto para él como para sus fans, tendrá otro sentido más profundo. Me siento un tanto mal, porque yo no conozco a Yoko salvo por sus canciones y apariciones y sin embargo, esto me puso a llorar. Pero creo que la muerte de una madre es algo que no se puede ignorar.

Ayer cuando me despedía del twitter deseaba poder escribir hoy después de tan triste noticia, y me di cuenta que no podría sino escribía algo para él y su mamá. Por eso escribí esta historia, sobre cómo la canción podría haber nacido, una tarde en casa, en la compañía de ella.

横山くんの大好きなお母様に、ご冥福をお祈りいたします。

La zona residencial donde se encontraba su casa era bastante tranquila. Así que no era raro que en vez de oír autos, sus oídos sintieran el correr de las llantas de una bicicleta en la curva de la rotonda a escasos metros de su hogar.
Yoko estaba tirado sobre el tatami, pegado al portal que daba al jardín. El cielo se encontraba despejado y las nubes pasajeras eran de un blanco casi transparente. Debería estar disfrutando de su día libre, pero hoy por lo menos no podría ser así.
Miró la hoja en blanco que todavía estaba frente a su nariz y la golpeteó un par de veces con el lápiz que giraba nervioso entre sus dedos índice y pulgar.

¿Cómo se suponía que compondría una canción… EN SU DÍA LIBRE?

Los demás integrantes de la banda contaban con él para escribir esa canción; una nueva que sumar al repertorio de los Sankyoudai. Pero, demonios, el día estaba demasiado precioso como para no salir. Y sin embargo seguía allí, de panza al suelo con la hoja en blanco y la inspiración perdida en quién sabe que rincón de su cerebro.
El ruido de unos platos al ser guardados le dio la pauta de que su madre debía estar preparando algo. El estómago de Yokoyama Yuu gruñó como un perro amaestrado en respuesta al sonido. Habían pasado horas desde que tuvo su almuerzo y sin duda escribir una canción necesitaba toda la energía posible.

Escribir una canción…

Tenía que ser capaz de escribir una canción. Yokoyama Yuu era capaz de escribir una, diez, veinte canciones. Yokoyama Kimitaka era capaz de eso y de muchas otras cosas más.

Eso, en palabras de su madre, y las palabras de una madre suelen lograr que todo se cumpla. Había sido su madre la que la metió en todo ese brete, desde el principio. «Si ‘X’ pudo, mi hijo también puede», había dicho al enterarse que un chico de su colegio había ingresado a los Johnnys. Y por eso Yokoyama Kimitaka —o Yuu— había ingresado a los Johnnys. Y había logrado debutar.

Pero una canción…

Yuu alzó la vista cuando hasta sus oídos llegó el acercarse de unos pasos. Su madre venía por el corredor y en sus manos llevaba una bandeja, con algo que desde su altura no podía ver. Al ser depositado sobre la mesa el olor a nori y arroz atrajo su atención y la hoja de papel quedó abandonada en el suelo junto al lápiz.

—Estaba muriéndome de hambre. —Yoko se sentó en la mesa y su madre rió.

—Vaya que eres exagerado, ¿eh? —su madre se limpió las manos en el delantal y ladeó la cabeza intentando leer el papel que estaba al lado de las piernas de su hijo—. ¿Todavía no has escrito nada?

—¿Quieres que escriba con el estómago vacío? Eso es imposible —Yuu no miraba a su madre. Estaba totalmente concentrado en retirar el papel plástico que la mujer había puesto alrededor de los onigiri para que no perdieran forma—. Tú eres la que me metió en todo esto y ahora tengo que escribir esta endemoniada canción.

—A Kimi-kun le encanta quejarse, nee —soltó la madre mientras negaba con la cabeza un par de veces y se puso a ordenar las revistas desparramadas por el suelo—. Si yo digo que mi hijo puede escribir una canción, es que puede hacerlo —le dijo con convicción. Yuu revoleó los ojos y la expresión de su rostro fácilmente pudo ser leída como «Esta mujer, cada día más loca».

Conversaciones como esta eran cosa común entre ellos dos, ambos siendo tremendo cabeza dura… y muchas cosas más.

—Kaachan, ¡de vuelta te has pasado con la sal! —el joven sacó la lengua un par de veces, pero siguió masticando hasta que el bocado desapareció de su boca.

—Mira que eres desagradecido. La próxima te lo haces tú. Anda, sigue escribiendo.

La mujer llevaba todas las revistas entre los brazos y cuando estaba a punto de salir de la habitación, liberó una de sus manos y palmeó varias veces la cabeza de su hijo.

—Ganbaruyo, Kimi-kun —Yuu miró a su madre a los ojos. Ella estaba sonriendo. Ella siempre sonreía, no importaba qué. Eso era algo que le gustaba de su madre, aunque a veces le costara decírselo. Tal vez fuera un buen momento para decírselo—. Cuando te pones así pareces un cachorrito, hijo.

O tal vez no.

—Seguro sabes arruinar el ambiente, kaa-chan —le reprochó el muchacho, esquivando la mano de su madre, arisco, aunque ella no entendió a qué se refería y se echó a reír.

—Ponte a escribir y podrás salir.

—Ya no soy un niño, ¿sabes?

El puchero en su rostro decía otra cosa, pero Yoko nunca había sido una persona muy coherente en sus dichos y hechos. Y la verdad es que quería salir.

Su madre se perdió nuevamente por el corredor y él se quedó frente a la mesa, con el lápiz, la hoja y el plato de onigiri. El sabor salado de estos picaba en su boca. Como la calidez de la mano de su madre sobre su cabeza.

Yoko abrió grande los ojos al notar como una idea se iba formando en su cabeza.

Escribió algo en el papel y se quedó abochornado con la mala caligrafía con la que lo había hecho. «Escribir a los apurones no es bueno», pensó. Iba a tachar lo escrito pero entonces se dio cuenta de algo. Y en vez de tacharlo remarcó cada sílaba de la palabra. Ése sería el título de la canción.

La hoja seguía en blanco, pero por lo menos ya tenía el título.

¿Y cuál sería ése?

Onigishi~

Oishii, nee~

*.*.*.*

Dejo a continuación la letra de la canción, la traducción y el link de descarga:

Onigishi - Sankyoudai.mp3

Onigishi

Sonna boku mo itsu shika otona ni natteta yo
Demo Okaachan ni totte wa itsu mademo kodomo nan da ne.

Chiisai toki no boku tte Onigiri tte kotoba mo
Roku ni ienakatta ne.
Itsumo Itsumo Onigishi tte itteta

Onnade hitotsu de Sodatete kureta okaachan
Sono sei ka Boku no osanai koro no yume tte
Boku, okaachan to kekkon sun nen!!

Sonna boku mo itsu shika otona ni natteta yo
Demo Okaachan ni totte wa itsu mademo kodomo nan da ne.
Okaachan no ikikata “Ganbaru koto”
Boku wa ganbaru wo Seiippai Ganbatteru yo.

Ano toki no koto Oboeteru kana?
Boku ga tomodachi ni uragirarete kuyashigatteru toki.
Uragirareta jibun wo kuyamu nara
Shinjita jibun wo home nasai tte itte kureta kotoba.
Demo Sono ato Tomodachi wo donari chirashita ne.

Okaachan Boku wa nani shite agereta?
Yasashikatta? Motto issho ni waraitakatta na
Demo Mou sore mo osoin yan na.
Okaachan wa tanoshikattan kana~?
Yappari boku, onigiri ja nakute…onigishi ga tabetai nen!

Onigishi ga tabetai yo. Onigishi shika dame nan da yo.
Chotto shoppai onigishi wo tsukutte yo.

Onigishi ga tabetai yo. Onigishi shika dame nan da yo.
Umarekawattara mata Onigishi wo tsukutte ne.

Yappari Onigishi.
Onigishi oishii nen

Traducción casera:

Sin saberlo, me convertí en adulto también
pero para ti, mamá, seré siempre un niño.

Cuando era pequeño
no podía decir onigiri apropiadamente
así que siempre dije onigishi.

Mamá me crío ella sola
y por eso mi sueño de pequeño era (mi sueño de niño era)
¡quiero casarme con mamá!

Sin saberlo, me convertí en adulto también
pero para ti, mamá, seré siempre un niño.
El modo de vivir de mamá era "Da lo mejor"
Por eso doy lo mejor y lo más que puedo.

¿Todavía recuerdas lo que pasó en ese tiempo
cuando me lementaba porque mis amigos me habían traicionado?
Tú me dijiste: "Si vas a lamentar éste tú traicionado,
enorgullécete del tú en el que crees".
Pero después le grité a ese amigo.

Mamá, ¿qué hice por ti?
¿Fui bueno? Quiero reír más contigo...
Pero ahora es muy tarde
¿Te divertiste mamá?
Yo definitivamente quiero comer, no onigiri, ¡sino Onigishi!

Quiero comer onigishi, nada más que ese onigishi.
Por favor hazme algunos de tus onigishi salados.

Quiero comer onigishi, nada más que onigishi.
Si vuelves a nacer, ¡por favor haz onigishi!

Definitivamente onigishi
Delicioso onigishi.